[TERMINE] Spotlight

Je plisse le regard, et tend le cou dans la direction que m’indique Denise, droit vers la scène. ”-C’est lui ? Le chanteur ? Ok, ça va. C’est vrai qu’il est pas mal. Vas-y ma fille, saute lui dessus !” Je lui donne un petit coup de coude pendant qu’elle se marre, et s’enfile un nouveau shooter. J’allais en faire autant, mais...je vais peut-être ralentir la cadence, parce que je sens qu’elle a pas envie de se montrer raisonnable ce soir. Pas plus que les autres filles qui se trouvent avec nous, autour de cette table. Denise fixe la scène avec une attention que je lui ai rarement vu, avec ces drôles d’étincelles ridicules dans le regard, et ça me fait d’autant plus rire parce que je l’ai jamais vu comme ça avant à cause d’un mec. Je tire une clope de mon paquet, alors que mon regard clair trouve la scène à son tour. C’est la première fois que je découvre ce groupe, et du coup, le type derrière le micro aussi, à qui j’accorde une attention toute particulière. Il vient d’ici, il est attaché à Downfall, le gars a même écrit des chansons à ce sujet. C’est pas forcément le genre de musique que j’écoute au quotidien, mais...j’apprécie malgré tout.

A la fin de la chanson, Denise hurle comme une groupie de la première heure, tapant dans ses mains, scandant en chœur avec d’autres nanas qu’elle veut une autre chanson. Un léger sourire trouve mes lèvres...qui se crispe quand elle arrête un mec qui passe par là, le tirant par la manche. Je fronce les sourcils quand j’assiste à cet échange en douce que j’aurai préféré ne pas voir, et glisse un regard autour de nous. J’ai jamais à l’aise avec ça, les transactions discrètes de came, elle le sait, et me jette un regard où je peux lire son amusement de tout ça. Denise agite en douce le petit sachet pour attirer mon attention, et je fronce les sourcils : “-Tu sais que je touche pas à cette merde.” Même moi, j’ai mes limites, et la drogue en fait partie. Ok, un petit joint de temps en temps, ça compte pas. Le reste de la bande partage manifestement pas mon opinion, et le sachet se vide en passant de main en main, jusqu’à ce que l’une des filles le balance par terre quand il arrive au bout de ce qui s’y trouvait. J’aime pas spécialement assister à ça, mais je reste convaincue que tout le monde est libre de faire ses choix, et en matière de choix pourris à la con, je me pose là, alors vraiment…j’ai aucune légitimité à faire la morale à qui que ce soit.

En tout cas...les filles ont l’air de s’éclater, et ça...ça, c’est agréable à voir, que ce soit dû à la soirée en elle-même, ou à la drogue qu’elles viennent de s’enfiler. Denise rigole à gorge déployée je l’avais pas vu si joyeuse depuis une éternité. Elle chante à tue-tête les paroles qu’elle connaît manifestement sur le bout des doigts, je me demande vaguement à combien de concerts elle a assisté. Faut dire que ça fait un moment qu’elle me harcèle pour que je vienne en voir un avec elle. Denise finit par parler d’enlever son soutien-gorge pour le lancer sur le chanteur et se faire remarquer, et je la vois commencer à se tortiller, comme pour mettre en pratique ce qu’elle vient de dire. “-On se détend, l’exhibitionniste...tu iras le voir après. Laisse ce soutien-gorge à sa place !” Elle rigole encore plus en m’attrapant les épaules, alors que je secoue un peu la tête de dépit : “-Je vais me chercher à boire. Essaye de garder toutes tes fringues jusqu’à mon retour, ok ?” Et je me faufile entre les fêtards rassemblés là, alors que les dernières notes se font entendre, et que le chanteur adresse ses remerciements au public, et sans doute à toutes ces midinettes, dont Denise, qui scandent son prénom. Ça doit faire un drôle d’effet, toutes ces nanas enthousiastes qui rêveraient de passer dans ton pieu.

J’attire l’attention de la serveuse en agitant la main, mon billet entre l’index et le majeur, et elle est là, quelques secondes plus tard. “-Je vais prendre une bière s’il te plait. Merci.” Et elle se sauve après un hochement de tête, me laissant attendre gentiment ma commande, Dans mon dos, Dieu seul sait qui annonce l’arrivée sur scène d’un autre groupe, alors que du coin de l’oeil, je peux pas m’empêcher de surveiller Denise et ses copines, juste au cas où. Ma bière arrive, je remercie sobrement la demoiselle, et me retourne un peu vivement, arrêtée dans mon élan par un corps qui était pas censé se trouver là, et qui me fait vaciller sur mes talons. “-Merde. Fais chier pour la bière…” que je marmonne en voyant les rangers noires mouillées par cette bière que je pourrais donc pas boire. Mon regard remonte sur ce jean troué aux genoux, ce débardeur noir, ces bras couverts de tatouages, et...la tronche du chanteur tout juste descendu de scène. “-Désolée pour tes pompes.” J’aurai pu y mettre plus de chaleur, lui tendre un mouchoir, lui proposer de boire un coup, mais au lieu de quoi, je lui adresse une grimace, et continue mon chemin, me maudissant d’avoir gâché aussi bêtement ma bière.

Vu ce qu’il vient de se passer, et les gens agités qui se trémoussent autour de moi, je verrouille solidement autour de mon verre mes deux mains pour éviter tout débordement, et me faufile pour rejoindre la table où les filles ont l’air en pleine discussion. J’ai plus que quelques mètres à parcourir quand j’entends mon surnom popper de nulle part, me faisant ralentir l'allure. Mes sourcils se froncent tandis que mon regard parcourt la foule autour de moi, jusqu’à ce que je repère une main levée, qui s’agite, et qui arrive dans ma direction. Le visage d’une de mes sœurs finit par apparaître au bout de cette main, et mon air de cochon renfrogné s’efface au profit d’un sourire. La Blackened est canon ce soir, enfin...un peu comme d’habitude au fond, et elle me montre d’un pouce sa cliente du soir, vers qui je tends discrètement le cou. Une sacrée beauté plantureuse de...quarante, quarante-cinq ans peut-être, qui bouge à peine la tête d’un air impassible, le regard planté vers la scène. On échange quelques messes basses, ça me fait plaisir de la voir, et elle finit par s’excuser en disant qu’elle veut pas faire attendre Petra, ou quel que soit son vrai nom. “-T’inquiètes, pas de souci. Amusez-vous bien.” Je lui lance un clin d'œil malin, et après s’être marrée une nouvelle fois, la BB s’éloigne pour retrouver sa cliente.

De mon côté, je reprends ma route, me stoppant net quand je vois que la table où se trouvaient les filles est désormais...désertée. “-Putain de…” Je vais jusque là-bas pour y poser mon verre, et sors mon téléphone pour voir que Denise m’a écrit un bref sms expéditif, m’indiquant qu’elle revenait, sans plus de précisions. “-Génial…” Je marmonne dans mon coin, irritée de me retrouver toute seule dans cet endroit où je suis venue pour lui faire plaisir. Je suis d’ailleurs toujours en train de râler quand une silhouette se détache de la foule, émergeant de là, remarquable par sa grande taille, deux verres de bière en main. Une bière qu’il finit d’ailleurs par me tendre. “-Euh…” est ma première réponse, hyper élaborée, alors que mes sourcils se haussent, et que je fixe la bière que je viens de m’acheter, posée sagement sur la table où gisent des cadavres de shooters vides. “-C’est...sympa, mais...comme tu vois, j’ai encore de quoi faire.” Et juste au cas où, je porte mon verre à mes lèvres pour boire une gorgée de bière fraîche. C’est presque marrant, parce que je pensais que c’était peut-être plutôt à moi de lui payer un coup pour avoir dégueulassé ses pompes à peine quelques minutes plus tôt. Je reste à le fixer les sourcils un peu haussés, avant de reprendre : “-Si t’attends cinq minutes, tu pourras peut-être l’offrir à l’une des nanas avec qui je suis venue. Enfin...si ça te dérange pas qu’elles te sautent dessus…” Mais peut-être qu’il aime ça, se faire sauter dessus par des groupies. Un dernier regard sur le chanteur, et j’accorde de nouveau mon attention à la scène pour y découvrir un nouveau groupe, tout aussi inconnu que celui du type à côté de moi. Merde...comment elle a dit qu’il s’appelait Denise, déjà ?

Je plisse les yeux un instant, et fais une petite moue quand il annonce qu’un simple merci fera le taff pour cette bière qui se retrouve sans personne pour la boire, laissant sous-entendre que c’est pas trop sa came les démonstrations physiques de remerciement. Je reste à le regarder quelques secondes, me demandant si c’est du baratin. “-Hm...sérieux ? Tu dois pourtant avoir l’habitude qu’on te saute dessus, non ? Je veux dire...il suffit de voir toutes les nanas qui te sifflent, et te hurlent de virer ton haut pendant les concerts...je suis certaine qu’à la moindre occasion, elles se jettent sur toi.” Je penche légèrement la tête en disant ça, sans le quitter du regard. Il pose la bière sur la table, et prend ses aises, comme s’il était parti pour rester. Je me contente d’un vague hochement de tête quand il annonce laisser la bière pour quiconque la voudra, et j’imagine déjà les nanas jouer des coudes pour être l’heureuse élue.

En revanche, je m’attendais pas forcément à ce qu’il me propose d’attendre avec moi que les filles reviennent, et je me retrouve de nouveau à l’observer. Il est au courant que j’ai rien demandé ? Mon premier réflexe est de me renfrogner, mais je tente de prendre sur moi, lâchant un vague : “-Trop aimable.” Il est trop avenant, trop sympa...ça cache forcément quelque chose. Putain...mais c’est quoi son nom, déjà ? Denise a dû le répéter une demi-douzaine de fois, rien que ce soir...et pourtant, c’est le gros trou noir. Il revient sur cette histoire de se faire sauter dessus, je m’engouffre dedans, et peut-être qu’une part de moi espère même que ça pourrait le convaincre de me laisser seule à cette table. “-Ah...y’en a forcément une qui te sautera dessus dans le lot...elles sont du genre gaga…Du coup...tu devrais peut-être filer, si tu veux vraiment pas que ça arrive.”  Je tente même un petit sourire censé être convaincant...mais il bouge pas de sa place.

Je retrouve ma bière le temps d’une gorgée, avant que le Chanteur, c’est son nouveau nom tant que le vrai me revient pas en mémoire, reprend la parole. Je note qu’il nous propose de retrouver les autres membres de son groupe, et je suis pas certaine qu’il ai fait la proposition à la bonne personne s’il espérait une réponse enthousiaste. Au reste, je fais l’effort de répondre à sa question. “-Euh...pas vraiment. Enfin, si...Denise est venue pour ton groupe, les autres nanas, je les connais pas trop. Elles avaient l’air de connaître les paroles des chansons sur le bout des doigts, alors je dirai que ouais...elles sont venues jouer les groupies.” Et je lève les épaules, parce qu’au final, le pourquoi du comment, on s’en fout un peu, non ?

Même si je suis pas trop du genre à faire la conversation facilement, je sais d’avance que Denise fera sévèrement la tronche si je lui dis que j’ai échangé quelques mots avec le Chanteur, et que je lui ai pas fait profiter de cette proposition de boire un coup avec lui et le reste de son groupe. Et pour autant...peut-être que mes voyants s’allument à sa proposition, et que j’ai envie de gratter un peu plus sous la surface, avant d’entraîner mon amie je ne sais où, avec je ne sais qui. Je me retrouve donc à le fixer une nouvelle fois, avant de me rapprocher, obligée de lever le nez pour réussir à le garder dans mon champ de vision, vu qu’il est grand comme une asperge. “-Alors...c’est quoi ton truc ? Pourquoi t’es si sympa avec des inconnues ? C’est rare les personnes désintéressées...pour ne pas dire...inexistant. Je renverse de la bière sur tes godasses, et toi...tu m’offres une bière. Dis-moi...qui fait ça, de nos jours ?” Surtout que bon...on peut pas vraiment dire que je sois la nana la plus chaleureuse qu’il rencontrera ce soir, et pourtant...pourtant, il est toujours là, à tenter de faire la conversation, alors que des tas de nanas rêvent sans doute  d’avoir cinq minutes de son attention. Alors ouais, forcément, ça éveille ma curiosité.

Il a un truc suspect. Personne n’est aussi sympa comme ça, pour...rien. Alors, je me rapproche de lui, et je lui demande pourquoi il fait ça, ce qui fait qu’il réagisse comme ça quand une nana a pourri ses pompes avec de la bière. Je pense qu’à sa place, la plupart des personnes m’aurait passé un sacré savon, et m’aurait sans doute copieusement insulté. Mais pas lui...nan, lui, il se pointe avec une tronche sympa, un sourire, et une bière gratos. Je le vois regarder à droite à gauche comme pour vérifier qu’on nous entend pas, et je hausse un sourcil, mes yeux se plissant petit à petit quand il reprend la parole. Merde alors...je suis tombé sur un comique. J’hoche un peu la tête à sa remarque quand il précise que cette histoire de psychopathe est bidon, et réponds, d’un ton parfaitement sérieux qui se veut naturel : “-Ouais...puis j’aurai eu un peu de mal à te croire. La probabilité pour qu’on soit deux psychopathes adeptes de peau humaine, au même endroit, au même moment...ça frôle le zéro. Impossible.” Et j’avale une gorgée de bière, comme si on discutait d’un truc aussi détaché que la pluie et le beau temps.

Il finit quand même par me dire que c’est pas son genre de chercher la merde avec une nana, et je grimace à mon tour, un peu comme il l’a fait juste avant. Perso, je me fous pas mal d’avoir en face de moi un mec gaulé comme une armoire à glace ou une nana juchée sur des talons quand je suis d’humeur massacrante, ou que j’ai envie de chercher les ennuis. Tant que ça monte en pression, et que y’a moyen que ça parte en vrilles, je signe. Mais pour le coup...j’ai pas l’impression que le Chanteur soit comme ça. Et...j’ai pas forcément envie de me prendre la tête avec le type sur lequel Denise a un espèce de crush. Il a pas l’air totalement con en plus, même si je reste convaincue que les gens désintéressés se comptent sur les doigts d’une main ici. La remarque un brin sarcastique s’échappe de mes lèvres malgré moi, alors que je lève mon verre, comme pour un toast imaginaire. “-Hum...je vois. Merci à ta soeur du coup, j’imagine.” Où et qui qu’elle soit. Il se frotte le menton d’un geste si caricatural que je doute qu’il soit vraiment en train de solliciter ses neurones, et je le quitte pas du regard, pas alors qu’il reprend la parole pour lâcher quelques nouveaux mots. Je lève l’index, qui nous désigne tour à tour, tout en lâchant : “-Oh...donc tout ça, là...c’est de la drague ?! Merde alors. Heureusement que tu le dis !” que je demande en feignant la surprise, aussi mal que lui-même à fait semblant de réfléchir tout à l’heure. Deux vrais acteurs du dimanche.

Je reste quelques instants à l’observer, sourcils haussés, en prenant le temps de le regarder un peu plus. Hum...je crois que je commence à comprendre ce que Denise lui voit, à ce type. Je m’humecte les lèvres, et finis par retrouver ma bière, le temps d’une gorgée. “-Tu devrais mieux regarder. Je fais même un tour sur moi-même pour te faciliter la tâche s’il faut. Je suis pas mignonne. J’ai pas quatorze ans, mec.” Et si y’a bien un truc dont j’ai parfaitement conscience, et avec lequel je suis plus qu’à l’aise, c’est que je suis ce qu’on appelle souvent une nana bien foutue. Pour ma tronche, ma foi...merci maman, merci papa. Rien d’autre qu’un savant mélange de gênes, sur lequel j’ai pas eu mon mot à dire. La nature a fait son truc, et voilà le résultat. Mais pour le reste...merci la danse. Merci à cette passion qui me dévore depuis mes sept ans, merci à mes efforts, merci à toutes ces heures investies à user les planches, et à ce corps que ça m’a sculpté. Ca, je le dois à personne d’autre qu’à moi-même, et mon acharnement sans faille.

Le verre en main, je tapote le bord avant de pencher un peu la tête, pour reprendre : “Froide et je m’en foutiste, hein…” que je répète sans l’ombre d’un sourire, sans chercher à démentir, ni à lui donner raison. Y’a pas grand-monde qui sait vraiment comment je suis, pas depuis que j’ai foutu les pieds ici. Faut dire que je garde jalousement chaque petite parcelle de ma personnalité, et que j’évite de la donner au premier venu. Mais...je suis encore toute seule, mon téléphone n’a toujours pas vibré pour me dire où sont passées Denise et ses copines, et...possible qu’il ai titillé mon intérêt, même si je garde la même tronche de blasée que depuis son arrivée. Je finis quand même par retrouver son regard, alors que j’hausse une épaule, désinvolte. ”-Vas-y, le Chanteur, je t’en prie. Fais ton truc...donne tout ce que t’as, pour...comment t’as dit déjà ? Ah oui...apprendre à me connaître.”

Il s’accroche, je dois bien l’admettre, et ce malgré cette espèce de mauvaise humeur que je lui balance à la tronche depuis que je lui ai malencontreusement rentré dedans tout à l’heure. Mes yeux se plissent légèrement, alors que mes lèvres se tordent dans une petite moue à sa remarque, alors que je lâche presque aussitôt : “-Ah oui ? Mince alors...moi qui étais prête à considérer que tu faisais parti de ces mecs adulés, qui draguent tout ce qui bouge et a une paire de seins…” Parce que ouais, je crois pas une seule seconde qu’il puisse avoir le trac. Il chante devant des tas de personnes, ça c’est stressant ! Le Chanteur se mure dans un certain silence, et je me demande s’il est pas vraiment en train de réfléchir à ce qu’il pourrait dire, ou faire, pour entretenir la conversation, et en savoir plus sur moi. Il finit par lâcher une suite de banalités qui me font froncer le nez, et secouer la tête, pour marquer le fait que ce soit pas l’idée du siècle. J’aime pas les trucs surfaits, c’est pas ma came.

Mais contre toute attente, le Chanteur a l’air de rejoindre mon point de vue, il s’attarde pas sur les trucs bâteau, et reprend la parole, pour proposer un sujet de conversation qui me fait hausser les sourcils. Parler de mes talents ? Oui...j’imagine que c’est une entrée en la matière différente de ce que j’entends d’habitude, je dois bien reconnaître qu’il a raison sur ce point. Je l’invite à continuer d’un geste de la main, me demandant vraiment où tout ça va nous mener. Cette fois-ci, il m’arrache un rire, aussi franc que spontané, alors que je secoue un peu la tête : “-Oui...je viens d’assister au concert de ton groupe et toi...je m’en serai plutôt douté pour ce qui est du chant !” que je lui réponds, non sans me départir de mon sourire.

L’imitant de façon inconsciente, je bois à mon tour une gorgée de bière, avant de hausser les sourcils quand je le vois choper trois verres. Oh non, me dis pas que...hé si, ça loupe pas. Le voilà qui se met à jongler avec ses trois verres, alors qu’instinctivement, j’ai fait un pas en arrière, comme si j’avais peur qu’il en fasse tomber un, et qu’il explose par terre. Sauf que...je dois bien admettre que le Chanteur se débrouille plutôt bien, même s’il manque de peu d’en louper un, au moment d’arrêter son petit spectacle. Il les repose sur la table, et j’ai l’ombre d’un sourire qui trouve son chemin jusqu’à mes lèvres à sa question. Si le jonglage est efficace en matière de drague ? Bof...pas terrible. “-Hum...j’ai du mal à me prononcer. Faudrait peut-être demander à une fille moins froide et je m’en foutiste son avis.” Et je bois une nouvelle gorgée de bière, d’un air qui se veut détaché. Je reste quand même à l’observer deux secondes, ou peut-être trois, avant de hausser une épaule : “-Mais t’as raison sur un truc. Les questions lambdas...c’est vite barbant.”

A sa nouvelle remarque, sur le fait qu’il va pas se lancer dans une demande spéciale pour voir toute l’étendue de mes talents, je retiens pas un bref ricanement, avant de hausser une nouvelle fois les épaules. “-Dommage pour toi, tu sais pas ce que tu loupes.” Et je bois une gorgée de bière, avant de préciser : “-Mon talent artistique, c’est la danse.” Et du coup, il n’en verra rien. “-C’est pas de chance que tu demandes pas, j’étais prête à faire le grand écart, et quelques pas de salsa…” Conneries...y’avait aucune chance que je me mette à danser comme ça, sans raison...Et en plus de ça, la musique du groupe qui a suivi le sien est pas vraiment propice à la danse non plus.

Je regarde le Chanteur par-dessus mon verre une poignée de secondes, avant de fixer mon écran de téléphone, qui vient de s’allumer brièvement. Texto de Denise, elle et ses copines sont tombées sur des potes, et elle m’envoie leur localisation approximative, dans la salle. Sauf que j’ai pas envie de rencontrer de nouvelles tronches, de devoir faire la conversation, et de feindre des sourires. Alors, au lieu de lui répondre, je relève la tête vers le gars : “-Bon...puisque mes amies ont pas l’air pressées de revenir, je te propose de...d’apprendre à se connaître de façon plus...disons...intéressante." Et je lui souris une nouvelle fois, un sourire où se mêlent promesses, et malice.

Je le quitte du regard un instant, et sonde la foule amassée autour de nous, leurs visages tournés vers la scène, pour la plupart, alors que mes neurones carburent dans mon crâne, jusqu’à ce qu’un sourire qui n’augure rien de bon trouve mon visage. “-Ok...file ton téléphone. Merci bien.” Il me le tend, déverrouillé, et je plisse le nez, tapant un numéro de téléphone totalement au hasard sur le clavier. “-Voilà. Tu vas appeler ce numéro. Si tu réussis à ce que la conversation tienne plus de quatre minutes, tout en plaçant les mots...euh...astronaute, concombre, et...aspirateur, tu pourras me poser la question de ton choix, pour apprendre à me connaître.” Je lui tends son portable, alors que mes sourcils se haussent une nouvelle fois, et que le sourire joueur retrouve sa place sur mes lèvres : “-Deal ?”

J’hausse les épaules l’air de dire que ouais, c’est ballot pour lui qu’il ai balancé qu’il allait pas me demander de lui faire une démo de mon talent secret, et qu’il a raison d’être déçu de lui-même…même si, franchement, la probabilité que je me mette à danser ici était quand même assez proche de zéro, ridiculement improbable. Je sais pas si c’est un beau talent, mais je suis tombée dedans comme d’autres tombent…euh…dans la coke ? La comparaison est pas si foireuse en plus de ça, je me vois comme une camée de la danse, incapable d’arrêter, envisageant même pas uen cure de désintox. J’espère d’ailleurs ne jamais devoir y être contrainte, pour une raison ou une autre, parce que c’est bien une des seules choses qui me restent de ma vie d’avant, une que je chéris précieusement.

En attendant, une idée à la con se fraye un chemin dans mes pensées, et je suis là, paume tendue vers lui, en train de lui réclamer son téléphone. Je suis plutôt étonnée qu’il le donne sans broncher, mais je vais clairement pas m’en plaindre, et tape un numéro de téléphone totalement au hasard sur le clavier, avant de lui tendre son bien, lui expliquant les règles de ce petit jeu, on ne peut plus simple. Quatre minutes au téléphone avec un ou une inconnu(e), trois petits mots à placer, et…il pourra me poser une question, celle de son choix, pour apprendre à me connaître un peu. Je le regarde les sourcils légèrement haussés, alors qu’un sourire, un vrai cette fois-ci, trouve mes lèvres quand il marche dans la combine. A sa remarque sur le fait que j’ai de la suite dans les idées, mon sourire s’agrandit d’ailleurs un peu : “-Et encore…t’as rien vu !” Parce que des idées foireuses comme ça, j’en ai à la pelle. Le Chanteur répète la liste des mots qu’il est censé dire au cours de sa conversation, et je hoche la tête pour confirmer, avant de me rapprocher de lui pour entendre ce tête à tête avec l’inconnu.

Ça sonne, une fois, deux fois, puis quelqu’un décroche avant la fin de la troisième sonnerie. Une voix féminine se fait entendre à l’autre bout du fil, et je me rapproche encore un peu du Chanteur pour pas perdre une miette de leur échange. Attentive, je l’écoute se mettre à débiter un baratin qu’on croirait presque parfaitement répété sur une histoire de podcasts, et de playlists qui ont le mérite de faire qu’il se fait pas raccrocher au nez…ou en tout cas, pas tout de suite. Et avec un naturel presque déconcertant, il arrive à placer l’un après l’autre les mots de la liste, si finement qu’ils passent parfaitement bien dans la conversation, ce qui m’arrache un sourire amusé malgré moi. La conversation s'essouffle un peu sur la fin, et pourtant quand il y met un terme, et me montre l’écran de son téléphone, les quatre minutes sont bel et bien atteintes, et lui, sourit d’une oreille à l’autre. Il est tout content, et à même l’air un peu benêt à agiter ses bras en l’air de victoire comme un gamin, mais ça me fait sourire encore un peu plus, et je finis même par l’applaudir. “-C’était bien joué. Tu t’en es parfaitement bien sorti, le Chanteur.” que je réponds, fair play, avant de boire une gorgée de bière.

A sa remarque sur son manque d'inspiration, et le fait qu'il trouve manifestement aucune question à me poser, je plisse les yeux un instant, sans savoir quoi répondre. Je l’ai un peu pris au dépourvu avec cette histoire d’appel, et je retiens un petit sourire : “-Quoi ? Oh…me dis pas que c’est la panne sèche ? Et moi qui me disais qu’on allait enfin passer aux choses sérieuses…” Ouais, c’est sans doute de la provoc’ gratuite, mais c’est comme ça que je fonctionne un peu trop souvent. Surtout avec les inconnus. J’arrive quand même à esquisser un petit sourire, et hoche une nouvelle fois la tête, lui rétorquant d’un air qui se veut énigmatique : “-Si tu savais…” Ca fuse, ouais…dans tous les sens, et pas toujours pour des trucs sympas. J’ai jamais trouvé comment foutre mon cerveau sur pause, et je doute d’y arriver un jour. “-J’ai toujours une ou deux idées à la con qui trottent dans un coin de ma tête.” C’est un fait. Je termine ma bière cul sec, avant d’écarter un peu mon verre, et de donner un petit coup de menton envers celle qu’il avait acheté pour moi à la base : “-Merci du coup…” Parce que ouais…possible que ce soit moi qui finisse par la boire.

Je me tourne vers la scène pour écouter au moins un peu le groupe qui est en train de passer, ou à défaut, faire très bien semblant de leur accorder toute mon attention. Le gars derrière le micro a l’air à fond, même si je pige pas tout ce qu’il raconte…mais il a l’air de kiffer ce qu’il fait, et ça doit être l’essentiel. Je me souviens encore de ce que ça fait comme sensation d’avoir des tas de regards braqués sur soi, et l’euphorie que ça pouvait déclencher en moi. C’était y’a tellement de temps maintenant…c’est fou comme certaines sensations restent ancrées en soi malgré le temps qui passe. Je m’arrache à la contemplation du groupe en plein concert pour reposer mon regard sur le Chanteur, plissant un peu les yeux : “-Bon…bah…j’imagine qu’on en reste là, du coup ?” Et j’attrape la bière qu’il a payé toute à l’heure pour en boire une longue gorgée, le fixant par dessus le verre sans même chercher à m’en cacher.

C’est marrant de voir comme il a l’air fier de lui, et de la façon dont il a vendu son histoire, et gagné ce petit défi totalement con, sorti des méandres obscurs de mon cerveau. Au moins, le fait qu’il entre totalement dans le délire sans que je passe totalement pour une tarée a le mérite de finir de me dérider totalement, et d’être un peu moins…crispée. De pas l’envoyer chier davantage, quoi. D’ailleurs, cette petite allusion à son unique neurone, manifestement trop sollicité et au bord de l’épuisement, me fait sourire une nouvelle fois, alors que je réponds presque aussitôt d’un ton à peine moqueur : “-RIP petit neurone. Tu nous manqueras.” Et je finis par choper la bière qui trône encore entre nous sur la table, parce que franchement, gâcher une bière, ça se fait vraiment pas. C’est pas poli, et on m’a éduquée mieux que ça. En plus de ça, la mienne, celle que j’ai terminé genre une poignée de secondes plus tôt, était pas pleine, puisqu’une partie a atterri sur ses pompes. Et puis…mes copines ont totalement disparu, et m’ont plantée…littéralement, plantée. Donc, j’ai droit à un petit extra. Voilà.

On finit par accorder au groupe un peu de notre attention, et…ils sont pas trop mauvais. Enfin…je crois. Disons que c’est pas désagréable de les écouter, et je me surprends même à dodeliner légèrement de la tête en rythme. Le Chanteur me coupe de ce moment en tête à tête avec la musique pour s’intéresser au genre de danse que je pratique, et je plisse un instant le regard en le zieutant allègrement. Je me détourne de la scène pour faire de nouveau face au musicien, plissant un peu le nez quand les souvenirs affluent d’eux-mêmes. “-J’ai commencé par la danse classique, quand j’avais sept ans. J’avais un chouette tutu, et des pointes qui déchiraient.” Peu de personnes savent que je les ai gardés, parce que…j’ai pas trop la tronche d’une sentimentale. Ou l’attitude. Mais en vrai…c’était un peu mon rêve, de devenir ballerine…un joli rêve qui s’est cassé la gueule aux portes de Julliard. Le plus marrant, bien que le mot marrant soit franchement pas le plus approprié, c’est que j’ai essayé de les jeter…avant de les récupérer pour mieux les enfermer dans une boîte pleine de conneries me rappelant ce passé révolu, et qui reviendra jamais. “-J’ai appris la danse moderne aussi, et des tas de danses de salon, genre…euh…la salsa, ou…le foxtrot, tiens.” J’ajoute ça en levant les épaules, comme une simple constatation, avant de boire une gorgée de bière, sans me perdre trop dans les détails.

J’ai un mouvement d’arrêt quand le Chanteur me précise pourquoi il m’a posé la question, et hausse finalement un sourcil, m’attendant pas vraiment à…ça. “-Attends…tu me proposes de me filmer en train de danser pour l’un de tes clips, là ?” Ca y ressemble, en tout cas…et je me retrouve à froncer légèrement les sourcils…avant de laisser échapper un bref rire à sa nouvelle remarque. “-Oh…un cul qui bouge, ça fait bien le taff si c’est fait comme il faut…” Enfin…c’est juste mon point de vue, bien sûr. “-Et ça aussi, je sais faire. Bouger mon cul, je veux dire.” que j’ajoute en me marrant une nouvelle fois, sans me prendre au sérieux, avant de boire une gorgée de bière. Mais je vois globalement où il veut en venir, ouais…et j’imagine que ça doit donner des trucs intéressants, de confronter différents arts, et de les combiner. “-T’en as à me montrer ? Des clips que t’as déjà fait, je veux dire, ceux que tu fais avec les talents des gens que tu croises…que je vois où je vais potentiellement mettre les pieds.” que j’ajoute dans un sourire, sans préciser que c’est exactement ce qu’il risque de se passer, si j’accepte. Qu’on filme mes pieds, mes jambes, mon bassin à la limite, mais rien en rapport avec ma tronche, qui doit rester celle d’une inconnue. “-Tu fais ça depuis longtemps ? La musique, des concerts, tout ça.”

Je sais pas trop si c’est chouette, mais en tout cas, c’est ce que je fais, et ce, depuis mes sept ans. Depuis que ma mère m’a montré des vidéos ultra vintage d’elle en train de danser, et que j’ai dit que je voulais faire la même chose qu’elle. Ce bon vieux paternel pensait que c’était juste une putain de lubbie, un truc qui disparaitrait rapidement, comme une envie de bonbons…sauf que la danse a jamais quitté mes veines, et est devenue, au-delà d’un hobby, une passion, un besoin même. Je m’explique pas pourquoi la danse, et pas le violon, l’équitation, ou je sais pas quel autre truc de gosses de riches qu’on a dû essayer, Diego et moi, mais la danse a été ce qu’on appelle un coup de foudre. Et comme souvent, les coups de foudre, ça s’explique pas. Le Chanteur a l’air plutôt emballé par l’idée de nous faire bosser ensemble, que j’effectue une chorégraphie sur une des musiques qu’il joue avec son groupe. Et franchement…je dois admettre que l’idée de fond me plaît bien, j’aime l’Art, et cette façon unique de nous exprimer qu’il nous apporte.

Du coup, forcément, je lui demande s' il a une ou deux vidéos à me montrer, que je sache où je fous les pieds. Je suis pas encore trop décidée quand à mon envie de lui faire totalement confiance, ou de m’imaginer qu’il est 100% réglo, même s’il a l’air sans embrouille jusqu’à maintenant. En même temps…je suis l’exemple même du fait qu’il faut pas se fier simplement aux apparences. Je me rapproche donc, zieute son portable alors qu’il me parle d’une fille qui a peint une œuvre d’art pendant qu’il jouait sa musique. Ok, c’est impressionnant, c’est vrai. Assez pour que je sois presque en train de considérer l’éventualité de lui accorder un peu de mon temps…et de mes pas de danse. Mon regard quitte l’écran un instant pour se reposer sur le visage du Chanteur à ses nouvelles explications, alors que mes sourcils se froncent un peu : “-Des tricks ?” Je connais qu’une seule trique, et je suis quasiment sûre qu’on parle pas de la même. Ah…des figures en skate, j’imagine que c’est de ce dont il cause. Mes sourcils se haussent, alors que je fais un nouveau pas vers le téléphone, même si je suis incapable d’entendre le moindre son en provenance du portable vu l’ambiance sonore autour de nous. “-Sympa. Les plans de la nana qui peint sont vraiment beaux. Enfin, je suis pas une experte quoi, mais perso je les trouve beaux !” que je lui accorde en relevant la tronche vers lui.

Et parce qu’une chose en entraîne une autre, je finis par lui demander depuis combien de temps il est tombé dans la musique, et un sourire en coin se pointe sur ma tronche sans me demander la permission. Il est passionné, ça se voit à sa façon de livrer des petits morceaux de son histoire avec la musique. Je suis quasiment sûre d’avoir la même expression ahurie quand je parle de la danse, alors…je vois très bien de quoi il parle, clairement. Je reste à le fixer un petit moment, avant de rire un peu quand il me parle de battle, parce que ça fait remonter des tas de souvenirs. “-Quand j’habitais à New York, je surveillais les réseaux en restant à l’affût du moindre point de rdv pour assister à ces battle. Rap, streetdance, flashmob…c’était…impressionnant. Le talent de dingue de ces artistes, les confrontations, l’ambiance explosive, la foule qui hurlait…c’était…vraiment fou.” Du genre vraiment, vraiment fou. Mais j’y ai jamais participé, je me suis toujours contentée de regarder, et d’en prendre plein les yeux. Je crois bien que c’est un des trucs de ma vie à Brooklyn qui me manque le plus. Je reste à le regarder une petite seconde de plus, avant de détourner les yeux pour boire une gorgée de cette bière offerte : “-Je sais pas de quel niveau t’es parti, mais…c’était sympa, vraiment. Votre passage, je veux dire.” J’imagine l’air presque scandalisé qu’auraient Denise et ses copines en m’entendant dire que c’était juste sympa, et ça m’arrache un ricanement. Ouais bah…je suis censée être froide et je m’en foutiste, alors faudrait veiller à pas trop m’en demander non plus.

Je porte une nouvelle fois le verre à mes lèvres, et tourne le visage vers le Chanteur qui me pose une nouvelle question sur la danse, alors que mes sourcils se lèvent un peu. Je prends quand même le temps de finir ma gorgée, avant de répondre : “-Ouais…j’ai fait de tas de galas et de représentations. Ca occupait une grande partie de mes week-ends et de mes vacances scolaires quand j’étais môme. Mais ça m’a jamais dérangée, c’était…” Un truc que je partageais avec ma mère. Notre moment rien qu’à nous. Celui où je me préparais, qu’elle tirait mes cheveux pour me faire un chignon, et mettait des petites paillettes sur mes pommettes avant de m’aider à enfiler mon justaucorps. Des moments rien qu’à nous, desquels Diego et Alberto ont toujours été exclus. Mais ça…ouais, ça, je lui dis pas. Je lui dis pas que c’est ma mère qui m’a refilé sa passion. Je crois que j’ai continué pour elle. Au début, du moins. Et après, j’ai continué parce que je pouvais juste plus m’en passer. A tel point que… “-Je voulais en faire mon métier. J’ai passé les auditions pour l’académie Julliard, et…” Et mon géniteur est venu tout foutre en l’air, avec ses billets verts immondes, et sa capacité encore plus ignoble de réussir à corrompre même la personne la plus droite. Et Julliard m’a filé entre les doigts, juste…comme ça. “-Enfin, si je suis là, c’est qu’on sait tous les deux comment ça s’est fini.” Et je hausse les épaules, comme pour laisser entendre que c’est rien, alors que la blessure est pas encore refermée malgré les années passées, et que la trahison est toujours aussi amère. Jamais je pardonnerais à Alberto d’avoir ruiné mes rêves, dans l’espoir égoïste d’assouvir les siens.

Je pourrais lui dire que je donne des cours dans un studio miteux à quelques rues d’ici, pour des gosses aux parents fauchés, qui, à l’instar de leur prof aux ambitions brisées, ne danseront sans doute jamais pour personne d’autre que leurs parents, ou au spectacle de l’école. C’est presque triste de se dire que certains de ces gosses, malgré un talent évident, auront peut-être jamais la possibilité de l’exploiter pleinement. Des personnes douées, y’en a bien plus qu’on le croit…mais si peu réussissent vraiment à vivre de leur passion. Je relève les yeux vers le Chanteur, me mordant un instant la lèvre inférieure, avant de lâcher : “-Si j’accepte ta proposition, c’est à une condition.” Je laisse planer un silence, jusqu’à ce que je sente qu’il est sur le point de m’inviter à poursuivre : “-Tu filmes pas mon visage. Genre…jamais. Aucun plan qui permet de savoir à qui appartiennent les jambes de la danseuse. Ou son corps, je suis pas contre les plans larges. Mais pas mon visage.” Et je hausse les sourcils, comme une façon silencieuse de lui demander si on a un deal. Parce que si l’idée me plaît, j’accepterais la proposition que si j’ai l’entière certitude que personne ne saura jamais que je suis la danseuse de ce clip. Et clairement…surtout pas Alberto De Souza.

Il est sympa, je dois bien le reconnaître. J’aurai sans doute pu m’en rendre compte avant, si j’avais pas été…je sais même pas…sur la défensive ? Prête à mordre au moindre doute ? A l’envoyer bouler comme j’ai un peu trop l’habitude de le faire avec beaucoup trop de monde ? Si on arrive à avoir cette discussion, c’est parce que le Chanteur est moins bête que moi, qu’il s’en est pas tenu à mon côté revêche, et…c’est peut-être un peu appréciable. Sa compagnie est plutôt plaisante, même si bien sûr, certaines choses peuvent être dites qu’à demi-mot. Genre…je veux bien parler de la danse. J’aime la danse. J’adore la danse. Je pourrais en parler pendant toute une soirée, et ouais…danser, jusqu’à avoir mal aux pieds et de vilaines ampoules. Et pourtant, parler de comment m’est venu tout ça, ça reste…secret. Intime même. Mais j’imagine qu’il doit en être de même pour lui, non ? Genre je vais pas lui demander de me faire l’historique complet de sa passion pour la musique. C’est un sujet personnel, c’est tout. Beaucoup trop pour être abordé avec un inconnu, au détour d’une bière, au cours d’un concert. Mais même si je parle pas de ma mère, et de notre amour commun pour cet art, ça me dérange pas de parler de mon échec pour Julliard. Enfin, mon échec…du fait que ça ai pas marché, quoi…même si pour le coup, ma réussite a toujours été indépendante d’à quel point j’ai pu m’investir, et me donner vraiment pour ce projet.

Ouais…voilà, on va dire ça. C’est des choses qui arrivent, que ton père soit un sale enfoiré égoïste, prêt à tout pour que tu suives la voie qu’il t’a choisie, au lieu de celle qui te fais vibrer. Je préfère pas m’étendre sur ce sujet, et laisser Alberto, et Julliard, où ils sont. C’est à dire loin d’ici. Enfin…j’espère. J’ai beau faire comme si de rien était au quotidien, et exceller dans l’art de jouer les autruches, pas impossible que je flippe qu’un type à la solde de mon paternel frappe un jour à ma porte en me disant que papa De Souza veut que je rentre fissa. Si ce jour devait arriver, et je touche du bois pour qu’il arrive jamais, je sais déjà que les choses se passeront mal, parce qu’il est hors de question que je me laisse faire si facilement. J’ai repris le contrôle de mon avenir, même s’il a fallu pour ça que je foute des centaines de kilomètres entre la vie que j’étais en train de me construire, et Downfall. Hors de question que je suive la volonté de quelqu’un d’autre que la mienne. Et puis…même si je suis pas ici depuis très longtemps, j’ai goûté la saveur douce et addictive de la liberté. Je compte pas y renoncer de sitôt.

Sauf que tout ça, bien sûr, j’en parle pas. Je dis pas au Chanteur que ma tronche doit surtout pas apparaître sur ses vidéos parce que j’ai fui des obligations familiales bien trop lourdes pour mes épaules, dont je veux absolument pas, et qu’il faut surtout pas que mon géniteur réussisse à me remettre la main dessus. S’il veut que je prenne part à son idée, et franchement, elle est plutôt chouette cette idée, c’est à cette condition. Avec la promesse qu’on voit jamais mon visage. Une contrainte qui a pas l’air de le rebuter. Pas du tout, même, si j’en crois toutes ces idées qu’il se met à débiter, les unes après les autres, alors que je hausse les sourcils, sans chercher à retenir le léger sourire qui vient trouver sa place sur mes lèvres : “-Wow…pas si épuisé que ça ton neurone, finalement.” Sacré esprit créatif, même. Je retiens pas une légère moue quand il me demande si y’a des sujets qui m’inspirent, ou même des styles musicaux, et mon regard se perd quelques instants dans le vide, alors que je réfléchis à la question. “-Je suis ouverte à tout. En matière de danse, je veux dire. Et même si c’est un truc dont j’ai pas l’habitude, j’aime bien l’idée de me dire que ça va me forcer à me casser un peu la tête, à sortir des sentiers battus, ou du moins, de ma zone de confort habituel.” Faire quelque chose de différent, c’est stimulant, je suis la première à l’admettre.

Je laisse mon regard glisser sur la scène, même si c’est vrai que mon esprit est déjà en train de réfléchir à ce qu’il a proposé : que je participe autrement qu’en dansant, en apportant une idée de fond à la chanson. Pour le coup, c’est moi qui ai le neurone en rade. Je laisse échapper un sourire en coin, lançant dans la foulée : “-Tu peux faire une chanson sur comment une nana mignonne, mais un peu froide et je m’en foutiste sur les bords t’as envoyé bouler quand t’as juste essayé d’être sympa avec elle.” Je me marre un peu, avant d’avaler une gorgée de bière, et de me tourner de nouveau vers lui : “-J’ai absolument aucune idée de comment on écrit…de comment…on peut arranger ses pensées, ou ses idées, avec des mots pour en faire une chanson. Ma façon de m’exprimer, ça a toujours été la danse. Juste la danse.” Un peu trop la danse, même. C’est peut-être pour ça que je suis pas très douée pour exprimer ce que je ressens dans la vie de tous les jours. Et je suis pas certaine de savoir comment m’y prendre pour réussir ce tour de force qu’il me propose. J’ai l’impression, mais c’est peut-être moi qui me gourre, qu’écrire une chanson, c’est un peu comme se dévoiler, c’est laisser les autres accéder à soi. Pas fait pour moi, donc. “-Mais…j’admets que je suis curieuse. De savoir…comment tu pars d’une idée, et que ça devient une suite de paroles de quelques minutes sur lesquelles tu viens greffer de la musique, de comment tu combines tout ça. C’est...ça doit être intéressant.”

Je laisse une moue approbatrice déformer mes lèvres une demi-seconde, plutôt d’accord avec lui. Combien de fois c’est arrivé, d’avoir en tête un enchaînement de mouvements, de pas de danse bien précis, prévus à l’avance, et de partir sur tout à fait autre chose quand la musique retentit ? Une paire de fois, ouais. C’est sans doute aussi ça qui est chouette avec l’art, c’est qu’il peut toujours évoluer, changer pour donner quelque chose qui nous ressemble plus, qui est plus en adéquation avec le message qu’on veut transmettre. Peut-être que ça diffère pas tant que ça de la musique, finalement. Mais si je suis à peu près certaine de réussir à me débrouiller sur n’importe quel son, et de parvenir à improviser une chorégraphie, je sais aussi qu’en ce qui concerne le fait d’écrire quelque chose, et encore davantage quelque chose qui ai du sens, une juste cause à défendre, j’aurais autant de talent qu’un mollusque face à cet exercice.

Ce qui correspond pas du tout à cette idée à la con que je viens de lâcher, qui est juste un bref résumé de notre rencontre, et de cette soirée. Pas sûre qu’on puisse en faire une chanson, même s’il est assez sympa pour avoir la gentillesse de pas me le balancer en pleine tronche. “-Hé bah si arrives à faire ce miracle, je veux bien entendre ça !” que je dis en souriant à mon tour, avant d’avouer que je serais totalement incapable d’arriver à faire ce que lui fait. C’est comme ça. Chacun son domaine de prédilection. D’ailleurs, je saurais même pas par où commencer. Et comment on choisit un thème ? Et comment on fait pour que ça ai un sens ? Et comment on ajuste une mélodie là-dessus ? Vaste sujet…que le Chanteur finit par éclaircir pour moi. J’écoute avec attention, hochant la tête une seconde, esquissant un léger sourire. “-Ca a l’air si simple, dit comme ça. Dommage que j’avais pas de quoi écrire sur moi, j’aurais pris quelques notes.” Du baratin. C’est pas plus limpide pour moi, et je suis pas convaincue que j’arriverais à ça, à écrire. Je veux dire…j’ai déjà du mal à parler de moi aux gens qui me sont proches, je suis pas une spécialiste pour m’ouvrir aux autres, alors pour mettre tout ça dans une chanson destinée à être écoutée…nope, pas pour moi. Je passe mon tour.

Je prends le temps de boire une longue gorgée, mon regard se tournant vers le Chanteur quand il reprend la parole. Assister à l’une de leurs cessions ? Ah ouais…je m’attendais pas vraiment à cette proposition. Je l’observe quelques secondes, avant de détourner le regard, buvant encore un peu, avant de retrouver sa tronche. “-Hm…j’ai été convaincue quand t’as parlé d’alcool, t’avais juste à prononcer ce mot-là. Et…pour être honnête avec toi…je mets très bien les pansements.” Très très bien, même. Je me rends compte à cet instant que j’ai jamais fait ça…me filmer en train de m’entraîner, je veux dire. Je crois même que j’en ai jamais eu l’idée. Y’a souvent des miroirs dans les endroits où je danse, alors…je me dis que ça suffit. Je suis pas particulièrement fan de me voir en pleins mouvements, les quelques fois où je m’y suis risquée, ça a remué des choses pas hyper plaisantes en moi, alors j’évite autant que possible de recommencer. Il me coupe de mes réflexions en balançant encore une idée, à croire qu’elles lui viennent aussi facilement que me viennent les conneries, ou les mauvaises décisions. “-Hé bah…toujours à l’affût, ce petit Neurone. Tu devrais lui donner sa soirée, avant qu’il se mette à surchauffer.”

Petit coup d'œil à l’écran de mon portable, et amère constatation que j’ai toujours aucun sms. Bordel…je te retiens sur ce coup, Denise. Mais j’ai pas le temps de m’énerver que le Chanteur me propose de faire profiter mes copines de son invitation, et si je suis tentée pendant une seconde de refuser…l’air excitée qu’auront les nanas à l’idée de passer du temps avec les membres de ce groupe me saute vite en tête. Sauf que j’ai pas le temps de répondre qu’il me relance sur cette histoire de psychopathe fascinée par la peau humaine, ce qui m’arrache un petit rire, un peu malgré moi. Je prends mon temps pour faire mine de réfléchir à la proposition, plissant les yeux quand il en rajoute une couche. “-Hm…rassures-toi,  je suis la seule adepte de peaux humaines. Et d’ailleurs…la tienne fera chouette dans ma collection, avec…tous ces tatouages.” que je dis de ma voix la plus mystérieuse, avant de sourire en coin, amusée par tout ça.

Je profite du fait que je boive une nouvelle gorgée pour l’observer en silence, avant d’ajouter : “-Tu sais…j’adorerais pouvoir te dire que tu seras en sécurité, mais…” Je fais une grimace, laisse planer un léger silence, avant d’ajouter : “-En l'occurrence, les vraies psychopathes, ce seront elles. Et…pas dit que vous allez pouvoir travailler avec elles dans vos pattes. Je t’ai dit…de vraies groupies. Mais si toi et ton groupe vous êtes prêts à subir ça…les filles adoreront l’idée. Merci pour elles.” Ouais, y’a pas à dire, elles vont être toutes choses. Et je crois aussi que Denise va sacrément faire la tronche quand elle saura que j’ai passé une partie de la soirée avec ce gars sur lequel elle bave, alors qu’elle était pas là. Et en même temps…personne lui a demandé de se barrer avec les autres nanas que je connais pas.

Je peux pas retenir un léger sourire qui s’accentue peu à peu quand une idée me vient en tête, une idée peut être un poil sadique. Comme on dit, aux grands maux, les grands remèdes. Je désigne le téléphone portable dans ma main, le sourire toujours sur ma tronche. “-Dis, le Chanteur, tu permets que je prenne une photo avec toi ? Je crois que quand je lui enverrai, ça fera revenir mon amie plus vite que n’importe quel sms. T’en fais pas, je l’efface juste après. Et dis toi que comme ça, tu seras safe…hors de question de m’en prendre à toi s’il existe une preuve nous reliant...” Enfin…j’imagine que c’est la règle numéro 1 des tueurs en série ou gens un peu siphonnés…le contraire serait quand même sacrément con.