Le ciel est bleu. Le soleil brille. Les oiseaux chantent.
Enfin, je présume. Car avec mes oreillettes dernier cri (sans fil s’il vous plait bien) fourrées bien profond dans les orifices ce n’est pas qu’on entend grand-chose. Et je ne me trouve pas particulièrement à proximité d’une aire verte. Il doit bien y avoir quelques pigeons, si pas des mouettes, qui rôdent par ici … mais à mon avis ils feraient mieux de ne pas se poser. Du moins pas trop longtemps. Dans un faubourg tel Downfall, le danger se cache à chaque coin de rue. Dans chaque petite parcelle d’ombre. Au moindre détournement d’attention. Du moins, c’est ce qu’on n’a pas cessé de me bassiner depuis que j’ai quitté ce bled la première fois. Pas de choix, il va sans dire ; mais que peut-on attendre de la part d’une fillette à l’âge béni de 5 ans ? Ça chante et ça danse et times. Le ciel est bleu. Le soleil brille. Le tissu de la jupe flotte dans l’air. Et personne n’a l’audace d’y voir un quelconque appel à la débandade.
Bon là pour le coup, je dois bien avouer que l’extérieur ne fait pas exception à la règle de Downfall. En tant que femme dans ce monde de brutes, je pense sincèrement avoir plus de chance de m’en sortir ici que de l’autre côté du mur. Ou du moins pas moins. Enfin … j’espère.
Surtout vu comme je suis attifée.

Un tailleur clair qui fait à la fois très professionnel, et probablement trop. Pourtant la longueur est respectée. Le tissu dépasse carrément mes genoux. Bon, ce ne sera pas forcément le cas quand je prendrai place sur une chaise, mais ce n’est qu’un maigre détail. Il me suffit de ne pas m’asseoir. Après tout, c’est une première visite des lieux. Mon CV a été validé et je connais mes compétences. Même si ma réputation est encore à faire, je n’ai jamais craché sur un petit défi. Il faut de temps à autre pouvoir se remettre en question. Et quoi de mieux que de devoir tout recommencer à zéro pour prouver qu’on en veut.
Alors la longueur de la jupe peut aider. Celle des talons aiguilles aussi. Même si nombreux prétendront que la taille n’importe guère. C’est qu’ils n’ont soit jamais enfilé une divine paire de Louboutins. Soit qu’elles l’ont fait et qu’elles se sont lamentablement gamellées. C’est vrai que ce n’est pas donné à tout le monde. À commencer par l’épaisseur de chéquier.
Mais je m’égare !
Tellement même que vous allez finir par croire que je suis sapée telle une richarde qui étale à la vue de tous la couleur de ses billets. Ce n’est clairement pas nécessaire. Tout le monde la connait déjà.
Ceci étant dit, en cet instant bien précis je me sens plutôt comme Carrie Bradshaw au meilleur de sa forme. Une silhouette qui renvoie le charisme de la femme d’affaire assurée et qui n’a pas besoin d’une ombre dans son dos pour faire face au monde.
Ajoutez à cela une paire de lunettes de soleil avec ces énormes verres qui cachent la moitié du visage et qui ajoutent une petite touche de peps à tout ce professionnalisme.
Il ne manquerait plus que ces horribles chapeaux de paille à la mode pour sortir tout droit d’une revue de presse.

C’est probablement ainsi que le monde extérieur doit me percevoir. Ce n’était probablement pas l’idée du siècle de me balader ainsi dans une ville telle Downfall. Mais vous savez ce que l’on dit, chassez le naturel. Je viens à peine d’arriver ! Primo, laissez-moi le temps de m’acclimater. Secundo, un peu de clémence que diable ! Ça fait des années que je me cache et que je sursaute au moindre son qui me prend par surprise. Que je me cache sous des vêtements trop amples et des couleurs sombres. Que je reste sur la défensive à chaque pas qui m’éloigne de mon chez moi et me plonge dans la sinistre réalité des faits.
J’en ai marre de vivre dans la peur, la crainte et l’anticipation. Si j’ai quitté la grande ville, ce n’est certainement pas pour venir me terrer dans un petit boui-boui miteux en attendant le retour des happy days. Ce n’est pas prêt d’arriver. Certainement pas si je n’y mets pas un minimum de bonne volonté !
La première étape c’est d’y croire. Alors go pour la croyance !

C’est le moment que choisis mon téléphone pour se mettre à sonner dans mon sac Gucci à la couleur parfaitement assortie à ma tenue extravagante (soyons honnête, dans un endroit pareil elle l’est !). Je prends halte car il est fou le nombre de foutaises qu’une femme arrive à foutre dans un sac, peu importe la taille de la poche (vous voyez, encore la taille !).
Absorbée par la fouille archéologique, il va sans dire que je ne porte pas la moindre attention sur mon entourage. Ce n’est pas que je n’ai pas installé le Bluetooth, mais la connexion est tellement mer… mauvaise par ici. Pour preuve, la nuit derrière j’ai dû me pencher avec le bras tendu par-delà la balustrade de la terrasse pour récupérer une barre de réseau.

Entre-temps cette sonnerie irritante continue à jouer son jingle. Je pourrais envisager de changer, mais il y a une sonnerie particulière par raison d’appel. Là c’est un patient qui tente de me joindre. J’ignore cependant lequel vu que je n’arrive pas à mettre la main sur cette satanée bricole de technologie moderne. Ces bestioles ont la taille d’une télécommande écrabouillée et pourtant elles arrivent encore se fourrer dans les recoins les plus relou d’un sac de marque.

- « AHA ! »

Que je m’exclame fièrement en chopant la chose et l’exhibant à bras tendu direction soleil (ne me demandez pas pourquoi, c’est d’un puéril cette attitude …), avant de me faire bousculer grossièrement par un passant ( ?) qui me chaule carrément mon ustensile de travail.

- « Eh ! Rendez-moi ça ! J’en ai b… »

Je reste bouche bée tandis que mon regard se pose sur le pickpocket en question. Ou plutôt, la bande de bras cassés qui l’entourent. Je soulève mes verres noirs pour y voir plus clair (stupide jeu de mots). J’en dénombre pas moins de quatre. Tous des gamins. Tous moins de vingt ans et avec le look typique des bas quartiers. Je regarde autour de monde. Mais comment diable j’ai atterri ici moi ?

Je cligne plusieurs fois des paupières. Je scrute toujours les environs, oubliant aux passages les gamins qui m’ont volé mon dû. Il n’y a pas à dire, je suis bien loin de là où je suis partie. Et encore plus de là où je suis censée arriver. Pas la moindre ombre d’un cabinet médical dans les alentours. Pas que je m’attende à des néons clignotants qui m’annoncent la route à suivre tel Alice dans son pays de junkies, mais un peu quand même. Je regarde derrière moi. J’ai dû rater un carrefour quelque part, mais lequel ? Je sens la prosternation poindre sur le bout de mon nez. Et de mes lèvres. Mouais, j’aurais dû emporter une carte. Ce n’est pas comme si Google maps fonctionne dans un endroit sans réseau. J’aurais dû y penser. Oui. J’aurais dû.

Bon, ce qui est fait est fait. Et n’est plus à faire. Mais ça c’est une autre histoire. Revenons à nos moutons. Accessoirement nos quatre agneaux qui semblent avoir chopé la galle ou être sur le point de. J’inspire un coup pour me booster d’une autre de confiance (qui est majoritairement du bluff, inutile de nous leurrer) et me retourne vers eux. Idéalement je devrais réenfiler mes lunettes de soleil. Ça aura au moins le chiche de cacher mes expressions faciales (en partie). Est-il que ça pourrait tout aussi bien avoir l’effet inverse et se traduire par une provocation qui n’en est clairement pas une. Je n’ai pas envie de me mesurer à quatre ados en quête de leur kiff du jour. Je n’en ai pas la carrure non plus. Ils ont beau ne pas encore avoir atteint l’âge adulte, un seul d’entre eux finirait sans le moindre doute à me mettre à terre ou à me coller contre un mur les yeux bandés et une main attachée dans le dos. Mais inutile de cafter à ce sujet.

J’envisage un instant de leur laisser le téléphone. Après tout, ce n’est jamais qu’un objet remplaçable avec une obsolescence préprogrammée. Est-il que j’aurais bien besoin de récupérer la puce électronique qui se cache à l’intérieur. Et, accessoirement, qu’il va être difficile de me procurer le même de ce côté-ci du mur. Bien que, ici semble être l’endroit rêvé pour de la contrefaçon. Maintenant reste à en découvrir la qualité. Mais je m’égare. Encore une fois. Satané mécanisme d’autodéfense défaillant.
Note à moi-même : prendre des cours de quoi que ce soit en cas de situation pareille à l’avenir. Quelque chose m’insuffle que je vais en avoir (grandement) besoin. Mais pour pouvoir ajouter ça dans mon agenda, il faudrait déjà que je le récupère.

Je me secoue intérieurement et avance d’un pas en leur direction. Du moins je m’apprête à le faire lorsque du coin de l’œil j’aperçois un objet tourbillonnant qui sillonne l’air. Le truc en question vient violemment heurter mon … agresseur ? Assaillant ? Caïd des bacs à sable ? Bref, l’ado pickpocket et lui arrache un juron ainsi qu’une révérence. C’est exactement à ça que sa nouvelle position, un genou à terre, me fait penser. Non mais j’ai été perdue en pensées combien de temps exactement ? Merde meuf, faut te secouer un peu là ! La troisième guerre mondiale avait carrément le temps d’éclater tandis que tu pesais le pour et le contre du prix de ton futur achat.
Hum … ça devient inquiétant quand on s’adresse à soi-même à la troisième personne, vous ne trouvez pas ?

Je me balance une gifle intérieure. Ou plutôt, la furie qui entre en scène m’en balance une. Elle me ramène au ici et au maintenant. C’est fichtrement efficace. Je me demande brièvement si, à défaut de m’apprendre, je ne pourrais pas l’engager.
Bon, le discours ne vole pas bien haut. On dirait une reprise bad gamme d’esprits rebelles ou de sister act. Bientôt on me demandera de chanter. Non mais sérieux ? C’est vraiment comme dans les films que ça va se passer ici ? C’est d’un cliché toute cette scène. À commencer par moi et mon attirail de boule à facettes. Limite pas que j’ai une pancarte dans le dos ou une flèche fluorescente au-dessus de la tête. Pourtant il est coutume de dire que c’est l’arlequin avec ses clochettes qui attire le moins l’attention. Il est tellement voyant qu’on ne le suspecte pas de jouer un double-jeu. J’ai dû rater une étape. Le truc du double-jeu. Ou les clochettes. Ça tombe, ce n’était pas assez voyant. Ou pas assez trop. Bref, la prochaine fois que je sors de chez moi j’y réfléchis à deux fois. Et de sortir et de la tenue la plus appropriée pour m’accompagner.
Le film prend une tournure un peu différente que ce à quoi on pourrait s’attendre. L’ado se rebelle. Ce qui vaut une affiche en soi. J’ai moi-même envie d’éclater de rire face à cette flambée d’audace. Je ne connais pas la donzelle qui lui sert d’interlocutrice, mais rien qu’à la voir on devine que ça ne va pas lui plaire. D’ailleurs le terme de donzelle ne peut pas être plus éloignée de la réalité. Elle aussi elle fait grave dans le cliché avec des vêtements de mécano et le cambouis qui suinte littéralement de son front. Plus stéréotype que ça tu meurs. À ce niveau-là, il n’y a pas à dire, on se ressemble. Mais ne dit-on pas : qui se ressemble s’assemble ? Et les opposés s’attirent. Vous marquez un point. Commençons par voir comment évolue ce clash des gangs de rue. Cela en deviendrait presque excitant. Presque. Je perds carrément la notion de la réalité là. Il faut dire que c’est plutôt surréaliste comme scène. J’ai beau avoir déjà trainé ma carcasse dans des endroits chelous de certaines grandes villes, même s’il y a similitude … ça n’en reste pas moins théâtralement – et viscéralement - différent. Je devrais probablement en profiter pour prendre mes jambes à mon cou et décamper de là. Mais il y a comme quelque chose de … hypnotisant ? Fascinant ? Dans cette scène de la vie de tous les jours. J’ai choisi volontairement et en toute connaissance de cause de venir me perdre à Downfall, en partie pour voir et comprendre ce genre de comportement. Puis il y a toujours cette histoire de téléphone. Accessoirement.

Le gamin hésite. J’en ferais probablement de même. Ou pas. Allez savoir. J’ai beau avoir grandi ici (à ce qu’il parait du moins) je n’en garde pas le moindre souvenir. Encore un sympathique petit mécanisme d’autodéfense dont je me passerais bien. J’ai eu la cuillère dorée dans la bouche, pas la clé à pipe ni la clé à molette ni le couteau qui jongle entre les phalanges comme s’il en faisait partie intégrante. Et encore, la cuillère dorée j’ai dû me la payer moi-même. Mais passons.
Si j’étais genou à terre entre une psychopathe qui a envie de s’amuser et une richarde qui ne moufte pas (je m’en rends compte en même temps que la pensée me traverse), il y a une multitude de scénarios qui me traverseraient la tête. Dont celui d’attraper l’arme à terre et de la balancer en direction de celle que je prends pour responsable première de tout ce merdier. Le temps que le couteau me touche, j’aurais au moins eu la possibilité de faire mal. Méchamment mal. Et c’est cette même pensée qui tourne en boucle et qui fait que ma respiration s’accélère. Que mon cœur commence à cogner fortiche contre ma cage thoracique. Ça me rappelle des souvenirs que je pensais pourtant sagement enfouis dans un fin fond tiroir de mon subconscient. Mais vous savez, le subconscient à ses raisons … et sans même m’en rendre compte me voilà partir en avant pour aller récupérer l’arme improvisée avant qu’elle se retourne contre moi. Avec le gamin focalisé sur la méchante mécano et une de ses deux mains prises par l’objet volé, j’avais toutes mes chances … non ?
C’était sans compter les Louboutins.
C’était sans compter les autres gamins.
C’était sans compter.
Tout court.

Je vous épargne la description de la scène. Tout va très vite. J’en suis la première étonnée. Mais le temps que ses trois comparses lui balancent l’alerte, et qu’il tourne son attention vers moi, il est déjà trop tard. Je suis là. Plus vraiment moi. Mais à ce moment-là, je l’ignore encore.
D’un coup de pied j’envoie la clé valser plus loin. Je manque de me vautrer. Elle ne part d’ailleurs pas bien loin, la clé je parle. Mais suffisamment pour qu’il ne puisse pas l’attraper dans l’immédiat.
Et c’est là que je le frappe.
De toutes mes forces.
Avec la seule chose que j’ai sous la main.
Un sac.
Mais pas n’importe lequel.
Non seulement il est bourré tout plein, il vaut aussi une petite fortune. Et à ce prix-là, il peut bien encaisser un bon choc sans s’égratigner le moins du monde. Alors je frappe encore. Il lève le bras. Et encore. Je n’entends pas ce qu’il me crie dessus. Et encore. Comme si ma vie en dépendait. Et encore. Comme si ce n’est pas lui que je tapais.

Je ne vois plus que lui. Et ce qu’il représente pour moi.
Alors je frappe encore.
Et encore.
Jusqu’à ce que des bras viennent m’arracher à lui.

- « Tu ... aurais ... dû! »

Je suis à bout de souffle.
J’ai les larmes aux yeux.
Et la rage au cœur.
Je n’aurais pas dû venir ici.

Et je frappe.
Et je frappe encore.
Et encore.
Et encore.

Inutile de préciser que ce n’est pas l’ado que je vois. Ni même perçois. De près ou de loin. Mes bras partent. Encore. Encore. Et si mes talons avaient le chiche de me porter, je pense bien que mes jambes s’y mettraient aussi.
Les images fusent. Des bribes de flashbacks. Ces moments déterminants dans ma vie d’avant. Là où j’étais de l’autre côté. Là où j’étais trop paralysée que pour moufter. Et son poing qui se sert. Et son bras qui part en ma direction. Et mon corps qui se plie. Sous ses coups. Sous ses cris. Toutes ses fois où je me suis laissée faire. Où j’ai imaginé la suite, mais que rien n’est sorti. Où mon corps m’a trahi. Où mon esprit est parti.
Loin. Si loin.
Pour me réveiller dans le futur. Parfois au sol. Souvent dans le lit. Couverte par un drap chaud et à la fois tellement lourd. Avec sur la table de nuit, un petit présent. Un bouquet de fleurs. Un bijou. Un sac.

Celui-là même que je tiens fermement entre les mains. Celui-là même qui fend l’air et vient fracasser des vêtements. De la chair. Des os. Non, pas vraiment des os. Je ne tape pas assez fort. Ce n’est pas faute de ne pas vouloir. Ce n’est pas faute d’une inhibition quelconque. C’est juste que je suis à bout. C’est juste que j’ai refoulé tout cela tellement longtemps, que je ne l’ai plus en moi. Ça sort en pulsion. Ça sort en désordre.
Et le gamin n’y est pour rien. Il n’est rien de plus que la bonne personne au mauvais endroit. Ou inversement.

Ou pas vraiment. Il a pris mon téléphone. Celui que j’ai voulu récupérer. Celui qui contient ma vie. Ou du moins, celui qui devrait le contenir. Mais à dire vrai, outre mes contacts professionnelles … il ne contient vraiment rien d’intéressant. Ni d’important. Aucune photo. Aucun souvenir. À quoi bon? Je n’en ai aucun. Du moins pas de ceux qui valent la même de s’en remémorer. Je ne garde que ceux que je n’arrive pas à oublier. Et Dieu, ou whoever, sait que j’ai essayé.
Que des noms sur des numéros. Que des numéros sur des noms. Aucune famille. Aucune amie. Je n’avais pas de temps pour cela. Et quand bien même cela arrivait, il a bien pris soin de tout effacer. De tous et tout le monde je me suis éloignée. Du coup, il avait une emprise entière et totale sur moi. Comme si ça ne lui suffisait pas.

C’est aussi pour cela que je pleure. C’est aussi pour cela que mon agresseur paie. Pour ma vie de merde. Pour la réalité qui me claque à la face. Pour ce sac qui amoche tout sur son passage. Il a de la chance que je n’avais pas caché une brique dedans. C’est un conseil qu’on donne aux femmes qui se baladent seule la nuit. Et comme ce n’est pas la nuit. Et comme je ne suis pas du genre à suivre les conseils, sans quoi beau nombre de choses auraient juste suivi pu être évitées.

Des larmes salines me brouillent la vue. Je ne suis même pas certaine que je le touche toujours. Peu importe, je continue malgré tout. Tout doit sortir. Tout doit évacuer. J’ai ouvert une porte si longtemps fermée. J’ai trouvé la clé. Plus rien ne peut m’arrêter.

Rien, si ce n’est une paire de bras.
Qui m’agrippent.
Qui me soulèvent autant que faire se peut.
Il faut dire que je me débats toujours.
Mais pas contre mon ravisseur.
Contre la situation.
Contre ces coups que je n’ai pas pu porter.
Contre cette vie volée que plus jamais j’arriverais à récupérer.
Je n’en avais pas terminée.

Tout à coup mes membres deviennent lourds. Si lourds.
Je cesse de frapper.
Je cesse de lutter.
Ma respiration est saccadée.
J’ai dû mal à me concentrer.
À me situer.

Autour de moi, ça parle. J’entends plusieurs voix. Mais je n’arrive pas à mettre des mots sur les sons. Pas plus qu’un contexte sur les images. Où est-ce que je suis ? Qu’est-ce qui se passe ? Ça cogne dans ma tête. Comme si une migraine s’apprêtait à pointer le bout de son museau. Ou plutôt, comme si elle y était déjà nichée depuis un certain temps et tentait de sortir de là à l’aide d’un marteau-piqueur. Ça tourne un peu. Je me sens partir vers l’avant. Heureusement deux avant-bras réaffirment leur prise autour de ma taille. Je hausse un sourcil en m’en rendant compte. Pourquoi j’ai des bras autour de moi ? Et à qui est-ce qu’ils appartiennent ?
Je sens une pointe de panique me prendre par les tripes.
Avant de me ressaisir quasi aussitôt.
Non, ce ne sont pas les siens.
Je sens mon souffle se relâcher dans ma gorge.
Je sens comme le poids d’une enclume qui me glisse des épaules.
Je me sens un peu tomber vers l’arrière.
Mais ce n’est peut-être qu’une impression après tout.

Puis ça tourne encore. Mais cette fois-ci mon corps fait vraiment un mouvement dans le temps. Je vois un bout de décor traverser mon champ de vision avant que mes yeux s’accrochent à ceux d’une jeune femme. Celle avec la clé à pipe. Celle avec une grosse trace de cambouis sur le front. Il me faut quelques microsecondes de plus pour me situer dans le ici et le maintenant. Je me secouerais bien la tête, histoire de dissiper les dernières bribes de flou artistique, mais je risque fort bien de lui gerber sur son pardessus. Évitons vous voulez bien. Dans les mesures du possible, on s’entend bien.

Me lâcher ?
Ah, mais c’est vrai qu’elle me tient par les épaules.
Deux paumes tièdes que je sens tout à coup comme traverser mon tailleur hors de prix.
Si on était dans un mauvais film de série B je dirais qu’elle essaie de me faire fondre.
Dans la réalité qui nous entoure je dirais plutôt que l’émotion m’a détrempée et que c’est juste dégoûtant …

- « Euh … oui … bien sûr … pardon … »

Que je me sens bredouiller tandis que mon regard part comme instinctivement vers le bas. Vers ce qui m’a servi d’arme blanche sur ces dernières minutes ( ?) qui me semblent avoir eu lieu dans un monde parallèle. À travers les yeux et les actes qui aurait usurpé mon identité pour l’occasion. Identité que je lui aurais refourguée avec le plus grand plaisir.
Je soulève mon Gucci à hauteur des yeux et l’observe comme hypnotisée par son léger mouvement.

- « Ma foi, qui aurais cru que les coutures tiendraient jusqu’au bout. »

Moi aussi je tente une pincette de légèreté pour décompresser.
Puis … ça aurait été ballot de me pointer chez le vendeur avec le ticket de caisse en vue d’un remboursement, si je devais expliquer l’origine des tâches de sang. Je me demande vaguement si ça partira au drywash. Au moins à Downfall on ne risque pas de me demander comment ça a pu arriver.

Dans mon dos, j’entends que ça peste … et que ça tousse.
Lorsque je détourne le regard pour voir d’où ça vient, l’ado rebelle est en train de cracher un gros mollard aux relents rougeâtres à même le sol. C’est frais.
Je ne peux empêcher le bout de mon nez de se retrousser.

- « J’espère qu’il ne s’attend pas à avoir des excuses. »

Si quelqu’un ici les mérites, c’est bien moi.
Et ma sauveuse bien sûr.
Qui s’est vu non seulement interrompre dans son travail, mais qui a failli y perdre un outil.
À cette constatation, je me retourne une nouvelle fois vers elle.
Je remarque qu’elle a retiré ses mains.
Je ne sais pas exactement quand ça s’est produit.
Par miracle, je tiens debout toute seule.

- « Désolée … pour votre clé. »

Je sens un air un peu bête se dépeindre sur mon visage. Je me sens un peu nulle de la fixer droit dans les yeux (chez les animaux ça peut mener à des vilaines altercations, et là pour le coup j’ai eu ma dose pour la journée … et plus si affinités) ; du coup je pose mon regard un peu partout et nulle part à la fois. Vers le sol. Vers le décor derrière. À nouveau sur l’ado qui grommelle toujours des trucs entre ses dents. Comme si j’en avais quoi que ce soit à faire de ce qu’il pouvait penser de moi. Bien que …

- « Il va se passer quoi maintenant ? »

Hop, me revoilà sur l’inconnue sauveuse de ces dames. Et de ces ados.

- « Je veux dire, vous pensez qu’il va le prendre perso ? Qu’il va me filer jusqu’à mon appart ? Je présume que déposer plainte ça ne sert pas à grand-chose dans une ville comme celle-ci ? »

Auquel cas elle n’avait pas encore compris que je venais de débarquer en totale touriste, voilà le doute raisonnable dissipé.

Ça commence à partir un peu dans tous les sens dans ma caboche. Dans ma vie d’avant, je n’ai jamais déposé plaintes. Et Dieu sait que j’en avais l’occasion. Et Dieu sait que j’aurais dû. Ainsi on m’aurait cru le jour où j’ai finalement eu le cran de passer la porte. Ainsi il y aurait eu une trace écrite de tous les méfaits accomplis et, qui sait, ça l’aurait peut-être empêché de recommencer sur une autre. Pas qu’il n’y en ait jamais eu une. Du moins pas à ma connaissance. Ça m’aurait peut-être blessé. Ça m’aurait peut-être soulagé. Mais avec les ça et les peut-être on ne va pas bien loin dans la vie. Un peu comme Paris et ses bouteilles.
Tout ça pour dire que j’ai mille et un scénarios qui se disputent la suprématie de mes quelques neurones encore en activité. Les autres sont toujours sous le choc de l’altercation. Ou shootés à l’adrénaline, allez savoir.
Et s’il va déposer plainte ? Et si les flics viennent m’interroger ? Et si les voisins sont témoin de la scène ? Et s’ils m’embarquent ? Et si je dois passer la nuit derrière les barreaux ? Et si j’écope d’un dossier judiciaire ? Et si ça figure sur mon CV ? Et s’il l’apprend ?

Je sens mon cœur battre plus fort dans ma poitrine. Je sens mes poumons qui se compriment. Je devine le manque d’oxygène. Je sens la crise d’angoisse arriver à des kilomètres de là, à la vitesse de Flash Gordon. Je … je … je suis interloquée par la réaction de miss mécano.
De ké ?
De quoi ?
Elle essaie de me prendre par les sentiments là où …

Je dois avoir littéralement un point d’interrogation géant qui clignote en lettres de feu au-dessus de ma tête. Si elle ne lit pas clairement la consternation sur mon visage … c’est soit que je joue bien le jeu, soit qu’elle est à moitié aveugle. Comme la première option semble très loin de la réalité, je m’inquiète un peu d’être dans le vrai pour l’option deux. N’empêche, ça expliquerait peut-être pourquoi elle a raté le gosse avec son jetée de clé. Pas que je lui souhaitais de se la ramasser là où ça fait très mal hein. N’allez pas me mettre dans la bouche des mots qui ne m’appartiennent pas !

Madame la Comtesse. Enfin, c’est ce que je devine à travers la perte malheureuse de quelques lettres. Je ne vais pas lui en vouloir. Les clichés et préjugés ont la vie dure, mais ils trouvent naissance dans un fond de vérité. Et il était probablement utopiste de ma part de tomber sur une mécanicienne avec un goût prononcé pour la parfaite application de la langue parlée. Pas que cela me gêne. J’ai connu des patients bien pire que ça. Des collègues même. Et je vous prie de croire qu’il y a pire que le phonétique parlé … il y a le phonétique écrit. Mais là n’est pas la question. Une comtesse donc. Je devrais peut-être me voir flattée, mais quelque chose me dit que ça dégouline d’ironie et ce même degré de cliché raciste que je viens de lui balancer en pensées. Ça s’appelle le retour de karma je présume. Je l’ai mérité.
Je n’en reste pas moins la comtesse et elle le gros-bras. Aussi maigrichonne puisse-t-elle paraître. Il est dit que la taille importe peu. Dans certaines situations c’est plus véridique que dans d’autres. J’aurais bien levé mon verre à ça, mais je n’ai pas de verre. Et elle ne m’en a pas proposé un. Aurais-je seulement accepté si tel avait été le cas ?
Je dérive là, non ? J’ai vraiment besoin d’un verre. Et probablement plus qu’un. Mais laissons la d’abord me rassurer. Le verbe en lui-même me fait arquer un sourcil. Je ne sais même plus de qui, de quoi, de comment elle veut me rassurer. Ah oui, du dépôt de plainte et de la filature.

Son coup de sifflet manque de me vriller les oreilles. Ça aussi ça a dû se lire sur mon visage. Mais entre nous, on n’est plus vraiment à ça prêt … non ? Une petite phrase menaçante que je tente de décrypter tant bien que mal. Heureusement elle prend la peine de désigner le camion visé. C’est que j’aurais pu deviner bien longtemps qu’est-ce que peut bien être un camtar.
L’ado sans scrupule (ça se VOIT qu’il ne regrette pas son geste, juste d’avoir été coupé dans son élan par une balle perdue en forme de clé), celui-là donc marmonne un truc sans grande conviction. Sauf que la dame (peut-on seulement la qualifier de telle ?) a bien capté et qu’à sa place je la mettrais en veille avant de filer en douce. Non pas que je la connais, même pas de réputation, mais quelque chose me dit que lui oui. C’est d’autant plus aberrant qu’il a eu l’audace de me voler mon bien à proximité de cet établissement. D’un autre côté, c’est tout à mon avantage. Sans l’intervention ex machina de l’inconnue à mes côtés … eh bien on n’en serait fort probablement pas là en cet instant bien précis.

Elle me reluque de haut en bas. Cela pourrait être vexant, mais je laisse couler. Je suis tentée d’en faire de même, mais là aussi je laisse couler. Je n’ai pas envie de tenter le diable une deuxième fois. Pas aujourd’hui du moins.

- « C’est une proposition? »

Non ça ne l’est clairement pas. Mais qui ne tente rien.
Elle semble savoir comment s’y prendre. Plutôt bien d’ailleurs.
Alors tout conseil est bon à prendre.
Et plus si affinité bien sûr.
Mais tâtons un peu le terrain avant de sauter à pieds joints dans ce qui pourrait bien s’avérer être des sables mouvants.

- « J’opterais plutôt pour une clé à bien y réfléchir. Parce qu’avec un couteau ou un flingue je serais bien fichue de me blesser moi-même. »

C’est sorti tout seul.
J’aurais peut-être, probablement, dû m’abstenir.
Dévoiler ainsi toutes ces informations à une totale inconnue qui prend un malin plaisir à me comparer à ces gens de la haute société qui se pensent mieux que monsieur-madame-tout-le-monde. Bon … elle n’a pas tort. Mais ce n’est pas pour autant que je suis obligée de lui concéder la victoire. Il n’y a que les idiots (pour ne pas dire autre chose) qui ne changent jamais d’avis.

- « Vous me conseillez laquelle du coup ? »

Toujours cette petite touche de pseudo-humour pour détendre l’atmosphère. Je me rends tout à coup compte que je ne sais pas ce que je vais faire après. Continuer ma route comme si de rien n’était ? Appeler un ami pour lui compter ma première grande aventure à Downfall ? Certes, mais quand on n’a pas d’amis ? Et quand on n’a toujours pas récupéré son portable ? Et quoi, je tends ma main et j’attends qu’il me le rende ?

- « Je vais devoir vous payer pour récupérer mon … »

Bien ?
Dû ?
Ma dignité ?
Ah non c’est vrai, je ne suis pas assez riche pour ça.

- « Enfin … je veux dire … désolée, c’est un peu confus. C’est la première fois que cela m’arrive. »

Ici et ailleurs.
Aussi extraordinaire cela puisse paraître.

- « Et ce ne sera assurément pas la dernière à en déduire de votre conseil. »

J’aimerais autant éviter de devoir m’enfermer dans mon appartement pour le restant de ma vie. C’est déjà ainsi que je vivais de l’autre côté du mur. Si c’était pour vire la même chose ici, autant ne pas avoir déménagé dans un premier lieu.

- « Et si j’engageais plutôt quelqu’un qui sache manier le couteau. »

Ce n’était pas vraiment une question.
Ni même une option.
Juste un truc qui me passait par la tête à ce moment-là.
J’ai précisé qu’il me fallait un verre ?

L’image pourrait prêter à rire d’un point de vue extérieur.
Me voilà à reluquer les outils d’une mécanicienne automobile autour d’un charriot camouflé sous une bonne couche de suie et autres tâches dont je n’ai pas particulièrement envie de connaître l’origine. Partons du principe que tout cela provient du secteur automobile justement. Je n’ai jamais conduit. Enfin, je mens. J’ai conduit fut un temps, vu que j’ai passé mon permis. Ça semblait une bonne idée. Ça semblait couler de source. Mais après avoir obtenu ce petit bout de papier, monsieur n’a plus jamais voulu que je mette les pieds derrière en volant. Plutôt les mains, vous avez raison. Pour aller où ? Pour faire quoi ? Mais je vais venir avec toi voyons !
Alors c’est lui qui conduisait. Et qui confisquait les clés par la suite. Ne sait-on jamais que j’aurais eu la sotte idée d’emprunter SA voiture pour me barrer. Non pas que cela ne m’ait jamais effleuré l’esprit.
Bref, à défaut de conduire de toute évidence, on oublie. Contrairement au vélo. Celui-là même qui m’avait également été confisqué. Quelle pédale n’est-ce pas.
Ha.
Ha.

N’en convienne que même si j’avais eu plus que le permis dans la poche (je l’ai d’ailleurs toujours quelque part qui traîne dans un sac, pas le Gucci ceci dit) ma connaissance automobile s’arrête là. Ça et certains logos de bagnoles. Mais ça n’aide pas à déterminer ce qui se cache sous le capot. Est-ce que j’aurais seulement eu l’idée de m’y intéresser si cela m’avait été autorisé ? Je n’en suis même pas certaine.
Tout ça, in fine, pour parler de la couleur du charriot qui fait barrage entre nos deux corps. Je regarde la marchandise qui s’y trouve exposée à l’image des touristes flânant le long des étales égyptiens. Tout pourrait nous renvoyer dans le contexte. Si ce n’est que le Sphinx et ses pyramides ne font pas partie du décor. Au lieu de cela il y a, au loin, un Mur bien sombre et moche qui serait capable de plonger la moitié de la ville dans l’ombre si le soleil en décidait ainsi. Niveau description actuelle il frôle un peu le grand mur blanc d’une série fantastique dont je ne citerai pas le nom. Ce n’est pas le cas, même si c’est l’effet qu’il avait sur moi avant la traversée. Une fois de l’autre côté, ce n’est jamais plus qu’un nième amas de briques et de mortier. Décevant, n’est-ce pas ?

Bon, revenons à notre étale ! Celui-là même que ma sauveuse d’un jour est en train de ranger coussi coussa, histoire de s’occuper les doigts. Elle a abandonné le speech de vendeuse. Dommage, j’étais sur le point de lui acheter quelque chose. MON téléphone portable par exemple.
Elle est piètre négociatrice. Enfin, tout ça est à mon avantage bien sûr. Non seulement quelqu’un a eu la gentillesse de récupérer mon dû (mon quoi ?), qui plus est elle me le restitue sans demande quelconque de contrepartie aucune. J’aurais pu trouver cela louche. Et peut-être même, si pas probablement, cela aurait été de mise si l’adrénaline n’avait pas à ce point foutu mes neurones en l’air. Je suis d’ailleurs toujours en train de retomber de mon petit nuage de violence gratuite. Je n’en reviens toujours pas que j’ai littéralement tabassé un inconnu à l’aide du seul objet que j’avais sous la main. Heureusement pour lui il s’agissait d’un sac. Imaginez ce que j’aurais pu faire avec … mais avec quoi donc aurais-je bien pu me balader dans ce trou paumé un jour comme celui-ci ? C’est plutôt moi qui devrait être heureusement que j’avais un truc sous la main. Sans quoi j’aurais été fichtrement capable de me casser le poignet … ou la cheville. Les talons, remember.

Entre-temps le dénommé Mike nous a rejoint au petit trot. C’est fou comme cette femme arrive à mener ces gars à la baguette. Je devrais prendre exemple. C’est ce que la logique voudrait que je pense. Mais la logique n’a pas vraiment demandé mon avis. Encore une fois.
Il nous quitte avant même de m’adresser plus qu’un mot marmonné entre ses dents. J’ai d’ailleurs plissé un peu les yeux pour essayer de le comprendre. Ça fait rire mon interlocutrice. Encore une fois. Elle se permet une petite feinte sur les premières fois. Et que dit-on donc ? Enfin, je peux imaginer mille et une choses qu’on pourrait en dire, mais aucune ne me vient spontanément à l’esprit pour cette situation en particulier. Elle continue sur sa lancée tandis que moi je me triture encore quelques instants mes deux neurones non-anesthésiés pour trouver la réponse la plus adéquate à cette devinette – qui n’en est pas vraiment une. Je me fais néanmoins sortir de ma rêverie par sa mise en garde. Hein. Quoi ? Vous pouvez répéter la question ? Ah non c’est vrai, c’est moi qui l’ait posée celle-là. Hum, ne pas faire confiance à n’importe qui. Tiens, c’est un conseil qui me rappelle vaguement quelque chose …
Mais elle n’a pas tort. Pourtant avec le passé de confiance que je me trimballe, l’inverse aurait plutôt dû être de mise. Je consens néanmoins de dire que oui, pour échapper à certains on est bien capable d’embaucher n’importe quoi (à défaut de qui) et ce à n’importe quel prix. Et vu comment je suis sapée aujourd’hui, je peux m’estimer chanceuse d’avoir survécu sans la moindre déchirure. Ni la moindre trace de gadoue. Ce qui peut encore arriver si je m’approche de trop près. Ou si je venais malencontreusement par toucher ce charriot de babioles ambulant.

Pourtant ce n’est pas moi qui recule en premier. C’est elle. J’ai fait ou dit quelque chose de mal ? C’est fort probable. Mais quelle partie exactement ? Je n’ai pas le temps de poser la question à voix haute que voilà qu’elle m’invite à la suivre. En paroles et en gestes. Pendant un instant je la fixe, interdite. Est-ce qu’elle ne vient pas juste de me mettre en garde pour ce genre de choses ? Même si elle, pour le coup, elle doit être loin d’être une brêle. Est-ce pour autant prudent de la suivre ? Ais-je vraiment le choix ? Est-ce qu’elle va me le laisser ? Elle a beau affirmer qu’elle ne veut pas de thunes en échange de mon téléphone (que j’ai jeté dans mon sac entre deux états d’interrogation spirituelle) ; quelque chose me dit qu’elle s’attend de fait à une autre forme de dédommagement. Vous pouvez me répéter comment j’ai atterri ici ?

Instinct, réflexe ou whatever, fait est que je suis en train de la suivre. Mon sac collé contre ma poitrine. Je tente de fixer mon regard sur son dos, mais ça n’empêche que du coin de l’œil j’observe ce qui se passe autour de moi. Ça vaut autant pour le nombre d’hommes de main dans cet endroit, que pour le trajet que je tente de me remémorer si j’ai besoin de dégager ici en vitesse à un moment donné. Ça sent un peu la paranoïa innée, mais c’est que son speech de motivation et de confiance en soi n’a pas vraiment eu cet effet sur moi. J’aurais dû la remercier et me barrer. Oui, j’aurais dû. Alors pourquoi est-ce que je suis en train de la suivre en direction de l’arrière-boutique ?

Je n’ai pas le temps de poursuivre ma propre psychanalyse pour les nuls que nous voilà débarquées dans ce qui doit lui tenir lieu de bureau. C’est … ma foi, à son image. Du moins, du peu que j’ai réussi à capter de sa personne. Elle me propose de choisir … entre trois boissons. Mon regard doit en dire long sur ma réaction car elle juge utile de rajouter ce que je savais déjà. J’ai besoin d’un verre. Même de plusieurs. J’en ai d’ailleurs souvent besoin. Encore plus depuis qu’on a passé le mur. De l’autre côté, j’aurais encore tenté de relativiser. Voire même de refuser. Mais là. Puis, ne vient-elle pas juste d’avouer elle-même que j’ai l’air d’en avoir bien besoin. On dit que l’air ne fait pas nécessairement la chanson, mais ici, en cet instant bien précis, je vous chante ce que vous voulez.

- « Both? Both is good. »

Ah oui c’est vrai, elle n’a pas peut-être pas la référence …

- « El Dorado. »

Que je juge donc utile de rajouter. Avant de me rendre compte … que ça ne veut peut-être pas dire plus pour elle que la phrase précédente. Est-ce qu’on peut tomber encore plus bas ? Bien sûr que oui voyons, ne me mettez pas au défi.

- « Laissez tomber. »

Que je lui balance d’un petit mouvement de la main avant d’attraper le dossier d’une chaise que je tire à moi. Je fais comme si c’était la chose la plus naturelle du monde. Comme si j’étais déjà venue perdre ma carcasse par ici. Comme si c’était carrément une habitude.
Mettons cela également sur le compte de l’agression, voulez-vous.

Je chope le verre qu’elle me tend – sans vraiment prêter attention à ce qu’elle y a versé. Un des trois ? Un peu des trois ? Aucun et c’est finalement juste de l’eau ? Ma foi, ne l’ai-je pas mérité ? Avec un discours pareil, elle pourrait bien se mettre en tête que ce n’est pas mon premier verre de la journée. Si seulement.
Je le chope donc et le lève à sa santé.

- « Aux premières fois. »

Je bascule aussitôt ma tête en arrière et avale le contenu cul-sec.
Les apparences pour les apparences, je les emmerde.
Quel langage châtié …
Je décide donc de rester avec la tête en arrière, sur le dossier de la chaise, à observer un plafond que je peine à distinguer. Je regarde pour dire de regarder, mais rien ne me vient. C’est surtout que je n’ai pas super hâte de voir qu’elle est en train de me dévisager. Qu’est-ce qu’il y a donc à rajouter ?

- « Et maintenant on fait quoi ? »

Mes yeux s’écarquillent soudainement tandis que dans mon cerveau percute ce que je viens de lâcher ma bouche. Je me redresse tant bien que mal, ce qui va de pair avec mon pied qui rencontre son bureau et manque de tout envoyer valser à terre. Je me penche vers l’avant pour empêcher sa paperasse de faire n’importe quoi. Ça n’aide pas à rendre la scène moins … chaotique ?

- « Enfin non, ce n’est pas ce que je voulais sous-entendre. C’est que … hum … je … pff … »

Espèce de cruche va !

- « On peut mettre ça sur le compte de l’émotion ? »

Et juste faire comme si de rien n’était ?

Heureusement elle est plus rapide que moi pour rattraper la paperasse. Non pas que je n’aurais pas réussi (enfin, c’est ce que j’aime à croire), mais c’est que je viens quand même de me prendre le devant du pied dans son foutu bureau en béton armé. Je me suis serrée les dents pour ne pas vociférer (écoutez-moi ce joli vocabulaire !) l’insulte qui me traversait l’esprit à ce moment bien précis. Et histoire de bien faire les choses, je me suis mordue au passage. Entre mon cœur que je sens battre dans mes orteils meurtris et l’intérieur de la lèvre qui m’insulte de plein de noms d’oiseau (d’ailleurs, pourquoi des oiseaux ?) c’est l’équilibre parfait dans mon corps ! A défaut de ma tête, qui elle triche après avoir déjà avalé un verre de rhum sans même sourciller. Et ça la fait marrer la mécanicienne. D’ailleurs tout ce que je semble faire ou dire lui insuffle ce comportement. J’ignore si c’est elle ou moi. Probablement un peu des deux. Mon prochain verre je le lèverai à El Dorado. Après tout, il semble avoir élu domicile dans les parages celui-là. Qui sait, en creusant un peu, on arrivera peut-être à trouver quelques pièces. Si en sortant d’ici je croise un arc-en-ciel, je … Non n’y pensons même pas.

Je mâchonne encore un instant mes lèvres tandis qu’elle accepte la trêve. Bon d’accord, ce n’en est pas vraiment une. Parlons plutôt d’un moment d’égarement qu’il vaut mieux rayer des annales. Déjà que moi je me demandais ce qu’il a bien pu me prendre de la suivre, à coup sûr elle doit se poser exactement la même question : mais qu’est-ce qui lui a pris de m’inviter ? A moins que c’est une habitude chez elle, une sorte de tactique de drague un peu vieux jeu – même si je suis certaine que ça doit cartonner du feu de Zeus. Le truc c’est qu’elle doit regretter de me l’avoir proposé. Et je ne peux que la suivre dans ce raisonnement. Même moi j’aurais levé les yeux au ciel face à une cruche pareille. Je ne fais pas le social moi. Ou plutôt, on m’a empêché de le faire. D’abord de par le paternel qui prônait la carrière par-dessus tout le reste. Et ensuite de par le mari qui prônait l’exclusivité entière et intégrale.
Ô mais quelle délicate attention de sa part de me resservir un verre. C’est juste que je n’ai pas encore décidé à quel exploit exactement je pourrais trinquer. Il y en a tellement. Pour si peu de rhum. Déjà que ce n’est pas le mien. Après on se demande pourquoi je ne garde aucune bouteille à l’appart. Elle n’aurait aucune chance la pauvre. Hashtag RIP.

Elle me propose une cigarette. Ce qui est très généreux de sa part. Enfin, c’est peut-être juste la suite logique de son plan. Après tout, elle vient de me servir un deuxième verre que je n’ai même pas eu le temps de refuser. Ce que je n’aurais pas fait. Mais que j’aurais dû. Ne serait-ce que par politesse. Then again, qu’est-ce que la politesse de nos jours ? Que ce soit ici ou ailleurs.
Néanmoins, je lui accorde un petit signe de la main accompagnée d’un léger non de la tête.

- « Non merci, celui-là j’ai arrêté. »

Confession pour confession. Ça tombe elle a des talents cachés. Des talents de psy qui plus est. En à peine quelques minutes elle en a déjà plus appris sur moi que la plupart de patients réunis. Joli exploit. Tant pour elle que pour moi. Eh bien oui, on ne va pas cracher dans la soupe non plus. C’est trop dégueulasse …

Elle se lève et s’éloigne de quelques pas pour ouvrir une petite fenêtre. Probablement histoire d’évacuer la fumée. C’est très avenant de sa part. Vu qu’il est évident que c’est pour des raisons de politesse. Celle-là même que j’ai foutu aux oubliettes. À moins que ce soit la deuxième échappatoire. Après la porte d’entrée qui est restée grande ouverte, mais devant laquelle je fais quelque peu barrage ; voilà que la lucarne lui offre une semi-sensation de liberté. Elle n’est pas bien épaisse, je suis certaine qu’elle arriverait à s’y glisser sans trop d’encombres. L’image est assez cocasse. Surtout que si on devait en venir aux mains (ce qui, je l’espère, ne sera pas le cas), je ne fais clairement pas le poids. Elle me foutrait encore une pichenette avec son index que je m’étalerais à terre à l’image d’une crêpe française. Même pas certaine qu’elle ait besoin de me toucher pour ça … Mais je préfère garder cela dans le dénominateur hypothèses farfelues plutôt que réalités accrues.

Ah nous en venons aux choses sérieuses. Enfin je présume que c’est là que je sors mon chéquier et qu’elle me donne le montant à débourser. Même si je me permets de douter de la validité d’un chèque de ce côté-ci du Mur. J’ai d’ailleurs déjà plongé ma main droite dans mon fidèle Gucci lorsque le verdict tombe. Mouvement qui reste en suspens tandis qu’en fait … elle n’émet aucun prix quelconque.

- « C’est certain que tout Gucci qu’il est, il risque de ne pas s’en sortir aussi bien à chaque mauvaise rencontre. »

Moi et mon humour particulier qui a le chiche de se manifester quand personne ne l’attend et, encore moins, en me demandant mon avis.

- « Puis ça me ferait une sacrée réputation. »

La meuf à la sacoche. Dans le meilleur des cas. Est-ce que je suis vraiment prête à me trimballer avec cette pancarte au-dessus de la tête ? Ne serait-ce pas plutôt un appel ouvert à l’agression ? Connaissant mon degré de poisse naturelle, on va éviter.

- « Réputation dont je pourrais bien me passer. »

Que je juge utile de rajouter. Plus pour moi que pour elle. D’ailleurs je pense l’avoir un peu murmuré tandis que je finis quand même par extirper un chéquier de mon fidèle destrier. Dans les contes de fées, les hommes sous-estiment trop souvent l’importance des accessoires. Ceci étant dit !

- « Je tiens néanmoins à vous dédommager. Pour les désagréments, pour la perte de temps, pour la bouteille entamée … »

Que je balance de manière nonchalante en faisant un petit signe de la main tandis que de l’autre je commence à gribouiller un montant sur le document.

- « Madame ? »

Et je redresse le visage vers elle, toute sérieuse. Me rendant par la même occasion compte qu’on ne s’est pas vraiment présentées. Mais était-ce vraiment nécessaire vu les conditions ? Puis, ce n’est pas comme si on allait se revoir un jour. Enfin, j’espère pour elle.

- « Ou peut-être vous préférez du cash ? J’ignore si on peut encaisser un chèque par ici. »

Et si je le crie encore plus fort, peut-être bien que ses hommes de main l’auront entendu. Serait-ce finalement pour cela qu’elle a laissé la porte ouverte ? Comme pour vérifier cette pensée, qui sors de ne je-ne-sais-trop-où, je tourne la tête vers l’arrière ; mon stylo toujours posé sur le papier. Peut-être que je devrais au moins lui acheter quelque chose pour que cela semble moins louche ? Je me reporte assez rapidement mon attention sur elle.

- « Et si je vous achetais une clé ? »

Histoire que ça puisse rentrer dans vos livres de comptes.
Enfin, ça non plus ça n’a peut-être pas son utilité par ici …

Une clé !
À bien y réfléchir (maintenant que le mot est sorti à voix haute) je dois dire que l’idée me plait. Ça rendrait mon Guzzi d’autant plus féroce. C’est un peu comme s’il me venait à acheter un collier à picots à Bob – au lieu de son petit harnais jaune fluo où il n’y a que le nom qui manque. Mais bon, vous en conviendrez que « BOB » n’est pas non plus le nom le plus viril qu’on peut donner à un staff. Brutus ou Goliath ou encore Kaiser je ne dis pas, mais Bob … Alors certes, il y a une histoire derrière qui justifie le choix de ; mais quand même, de là à le crier à l’encontre du monde entier … Le pire c’est qu’il risque d’aimer ça.
Mais je m’égare. Again. Ça doit être le verre de rhum. Et dire qu’elle vient de m’en verser un deuxième. Que je me force à ne pas avaler. D’où le fait, aussi, que mes doigts sont agrippés à ce stylo avec un peu plus d’entrain qu’ils ne le devraient. Avec un peu de chance elle n’a rien remarqué.

Ce qui est le cas, vu qu’elle enchaîne sur la clé demandée. Celle-là même qui commençait à me faire grave de l’œil. Quitte à passer pour la meuf qui tabasse les mômes à coup de Guzzi (vu que – comme précité par madame appelez-moi-Tegan – il vaut mieux une réputation qu’aucune), ma foi, autant lui rajouter une petite touche de bad-boy. Je pourrais opter pour une brique aussi, mais ça sonne d’office moins bien. Puis c’est assez large aussi … pas certaine que Guzzi apprécie que je lui fourre ça dans les entrailles. Bon … et si j’arrêtais de parler/slash/penser à mon sac comme s’il s’agissait d’un concurrent potentiel pour Bob ?
D’ailleurs mon interlocutrice se permet d’éclater mes rêves de gloires et de grandeur en clamant toute pépouze qu’elle en a besoin de cette fameuse clé. Ah bon, elle n’en a qu’une ? Non parce qu’une petite ça m’arrange aussi. Plutôt même. Plus subtil. Et je ne risque pas de déchirer mon sac de l’intérieur. Mais bon, si elle ne veut pas. Après tout, c’est son matos.

Je ne rentre pas dans la discussion. C’est un peu trop facile. Et flagrant. Et, me connaissant, je risque d’être vexante sans avoir l’aspiration de. Je ne connais pas son taf. Elle ne connait pas le mien. Nous n’avons pas élevé les cochons et les serviettes ensemble. Tout ça tout ça. Elle reste sagement dans son atelier et moi de mon côté dans ma cellule capitonnée.
Ce n’est pas pour autant une raison de devenir désagréable. Mon balai je le carre où je le veux que diable ! Mais je me tiens bien de lui lancer au visage. Déjà que ça ne se fait pas. Puis elle m’a quand même offert à boire. Et un petit dernier … elle n’a pas vraiment tort. Du moins pas sur toute la ligne. Mais j’aurais bien aimé la voir elle, à sa première altercation avec une petite frappe … bon. D’accord. Après réflexion, soit elle lui aurait mis une branlée à l’identique que j’ai vécu. Soit elle était la petite frappe. Non pas que je donne dans les préjugés faciles, mais là c’est quand même assez … flagrant.

Elle n’a donc pas tort. Il faut vraiment que je change mon fusil d’épaule. À défaut de réussir à me détendre, je pourrais au moins enfiler ma carapace habituelle. Ce petit débordement émotionnel doit rester un fait isolé. Note à moi-même : me trouver une activité extrascolaire (haha) pour évacuer. Un cours de boxe peut-être ? Mouais … ça risque de faire du mal à mes ongles. Et les groupes de paroles, j’ai donné et je donne toujours. Ça évacue un peu, mais visiblement pas assez. Comme si on aurait pu en douter. De la natation peut-être ? Même si mon penchant pour l’eau s’arrête à celui qui sert à passer le café. Et la douche froide. Mais on sort du registre là !

- « Vous avez raison. »

Hein quoi ? Holà, elle vient de balancer un truc … mon anatomie ? Avec le regard qui va avec. Je plisse un peu les yeux tandis que j’observe son petit manège. Ce n’est pas gentil de se moquer de sa clientèle. Déjà qu’elle ne veut rien me vendre, là elle espère me faire rougir ? Si peu pour moi. C’est exactement ce qu’il me fallait pour reprendre du poil de la bête.

- « Pas besoin de le sauver, quelqu’un finira bien par se prendre les pieds dans le balai qu’il abrite. »

Que je balance pourtant sans hostilité aucune. Ou si peu. Du moins dans ma tête ça ne sonnait pas comme tel. Je suis d’ailleurs en train de me redresser tout en fourrant mes quelques affaires dans mon sac, à savoir le stylo et le chéquier. C’est bien la première fois que quelqu’un refuse de l’argent facile. Et pourtant il ne me semblait en rien être insultante dans ma proposition. Allez savoir. Elle doit avoir une image aussi faussée de moi que je ne m’en suis faite une d’elle. À quelques détails près.

- « Il ne me reste plus qu’à trouver quelqu’un pour m’apprendre à me défendre en plus de me détendre. »

Non parce que le balai à force de se prendre des pieds, il va finir en échardes. Et ce n’est pas vraiment le truc par excellence sur lequel j’aspire à m’asseoir.

Je vérifie que j’ai toutes mes affaires avant de refermer la zipette et de me redresser comme si de rien n’était. Une pure formalité administrative. Sans signature aucune. On aurait dû faire ça d’entrée de jeux. Saloperie de débordement. Trop de stress accumulé. Aucune échappatoire. Aucun défouloir. L’image pathétique de tout ce qui m’horripile. Suis-je donc tombée aussi bas ? Et dire qu’il aura fallu que je saute le mur pour me vautrer dans la …

- « Parce que l’offre ne vous tente pas non plus je présume. »

Ce n’est pas vraiment une question.
Je la regarde droit dans les yeux tout en chopant mon deuxième verre toujours plein. Je le renverse également cul-sec, comme elle juste avant. Je n’allais quand même pas le gâcher. Et ce serait déséquilibré si elle avait dû s’en charger. Limite elle aurait été fichtrement capable de me rendre légalement responsable de son degré d’alcoolémie dans le sang !

- « Pour la partie défense, on s’entend bien. »

Que je juge utile de préciser. Parce que les allusions en-dessous de la ceinture ça commence à bien faire là miss appelez-moi-Tegan.

Elle (sou)rit un peu trop souvent à mon goût là. Bon, il faut dire que mes dernières phrases n’y sont peut-être pas étrangères. Dans d’autres circonstances (et surtout avec les rôles inversés ou en tant que joueur tiers et indépendant) j’aurais probablement pouffé aussi. Enfin non, je ne pouffe pas moi ; mais on va dire que. Le balai … oui, ça valait son degré de repartie. C’est d’ailleurs un petit jeu que je me force à ne pas jouer. Celui de répondre du tac-au-tac je parle. Généralement je me contente de peser mes mots au gramme près avant de les balancer. Nouveau défaut professionnel. Mais là l’occasion était trop belle. Et le retour de rhum aussi. Ce n’est pas dans mes habitudes. Tant la dégaine facile que le fait d’accepter de l’alcool de la part d’une inconnue dans son hangar. Oui bon, ce n’est pas vraiment un hangar. Et elle a quand même eu la décence d’attendre qu’on soit seules dans son bureau. Hum … à bien décortiquer tout ça, m’est avis que ça aurait pu vraiment tourner autrement toute cette histoire. Au moins j’aurais participé activement à sa bonne humeur. Au temps pour moi. Car je vous prie de croire que la mienne …

Je remarque un léger changement dans son expression. C’est bien la preuve que j’ai repris le contrôle. Ou que je suis en phase de le faire. Il y a encore six minutes de cela (oui oui, six !) je n’aurais rien remarqué du tout. Bientôt je serai à nouveau en mesure de me tenir droite (bon pas trop non plus, ça fait toujours mauvaise impression quand on transpire littéralement le luxe et le fric … c’est de ma faute, de ma très grande faute, j’en conviens, passons) et de retenir les mots cinglants qui me chatouillent le palais. Même si miss Tegan ci-présente semble apprécier mon franc-parler. Promis, je ferai un effort pour trouver un équilibre qui nous convient à toutes les deux. Pour autant que cela est possible bien sûr.

Un petit quelque chose dans son sourire aussi. Puis son langage corporel. Je suis certaine que ce serait fort intéressant à analyser et décortiquer, sauf que je ne suis clairement pas là pour ça. Et elle non plus d’ailleurs.
C’est là qu’elle me balance une phrase sur laquelle je dois me concentrer un peu pour décortiquer. Pas seulement les mots cachés derrière (j’ai eu des clients qui baragouinaient bien plus patois que cela), mais le degré d’humour qu’elle a tenté d’y ajouter. Car c’est bien de cela qu’il s’agit non ? Ou serait-ce de la provocation quasi gratuite ? En quel honneur ? Celui que j’ai réussi à me reprendre ? Celui du deuxième verre de rhum que j’ai sifflé malgré notre divergence apparente ? Celui de mon statut ? Mais je ne m’en suis jamais cachée. Guzzi m’en soit témoin.

Je n’ai pas le temps de répliquer, qu’elle mime ma propre réaction précédente. Joli coup sur l’échiquier je dois dire. Je ne peux d’ailleurs pas réprimer un semblant de sourire qui vient se glisser d’un côté de mes lèvres. Un petit truc en coin comme ça. Sans pour autant le cacher. À quoi bon ? Elle l’a méritée. Moi aussi. Un point partout. Balle au centre.

Elle énumère les possibilités. Le flingue, je l’ai envisage. Sérieusement même. J’ai assez de thunes que pour me payer toutes les permis et autres documents légaux requis pour tel. Même si, j’en conviens, ça reste l’Amérique. Ça ne s’est jamais fait. Il aurait fallu que j’apprenne à tirer. Et pour cela il fallait être sobre. De tout. Ce n’était juste pas le bon moment. Quant aux couteaux … disons que je ne suis pas la plus habiles avec les mains. Sans sous-entendus, merci bien beaucoup. D’où le fait que je ne le lâche pas à voix haute. Mademoiselle aurait fini par se rouler à terre en se tenant les côtes. Gardons cette carte dans notre manche. Ne sait-on jamais. Les poignards américains … tiens, pas mal l’idée. Ça rentre dans un sac. Ça en sort assez facilement. Ça peut faire de vilains dégâts. Pour autant qu’on a de la force dans les bras. Non ? J’en reviens à l’étape du sport. Un peu de muscle d’abord, histoire d’éviter de se froisser un truc sous l’impact du coup. Parce que si en plus de rater la face de rat de mon agresseur, je me claque un muscle … bonjour ma réputation bis. Je vais devenir la risée des bas quartiers. La meuf à aller taquiner rien que pour pouvoir se marrer par la suite. Ça sonne exactement comme une prémonition me concernant. Et ce ne sera pas faute d’avoir essayé. Faut croire que j’ai fait des conneries dans ma vie précédente et que les dommages et intérêts ont salement amochés la facture.
On termine par la brique dans le sac. Remarquez, elle a eu la décence de ne pas mentionner les balais.

- « N’est-ce pas. »

Que je rajoute. Non pas sans une petite once de … fierté? Ironie? Challenge?

- « D’ailleurs je ne vais pas vous cacher que l’idée m’a traversé l’esprit. »

Juste l’idée. Pas la brique. Pas encore du moins.
Mais évitons, voulez-vous.

- « Sauf que ce n’est pas très pratique dans un Gucci. »

Ça laisse des traces. Ça fait des griffes. Ça fait un peu étroit pour tout le reste. Puis ça le rendrait tout bouffi et il me ferait une crise sans nom. Enfin, c’est plutôt moi qui projette là. Mais vous vous sentiriez comment avec un caillou rectangulaire de 1,4 kilo dans les entrailles ? Je secoue un peu la tête, sans vraiment m’en rendre compte.

- « Non j’aurais vraiment préféré la clé. Pas trop grande. Assez subtile dans son genre. Assurément plus facile à dégainer. Et y’a moyen de faire quelque chose d’artistique avec un peu d’imagination. Même si pour cela il faudrait déjà que j’arrive à viser. »

Je n’ai jamais prétendu que c’était dans mes cordes hein. N’allez pas là me prêter des propos qui ne m’appartiennent pas. Quand je lui ai demandé si elle pouvait m’apprendre à me défendre (avec un –F !), ça englobait le tout. Le gros tout. Le tout gros. Tout ça.
Et je la fixe une nouvelle fois droit dans les yeux.

- « Mais comme vous n’en avez pas de stock. »

Nuance : comme vous ne voulez pas m’en vendre une. Mais passons. Nous sommes censées avoir enterrée la hache de guerre non ? À moins que quatre verres de rhum n’aient pas suffit ?

- « Un autre outil peut-être ? »

Et je fais mine de réfléchir, en passant en revue les ustensiles de base qui me viennent spontanément à l’esprit.

- « Le tournevis va faire autant, si pas plus, de dégâts dans mon sac qu’une brique. Le marteau, faut déjà avoir la force de le soulever. Et pourquoi pas un mètre pliant ? Avec un peu de chance ça fera tellement rire mon agresseur que j’aurai le temps de décamper. Bon, à talons je n’irai pas bien loin, mais quand même. »

Je ne sais pas trop pourquoi j’ai rajouté ça. Peut-être parce que balancer ce qui me traverse la tête au moment où ça se présente, a eu pour effet qu’on ne s’est pas encore balancées des vacheries à la face. Peut-être parce qu’avec elle je peux me le permettre. Peut-être parce que je découvre une facette qui a été trop longtemps refoulé dans un petit coin sombre de mon subconscient. J’y réfléchirai plus tard, promis.

- « Vous ne pensez toujours pas que la clé arrive en haut de la liste ? »

Non parce que moi je sèche grave là.
Je ne vais quand même pas me balader avec le pic à glace de Sharon Stone non plus !

Tout en énonçant ma conclusion, je me rends compte que j’ai fait une fixation sur l’attirail du parfait petit mécano. Je me sens du coup un peu comme Keyser Söze dans le bureau des flics qui fait sa déposition à l’aide des objets et indices qui l’entourent. Je devrais peut-être m’estimer chanceuse d’avoir atterri dans un atelier mécanique … une autre branche aurait assurément pu faire plus de dégâts. Dans tous les sens du terme.

Par la même occasion, je me demande si elle ne doit pas se faire de fausses idées à mon sujet (bon, un peu plus un peu moins, on n’est plus vraiment à ça près, mais quand même). Mais j’aime à croire que le sourire grandissant sur son visage laisse présage qu’elle n’en déduit pas quelque chose en ma défaveur. Ce qui serait totalement dans son droit. Après tout, notre premier petit entretien n’a pas été des plus fluides et je pense même que j’ai un peu haussé la voix à un moment donné. À moins que ça ne se soit passé que dans ma tête ? Comme beaucoup de choses d’ailleurs. N’est-ce pas ironique quand on vient à l’associer à mon métier ?

Elle ne me laisse pas le temps de m’apitoyer sur mon sort qu’elle propose à son tour la première chose qui lui traverse l’esprit (bon d’accord, probablement pas la première chose, mais au moins une qui me convient … ou pas). Elle joint même le geste à la parole en se dirigeant vers son bureau pour en extraire la bête en question. Elle la manipule comme une vraie pro et me balance un speech de vendeur qu’elle aurait tout aussi bien pu répéter encore et encore jusqu’à le parfaire pour ce genre de situation. J’en viens vaguement à me demander si je suis sa première fois. Enfin, on se comprend. Tout semble presque trop parfait. Trop calculé. Si j’étais vraiment de mauvaise foi, je pourrais même pousser le vice à la rendre complice de mon agression première. Mais comme je ne le suis pas. De mauvaise foi je parle. Et que son sourire semble vraiment trop sincère que pour être joué (mais je peux me tromper, la science ne m’est pas infuse, au grand damne de mon paternel).

Elle jongle avec la matraque comme si c’était une extension de son bras. Devrais-je être étonnée pour autant ? Peut-être. Mais je n’en montre rien. Je reste plutôt sceptique à l’utilité d’un machin pareil entre les mains (Les doigts ? On dit quoi dans le cas présent ? Ah, on s’en fout ? Au temps pour moi.) d’une gauchiste comme moi. Et je parle de ma dextérité, pas de mes choix politiques. Au cas où le doute raisonnable avait eu l’idée de s’installer. Pourtant elle insiste. Cette fille doit aimer jouer avec le feu. Ce n’est assurément pas une simple supposition de ma part. Bien malgré moi je sens mon avant-bras se tendre en sa direction. Tiens, ça doit être mon subconscient qui parle. Et si on lui faisait confiance pour une fois ? (Je sens que je vais le regretter, mais on ne vit qu’une fois. Surtout si on meurt électrocuté après.)

Je soupèse la chose. La fait tourner un peu entre mes doigts. Je l’observe avec un mélange parfait d’intrigue et de retenu. Il ne faudrait pas non plus que je m’éborgne. Même si on n’est plus à ça près non plus. J’écoute d’une oreille à la fois distraite et attentive ce qu’elle me balance par la suite. Taper un peu. Dans un sac. Oui bien sûr. What else.
Tandis que je pèse le pour et le contre de cette proposition (en était-ce vraiment une?) elle relance avec un petit rappel à l’ordre. Oui oui, elle est mécano. Pas déFenseuse. Pas déTendeuse. Et pas armurière non plus. Bien qu’elle vient de fourrer une arme potentiellement illégale entre les mains d’une parfaite inconnue. Débutante qui plus est. Bon ça, ça ne se lit pas forcément sur mon visage. Enfin si, sur le mien ça se lit clairement ; mais on se comprend. Et puis, malgré le côté du mur, on reste toujours en Amérique. Qu’est-ce qui est encore illégal de nos jours ?

- « Le but c’est bien de mettre une décharge à la partie adverse non ? »

Je regarde toujours l’objet avec une certaine … fascination. Par contre hors de question que je me mette à l’essayer dans un espace aussi clos. Il me suffirait de tendre le bras pour lui casser un truc ou deux (au grand minimum) et me ramasser les foudres de la proprio. Car même si c’est moi qui ait la matraque en main, quelque chose me dit que je vais quand même me ramasser son poing. Et aller bosser avec un œil au beurre noire … si on pouvait éviter.
Finalement je décroche mon regard de la tige métallique et la plante sur sa vendeuse.

- « À moins qu’il s’avère plus efficace de foutre la crosse en plein nez moyennant un peu d’exercice ? »

Le combo phalanges-métal doit sûrement faire autant de mal qu’un poignard américain ou la fameuse clé à molette. Je pourrais presque en déduire que vous aimez un certain degré de violence miss appelez-moi-Tegan. Et vous pourriez tout aussi bien tirer la même conclusion à mon encontre. Plus encore depuis que vous m’avez vu à l’œuvre avec mon Guzzi. Je m’étonne toujours qu’il n’ait pas sauté la moindre suture. Du moins de vue. Il va falloir que je le passe à la loupe une fois rentrée à l’appart. Faut-il encore rentrer pour cela.

- « J’en conviens qu’un peu de sport ne pourrait pas me faire de mal. »

Dans tous les sens du terme. Ça me remettrait déjà un peu d’aplomb. Et il parait que cela devrait aiguiser un peu mes sens. Cela sera déjà ça de pris. Puis si on me voit trainer dans une salle, ça pourrait à la limite en dissuader déjà quelques-uns. Bon, clairement pas au début. Pas plus qu’à moyen terme. Peut-être même que ça va inciter à l’inverse. Mais ce ne sont que des suppositions. La seule certitude étant que si je ne fais rien (de mon temps ou de cette situation), je ne serai pas plus avancée qu’il y a deux heures de cela quand je me faisais agresser par un mineur d’âge qui a failli avoir le dessus sur ma piètre personne. Eh oui, moi aussi je suis très vendeuse à mes heures perdues.

- « Vous donnez cours ? »

C’était trop direct ?
Trop osé ?
Je ne voudrais pas non plus qu’elle se mette à s’imaginer des choses. Même s’il ne me viendrait pas immédiatement à l’esprit de quelles choses il pourrait s’agir. Mais avec mon expérience dans la psyché humaine, plus rien ne peut m’étonner. Ou si peu du moins.

- « Pour la matraque ou pour le sac. Peu importe. »

Me laisser partir avec une arme blanche sans prendre la moindre précaution quelconque reste une affaire risquée. Même si, là encore, j’en conviens que Downfall et ses conventions ne doit pas être bien loin de l’Amérique et les siennes, de conventions …
Même si, je me répète, la juste-mécano continue à avoir le dessus. Mais le risque que je blesse quelqu’un n’en reste pas moins réel. Moi la première. Même si elle s’en balance probablement comme de sa première trace de suie.

- « Ça m’arrangerait de ne pas blesser quelqu’un intentionnellement d’entrée de jeu … moi y compris. »

J’aurais pu garder cette dernière pensée pour moi, mais autant lui faire partager mes états d’âme. Histoire qu’elle me qualifie, au passage, de bitch égoïste et nombriliste que je suis. C’est bien connu.

- « Horaire à convenir bien sûr. J’ai déjà pris assez de votre temps. »

Et de votre boisson.
Ah tiens, en parlant de ça.

- « Autour d’un verre peut-être ? Enfin, après le verre. »

Ou avant.
Ça peut être marrant aussi.

Et voilà que je lui propose carrément un rencard. Je comprendrais parfaitement si là elle se persuade que j’essaie d’obtenir plus qu’un petit cours de boxe dans un sac de sable. Même si ce n’est toujours pas le cas. Même si ça ne m’avait à aucun moment traversé l’esprit. Même si son expression faciale semble dire le contraire. Je sais ce que j’ai dit. Je sais ce qu’elle a dû entendre. Et comme elle n’a clairement même pas fait mine de cacher ses préférences en la matière … Bon, tout ça pour dire que j’espère qu’elle ne prend pas mal ce que je viens de lui proposer. Mal dans tous les sens du terme. Sinon au final, c’est moi qui vais me retrouver avec cet adjectif. Et cette réputation. Après la meuf qui tabasse les gosses avec son sac. Bordel, faut vraiment que j’arrête de sortir de chez moi …

Elle a la décence d’accepter. Enfin, peut-on vraiment parler de décence à ce stade des préliminaires ? Je crains qu’il faille attendre les fameux dix-neuf heures pour être fixées. Qu’à cela ne tienne. Ça m’en laisse quelques-unes devant moi pour … eh bien je n’en sais fichtrement rien, mais je trouverai bien. Au moins le temps de retourner à l’appart pour me changer. Car ce n’est clairement pas avec mon air de Sex and the City que je vais faire fureur dans la salle de sport. En fait si, mais pas dans le sens où j’aimerais qu’on le sous-entende.

Je prends donc docilement congé de ma future prof (J’aurais peut-être dû lui laisser mon numéro ? Oui non, bof quoi. Ça n’aurait fait que rajouter du l’huile sur un feu sorti tout droit de nulle part. Et puis quoi, si je ne me pointe pas ici à l’heure précitée, ça reste mon droit le plus stricte. Ou peut-être pas. Je ferais peut-être mieux de m’intéresser un peu à la législation downfallienne pour changer … Mais je m’égare ! Again. Ça devient une habitude. Et une sale manie aussi. Où en étions-nous? Ah oui …) je prends donc congé de miss appelez-moi-Tegan (que je ferais mieux de ne pas appeler ainsi à voix haute) et retourne sur mes pas, sans un dernier regard vers l’arrière. Imaginez qu’elle regarde. Imaginez qu’elle ne regarde pas. L’un comme l’autre, ça donnera une image faussée de la réalité. Quelle qu’elle doit.


Et me revoilà là où j’étais il y a moins de trois heures de cela. Lavée. Rincée. Changée. Surtout changée. Même si ça n’a pas été une mince affaire de trouver quelque chose de potable dans ma garde-robe. Enfin si, du potable j’ai. Pas autant que du plus-que-potable, mais quand même. C’est plutôt le circonstanciel qui a posé problème. Le sport ce n’est pas mon truc. La sortie sociale ce n’est pas mon truc. J’ai de quoi m’habiller pour aller bosser. Times.
Mais j’ai fini par trouver. Un pantalon qui passe pour casual. Une paire de baskets. (Mon dieu, qui eut cru que je possédais ça dans mes affaires déménagées à la hâte ! A bien y réfléchir, je pense que c’est avec celles-là aux pieds que j’ai vécu la traversée. Ou du moins une partie. Celle-là même où il a fallu patauger dans des trucs pas très nets. Douce nostalgie quand tu nous tiens.) Des pompes donc. Un débardeur (ça devrait passer non ?) caché sous un sweater lambda (ce n’était pas gagné non plus, à croire que mon dressing n’est pas fait pour ce genre d’activité extra-professionnel).

Il n’est pas encore vraiment dix-neuf heures. Mais dans le doute de savoir s’il valait mieux arriver trop tôt ou trop tard, j’ai pris le pari de la première option. Certes cela peut laisser supposer que j’avais hâte de revenir (et on en revient aux fausses impressions laissées si généreusement par mes mots qui ont dépassé, voire devancé, ma pensée) ; mais d’un autre côté arriver en retard aurait pu monter un certain degré de réticence. Voire la supposition d’un lapin. Et comme il est bien connu que tout le monde aime s’en faire poser un … Même si j’étais venue à me rétracter dans mon envie d’apprendre (et de me faire mal surtout), j’aurais au moins eu la décence d’esprit de me déplacer pour le lui annoncer. Comme je n’avais pas non plus son numéro pour appeler. Et l’aurais-je seulement fait ? Cette preuve de lâcheté gratuite …

Ah, il y a du mouvement près du garage (oui parce que je n’ai pas non plus fait le pitre juste devant la porte hein, faut pas pousser non plus). Je m’avance, sans trop me presser mais sans pour autant trainer (on ne dirait pas comme ça, mais il faut savoir doser et calculer correctement certaines choses dans la vie) vers la silhouette qui est en train de fermer l’établissement. Je la reconnais sans mal. Enfin j’espère. Sinon j’aurais l’air bête. Ce qui ne serait pas la première fois.

- « Bonsoir. »

J’aurais pu trouver un truc plus original … mais sans plus se connaître que cela, je préfère ne pas tenter le diable. Puis ça tombe elle avait donné une heure au hasard sans vraiment s’attendre à ce que je chope la perche. Même si je suis quelque peu rassurée sur le fait que ce ne soit pas elle qui m’ait posé le lapin. Ce qui était tout autant, si pas plus, plausible. Cette pensée m’avait d’ailleurs déjà effleuré l’esprit tandis que je traitais mon placard vestimentaire de tous les noms. Mais passons. Elle est là. Je suis là. Nous sommes là. C’est très profound, j’en conviens.

- « Le verre avant ou après? »

Merde, le verre … je ne suis pas vraiment sapée pour aller boire un truc. Enfin, tout dépend de l’endroit où on se rend bien sûr. Mais quelque chose me dit que ça ne va pas forcément être un truc bien chic et bien pompeux. Déjà faudrait trouver ça à Downfall.

- « En fait je ne me suis même pas présentée. »

Quelle cruche que je fais. Et ce depuis le début de notre rencontre. Sympa l’image, vous ne trouvez pas ? J’en viens à me demander pourquoi elle a vraiment accepté de répondre par la positive à mon offre. Probablement une histoire de pitié. À moins qu’elle avait envie de se marrer encore un peu. Va pour l’excuse de l’humour alors ! Il est fort probable qu’on ne se revoit plus après cette soirée, alors autant la rendre aussi mémorable que possible. C’est dans mes cordes ça.

- « Mickaëla, enchantée. »

Le suis-je ?
Oui, probablement. Un peu du moins.
L’est-elle ?
Allez savoir.

- « Vu ce qu’on s’apprête à faire, on peut peut-être arrêter le vouvoiement ? »

C’est moi où elle sonnait mieux dans ma tête cette phrase ?

- « Vous allez vraiment finir par croire que je le fais exprès. Enfin tu. Enfin … on se comprend. »

Je sens une expression déconfite poindre tout le long de mon visage.
Parfois je me désespère vraiment.
Parfois.