[TERMINÉ]Si le crocodile a la queue retournée, ce n’est plus un Lacoste, n’est-ce pas? [PV India]

Croyez bien que ce n’est pas de gaieté de cœur que je me trimballe ici. Mais parfois – souvent même – nécessité fait loi. Et il est peu dire que pour l’occasion je me retrouve du côté des nécessiteux. Enfin, pas de ceux qui manque de fric hein, qu’on s’entend bien. Ça j’en ai à revendre. Aussi ironique cela peut paraître.
C’est justement ça le problème. Non seulement j’en ai, qui plus est j’en ai beaucoup. J’aurais pu dire trop, mais il ne faut pas pousser mémé dans les orties. Et je ne vous permets pas de penser que je m’inclus dans cette phrase !
C’est une évidence. Un fait énoncé même : de la thune, on n’en a JAMAIS trop. Il suffit de regarder les millionnaires ou, pire encore, les milliardaires. Au plus ils en ont, au plus ils en veulent. Au lieu de redistribuer une partie de leurs gains à ceux qui en ont besoin. Mais j’ai beau jouer les bons samaritains, ce n’est pas pour autant que j’ai envie de distribuer mon surplus de billets verts au premier venu. Loin de là même. Est-il que, contrairement à l’autre côté du mur, on ne va pas crier de tous les toits qu’on possède plus que la moyenne. Beaucoup plus même. Mais toujours pas trop. Même ici ce mot n’a pas sa place.

Ce quartier en particulier m’a bien fait comprendre cette réalité. On joue toujours des apparences, mais en sens inverse. On ne transpire pas le fric. On n’exhibe pas son aisance. Au contraire, on se la coule incognito. On frôle les murs. On regarde toujours dans son dos. Mais pas trop souvent non plus, sinon ça pourrait paraître louche. Sinon ça pourrait impliquer qu’on cherche à cacher quelque chose. Même si c’est vrai, vaut mieux pas que ça se sache. Ça pourrait créer des envieux. Ça pourrait astiquer des convoitises. Tout ça tout ça. Et perso, je ne suis pas certaine que mon sac Gucci survive à un deuxième assaut. Enfin, lui il a fait ses preuves et tout ça sans péter la moindre couture et avec un minimum de traces. Rien qui ne puisse être récupéré par un professionnel. Mais cela implique que j’ai à le sortir. Et le faire manipuler. Par quelqu’un dont la réputation tient plus de sa ville natale que de ses réelles compétences. Cela en dit au moins autant sur Downfall que sur sa population, j’en conviens.

Je peux me permettre de ne pas sortir un sac de grande marque, à condition de lui trouver un digne remplaçant. Suffisamment grand que pour cacher mon téléphone portable à la vue de tous, mais pas non plus trop que pour passer quasi inaperçu. Vous voyez, on en revient toujours à l’exubérance !
Bref, quelque chose de fonctionnel, mais qui n’attire pas le regard. Et je me suis faite à l’évidence que ça outrepassait le simple contour de mon sac. Déjà j’ai échangé les Louboutin pour quelque chose de plus … terre-à-terre dirons-nous. Mais inutile de préciser que certains choix vestimentaires crient au sacrilège quand on leur impose des impostures. C’est exactement comme cela que je me sens. Avec un pantalon de grande marque dont j’ai été forcée (forcée !!) d’arracher l’écusson afin de pouvoir y glisser mon téléphone en semi-sécurité. J’aurais pu enfiler une veste, avec la poche à l’intérieur, mais les seules que j’ai emporté dans ma valise hurlent littéralement après une agression. Une fois suffisant à son lot. Et au mien. Et je me vois mal me trimballer en rue avec la superbe blouse blanche que je porte sur mon lieu de travail. Je n’ai guère plus envie de me faire accoster par ce genre de nécessiteux …

Résultat des courses : j’ai besoin de refaire une bonne partie (si pas la quasi-totalité) de ma garde-robe sans pour autant craquer mon slip. Accessoirement, mon portefeuille. Même si je pourrais. Même si j’en ai sacrément envie. Mais je ne peux pas. De fait, j’ai emporté seulement un tiers des billets que j’aurais volontiers dépensé cet après-midi pour sortir un peu de cette monotonie post-déménagement. Mais, est-il y en a pas mal : pour commencer, je n’ai pas intérêt à me balader avec trop (le voilà à nouveau …) de liquidités dans mes poches. Surtout en absence d’un sac. Quand bien même celui-ci aurait pu se faire subtiliser plus facilement que mon jeans. Ensuite, le but n’est pas de dépenser tout autant, mais pour plus. Sans quoi ça ferait passer exactement le même message. Pour continuer, je porte un chemisier. Un chemisier ! Sur un jeans ! Ais-je vraiment besoin de m’étendre sur le sujet ?

Certaines marques me font de l’œil. Heureusement pour moi (ou pas), elles ne courent pas les rues de Downfall. Loin de là même. Et, par précaution supplémentaire, je m’aventure dans un coin un peu plus malfamé (tout est relatif) que le pur centre-ville. Où j’aurais probablement été plus à même de trouver mon bonheur. Mais à défaut de merle, blah blah blah.

Au lieu de ruminer au beau milieu du trottoir tel la touriste que je suis, je me décide finalement à pénétrer une boutique. Pas totalement au hasard, il ne faut toujours pas pousser d’accord. Pas la première non plus. Ni la deuxième. Mais une dont la vitrine attire quand même un minimum syndical mon attention. Ce n’est certes pas de la haute couture, mais ça se démarque quand même dans un certain sens. Ce n’est pas non plus le but que je me couvre d’un sac à patates en toile de jute avec le combo chaussettes-sandales. Grand dieu, préservez-moi de cette horreur !

C’est d’ailleurs cette image qui venait de pop devant mes yeux au moment précis où je passe la porte qui actionne une petite sonnette pour annoncer ma venue. Le bruit, en rien comparable à l’accueil outre-mur (appelons un chat, un chat) me sort de ma rêverie. Un (précieux) point pour lui !

Quelques regards se tournent vers moi. J’observe à mon tour les environs. Il y a quand même un peu de passage. J’ignore si c’est un bon signe ou non ; mais au moins la clientèle est présente. Et ne me foudroie pas telle la pestiférée que je pourrais bien représenter.
J’adresse un petit signe du menton à la caissière qui m’adresse son sourire commercial lorsque je la dépasse et que je commence à m’aventurer entre les rayons. Du bout des doigts je viens caresser certains tissus. Je m’attarde parfois sur une pièce. Mais il manque systématiquement quelque chose pour me faire céder.
Je n’ai jamais prétendu être un client facile.
Mais vous l’aviez probablement deviné.

Je continue à passer de rayon en rayon. À toucher le tissu. Parfois du bout des doigts. Souvent des yeux. Combien de mains ne sont pas passées là avant les miennes ? Non pas que je sois mysophobe, loin de là même, mais un peu de décence quand même. Et croyez bien que Downfall n’y est pour rien. Cette manie, ou phobie – appelez la comme beau vous semble, me suit depuis des années déjà. Pour ne pas dire plus. Mais comme une femme n’aime pas avoir à justifier son âge … Bref ! Je frôle quelques robes. Je tâtonne un pantalon. Ce n’est pas dans mes habitudes de faire du shopping de la sorte. On peut lui reprocher beau nombre de choses, mais internet aura quand même eu du bon. Le lèche-vitrine à distance. La livraison à domicile. Le paiement sécurisé. Alors certes, tout est à prendre avec une pincée de sel (parfois même la salière complète), mais je ne vois pas en quoi se déplacer en personne avec des liquidités en poche et un trajet retour à pied à se taper, pourrait démontrer le moindre avantage autre que celui de tabler juste sur la taille. Pour autant qu’on essaie le vêtement en question. Pour autant qu’on le trouve déjà pour commencer. Et là encore, ce n’est pas vraiment un avantage vu l’évolution économique qui permet un échange-slash-retour sans frais.

Je sais, je sais, je fais vraiment preuve de mauvaise foi. Mais peut-on seulement m’en blâmer ? J’ai tout ce qu’il me faut dans mon appart, c’est juste qu’il ne m’est pas socialement permis de sortir ainsi vêtue sans risque aucun pour ma propre personne (ou les vêtements en question). Le calcul est vite fait. Tant pour ma sécurité, que les leurs, il est de mon devoir de me mêler à la foule et de vivre parmi les petites gens de la société.
Oui bien sûr que j’exagère la comparaison, mais cela m’aide à relativiser. Et cela m’occupe l’esprit. Ce qui laisse à mon corps le soin de se faire une idée d’une matière à apprécier. Car si celui-ci (mon corps donc) devait s’aligner avec ma tête pour un choix, autant rebrousser immédiatement chemin. Je n’ai clairement ni le temps ni l’envie de me lancer dans un débat dont l’issue et d’ores et déjà connue.

Je m’apprête à entrer en duel intérieur (avec l’un et l’autre) quand mon attention est attirée par une scène qui se déroule à quelques pas de moi. Je déconnecte avec mon subconscient rabat-joie et me rapproche lentement de la jeune femme qui vient de prodiguer un conseil vestimentaire à une autre (potentielle) cliente. Elle ne fait pas partie du personnel (pas avec un Smythson pendu à l’épaule), mais ne s’attarde pour autant pas sur les formalités de base. Son interlocutrice la remercie d’ailleurs du conseil à travers un regard mauvais et une réplique non moins cynique. Cela me fait doucement sourire quand on s’efforce de penser que le fric peut tout acheter.

J’attends quelques instants que la femme peu sympathique s’éloigne (en jetant une dernière œillade désapprobatrice à sa sauveuse) avant de me rapprocher de cette dernière.

- « Il va sans dire qu’elle va aller glisser ce vêtement quelques rayons plus loin pour s’éviter l’affront. »

Ou du moins pour se persuader de.
N’est pas aisée qui veut madame. Peu importe le nombre de billets verts. Peu importe la qualité du cuir de votre sac. Si le teint ne suit pas, même Chanel ne pourra rien pour vous.

- « Je vous prie de m’excuser, je ne voulais pas m’immiscer dans votre conversation. »

Enfin, si de conversation il s’agissait. Sauf si on prend en compte ladite cliente et son égo effronté. Mais là est toute une autre histoire. Et je vais renflouer mon côté psy là où il se porte le mieux en dehors des heures de consultation, à savoir mon sac. Sac que je n’ai toujours pas trouvé à remplacer, il convient de le préciser.

- « Mais je n’ai pu que constater votre connaissance du terrain. »

Et votre Smythson bien sûr. Même s’il n’est pas censé compter dans la balance, il le fait quand même. Comment auriez-vous seulement réagi si j’avais emporté mon Guzzi ? Arf, voilà-t-il pas que je commence à en parler comme s’il s’agissait de mon animal de compagnie. Bob va me faire une crise de jalousie … oui bon, mauvais exemple.
Où en étions-nous ?
Ah oui, l’avis d’une experte en la matière.
Pil poil ce qu’il me fallait pour me frayer un chemin dans cette jungle urbaine.
Et après cela prétendra encore à tout va que le hasard n’existe pas.

- « Puis-je en abuser pour une petite requête personnelle ? »

Qui ne tente n’a rien. Et je dois bien avouer que la vendeuse ne m’a pas inspirée autre mesure. Il faut dire que je ne suis pas un public facile. Pas en personne en tout cas. Vous ais-je parlé des avantages insensés et innombrables de la vente en ligne ? Même si je n’irais pas jusqu’à dire que je consulterais leur boutique s’il avait l’option web.

- « Je cherche un sac. »

Et un pantalon. Ou deux.
Et quelques robes.
Et pourquoi pas une ceinture.

Un sac.
Je. Viens. De. Lui. Demander. UN SAC.
Fichtre, elle va me penser au moins aussi dénuée d’intégrité que la cliente qui est toujours en train de lui envoyer des regards noirs depuis l’autre côté de la galerie. Elle doit se sentir coincée, à ne pas pouvoir jarter son choix vestimentaire douteux. Rien que pour cela, j’ai bien envie de l’observer encore quelques instants. Si ce n’est que je décide plutôt de reporter mon attention sur la femme que je viens d’interpeller. Une cliente. Prête à dépenser son argent dûment mérité (ou pas, qui sait) tandis que moi je viens de la traiter de vendeuse. Alors même si je suis certaine qu’elle se débrouillera assurément mieux que toute caissière que j’ai pu croiser jusqu’à présent, pour le même prix je me ramasse un regard de tueuse et une gifle. Surtout que j’ai à peine attendue son feu vert pour me lâcher.
Je devrais peut-être m’excuser ?
Encore une fois.

Fort heureusement elle ne semble pas s’en offusquer. Du moins pas ouvertement. Difficile à interpréter cette petite pointe d’expression qui lui échappe. Est-ce vraiment de l’amusement ? J’aime à le croire ? Mais avec le temps, et donc par extension l’expérience, j’ai appris à me méfier. Je me vois dans l’obligation de choisir plus posément mes mots à l’avenir.

J’écoute avec attention ses propos et me contente bien de lui répondre que si j’avais vraiment le choix ce n’est clairement pas dans cette boutique-ci que je serais venue perdre mon temps. Mais ça, moyennant un peu de jugeote, tout le monde pourrait le deviner. Enfin, quand je dis tout le monde ça n’englobe pas nécessairement le personnel de cet endroit. Je me demande s’il y a une enquête de satisfaction à remplir après coup …

Je suis docilement mon guide autoproclamé jusqu’à un rayon en pagaille, dont le propre moulinet de ses bras n’arrange rien. Au moins cela donnera un peu de travail à la vendeuse. Ou pas. Le temps de la rejoindre, elle me tend deux spécimens, chacun avec son petit mot d’explication. Je les attrape et les regarde tous deux d’un air plus que sceptique. Il y a vraiment des gens qui se baladent avec ça sous le bras (ou sur l’épaule) sans se faire agresser ? C’est limite une insulte au bon goût. Suis-je vraiment obligée de choisir entre les deux ? Ne peut-on pas poursuivre la discussion dans cette autre boutique qui porte le joli petit nom de AILLEURS ? Je sens mes sourcils se froncer. Mon nez en faire de même. Entre Scylla et Charybde, mon cœur balance. Et j’ai le mal de mer.

Sauf que je suis une nouvelle fois happée par la voix envoûtante de mon interlocutrice. Bon, c’est surtout par les mots parfaits qu’elle décide de jeter dans la balance. Chacune ses faiblesses, que voulez-vous.

- « Ça se voit donc à ce point? »

Je déporte mon propre regard vers le bas pour observer mes jambes. J’en tourne une des deux en même temps que mon visage pour jeter un œil à mon postérieur. J’en fais de même de l’autre côté. Pourtant pas d’étiquette. Pas de design imprimé. Rien qui ne laisse présager cela de près ou de loin. Du moins … c’est ce que j’aime – aimais – à croire.

- « Moi qui espérait pouvoir m’en tirer à bon compte avec un pantalon plus bad gamme. »

Bordel, je vais donc bien devoir changer intégralement de garde-robe. Me voilà dépitée. Je ne retiens même pas le sourire qui se glisse entre les narines. Sur certains points cette ville est vraiment loin d’arriver à la cheville des autres.

- « Même principe que pour le sac : j’ai besoin de quelque chose qui me permette de sortir de chez moi sans crier à tout va que je peux me payer bien plus ; mais sans pour autant avoir l’impression d’être un sac de pommes de terre. »

Déjà avec le Vuitton c’est limite, vu qu’il fait partie d’une des collections plus modestes. Plus accessibles à la caste moyenne. Oui j’ai des goûts de luxe. Et alors ? Ça vous pose un problème ?!

- « Sans aucunement vouloir vous vexer, vous seriez disponible pour une séance de relooking selon ces critères ? Contre rémunération bien sûr. »

Que je m’empresse de rajouter. Avant de me rendre compte que ça peut tout aussi bien avoir l’effet inverse. Et donner l’impression que j’appose sur elle une étiquette de femme corruptible. Ce qu’elle est peut-être, allez savoir. Mais pas dans le contexte actuel des choses. Cela demande donc rectification immédiate de ma part !

- « Un vêtement de votre choix. »

Hum … pas très convaincant comme rectification.
Je me rapproche un peu et rajoute, sur le ton du murmure :

- « La marque de votre choix. »

Je sais.
Elle sait.
Je sais qu’elle sait.
Mais cela peut parfaitement rester entre nous.

Et je souris au passage à cette première cliente qui a vraiment du mal à lâcher prise et à accepter sa défaite.

Je ne sais pas trop ce qu’il m’a pris hier. ET de lui refiler mon nom (même si, limite, ça passe encore) ET d’accepter un second rencard. Oui bon, le mot est peut-être exagéré, mais il en revient néanmoins au même quand on s’applique à sa stricte définition.
Jodie Carter. Ça cache forcément quelque chose. Un anagramme peut-être? A première vue, possible, mais peu probable. Mais qui suis-je pour me prononcer ? C’est plutôt que j’ai la flemme de chercher. Ou de continuer à chercher. Après une nuit assez calme aux urgences (à peine deux overdoses et un coma éthylique) et le manque perpétuel de sommeil, ce n’est pas comme si mon cerveau est – encore - capable de produire quelque chose de potentiellement productif. Enfin si, c’est exactement ce que j’attends de lui. Mais pas pour des broutilles pareilles. Pour autant que ce sont bien des broutilles … car avec le degré de chance que je me trimballe depuis que je suis arrivée de ce côté-ci du mur, rien n’est moins sûr. Et rien n’est assuré.

Je soupire face à mon reflet dans le miroir de la penderie. Je devrais me forcer à me prendre moins souvent la tête. À ne pas passer au peigne fin tous les détails qui se trimballent dans le décor de mes ô-combien-passionnantes journées. On mettra ça sur le compte du défaut professionnel, voulez-vous. Non, ce n’était pas vraiment une question.

Je me secoue légèrement la tête, comme pour dissiper ces pensées et couper court au débat intérieur qui s’annonce bien avant qu’il ne débute officiellement. Je sais d’expérience que j’en sortirai perdante. Et ce n’est pas vraiment une prévision réjouissante. De toute façon, j’ai accepté l’invitation hier. Je ne peux pas m’en décharger maintenant. Sans moyen de la contacter, je serais d’office obligée de me déplacer pour l’informer de mes doutes. Ou je pourrais lui poser un lapin. Mais ce serait tellement bas. Et dans une ville telle celle-ci, il vaut mieux savoir qui on risque de se mettre à dos avant de trancher. J’ai bien appris à ne pas me fier aux apparences. Quand bien même les miennes crient à tort et à travers d’où je viens, où je vais et combien de temps il me reste encore à vivre si je continue sur cette voie.
Amen.

Je tente un sourire à mon reflet. J’arrête aussitôt. Je me penche vers l’avant et observe plus attentivement les dégâts de la nuit. Fichtre, il faut vraiment que j’arrive à trouver un moyen de dormir plus et ce sans prendre de cacheton. C’est là que réside le défi. Du sport peut-être ? Je sens l’idée s’effriter aussitôt qu’elle se matérialise. J’aurais volontiers opté pour quelques longueurs en piscine, mais trouver une salle ouverte de nuit … Bon ! Ce n’est pas le moment de tergiverser sur cette question existentielle. J’ai un rendez-vous à atténuer. Il serait ballot d’arriver en retard et de laisser supposer un léporidé de ma part. oui oui, un léporidé. Histoire de faire chic et bon genre jusque dans les moindres détails ! On s’en fout un peu … non ?


J’arrive avec quelques minutes de retard. Il faut dire que je ne connais pas le quartier. Et que la connexion internet est vraiment merdique à certains endroits (ou plutôt : à certains endroits encore pire que partout ailleurs). Du coup le GPS m’a laissé un peu en plan à certains carrefours et comme je suis la plus débrouillardes des citadines … super, je me sens comme une voiture maintenant. Nickel ça !
Bref, j’arrive et la supposée prénommée Jodie se trouve déjà là à m’attendre. Elle ne se formalise pas de mon pseudo retard. Ce que je trouve à apprécier. On se salue poliment (même si je ne m’attendais pas nécessairement à la main tendue, j’ai l’impression d’être en pleine consultation) et on avance déjà vers la fameuse boutique AILLEURS (qui porte un autre nom en vrai). Je remarque au passage l’accoutrement de ma complice, ou ma relookeuse – as you wish, hier le terme semblait tantôt l’amuser tantôt l’irriter. Et ce terme (accoutrement) n’est en aucun cas péjoratif. Non seulement elle a du goût, mais en plus elle a bon goût. Bon, cela coulait déjà de source hier. Et il va sans dire que je ne serais pas là sans cela, mais quand même. Moi je me suis contentée du tailleur le plus sobre (sobrement triste même) que j’ai pu dénicher dans ma garde-robe. Ça fait assez femme d’affaires, j’en conviens. Mais après la claque du Vuitton hier et ma blouse blanche de l’autre côté ; le choix était vite fait (ou pas). Sur des chaussures à talon, il va sans dire. Pour une fois que j’ai l’occasion d’en porter. Ce n’est pas comme si j’étais du genre à sortir autrement que pour les obligations morales et indispensables (et les baskets sont réservés au parc avec Bob).

Je regarde le manège au comptoir en sentant un sourcil se hausser. Fichtre, il fallait de la petite monnaie … Heureusement j’arrive à trouver un billet qui semble correspondre au prix d’entrée que je glisse de la même façon vers la vendeuse en chef. Je me sens un peu comme une rebelle. Ou une illégale. En tout cas quelque chose de vachement plus excitant qu’une journée shopping vêtements. Ensuite je suis mon autoproclamée guide le long d’un escalier descendant … heureusement je ne suis pas vraiment callée en films d’horreur sans quoi j’aurais pu anticiper cela très différemment. Bon, même en tant que psy j’aurais pu coller des clichés sur la scène. Je décide pourtant de lui faire confiance. Allez savoir pourquoi. Déjà que son pseudo semble de moins en moins coller avec le personnage. Mais il n’y a peut-être que moi pour dévoiler mon vrai (*hum) nom à la première venue. Même si je triche un peu.

Je laisse trainer mes yeux sur les tissus qui s’exposent ainsi à nous. Puis, j’ose le contact du bout des doigts. Ça me renvoie quelques mois, voire années en arrière. Quand j’ai découvert la liberté de faire cela. Même si liberté n’est peut-être pas vraiment le terme le plus adéquat. À regarder sans cesse derrière moi. À sursauter au moindre bruit. À tenir debout à la simple force des tremblements et des palpitations. Aujourd’hui ce n’est plus là. Et c’est pour le moins … agréable ? Non, n’exagérons pas, étrange passera très bien.

- « Et par où devrions-nous … »

Mais ma phrase est interrompue par un gros bruit qui provient d’en haut. De tout en haut. Donc ça ne peut pas être rien, si on l’entend jusqu’ici. Cet entrepôt qui tient du bunker antinucléaire si on me demandait mon avis dans l’immédiat.

- « Qu’est-ce que … »

Mais là encore je suis interrompue en pleine phrase car le vacarme reprend de plus belle. Je me surprends à zieuter le plafond (là où je présume se trouve le comptoir du rez-de-chaussée, ou plutôt la porte d’entrée de la boutique) comme si des bouts de plâtres allaient nous tomber dessus d’un moment à l’autre.
Tout à coup on entend un martèlement de pieds dans l’escalier. La porte s’ouvre à la volée avec la vendeuse restée tout là-haut pour faire le guet qui déboule à moitié essoufflée. Elle peine d’ailleurs à s’exprimer entre deux inspirations (ah ça, courir en talons …).

- … Prayers … flics … altercation …

En fait je présume que ce sont les mots qui sortent de sa bouche. J’ai beau plisser les yeux, je n’y comprends pas grand-chose. Je me tourne vers Jodie, en quête d’une traductrice en plus de relookeuse et de guide dans les entrailles de la ville.

- « J’en déduis que ça ne sent pas bon en haut. »

Ça non plus ce n’est pas vraiment une question.

- « Est-ce que les cinquante dollars comportent l’accès à la porte de sortie ? »

Autre que celle tout en haut des escaliers.
Mais le sous-entendu était assez clair, non ?

Mon regard part de droite à gauche. De gauche à droite. Vers Jodie. Vers la vendeuse en chef. Vers la vendeuse qui manque l’arrêt cardiaque (faites que je ne dois pas me mettre à courir car je vais finir comme elle). Et même vers l’autre cliente du magasin. Ou du bunker. Parce que ça en reste un. Et mon interlocutrice première n’a pas tort (du moins pas entièrement) : il serait préférable de rester caché dans un endroit avec quatre kilomètres de béton entre nous et ce qui se trame là-haut. Pas qu’on sait exactement ce qui s’y passe hein – non parce que la vendeuse bis ce n’est vraiment pas la plus douée pour relater les faits. Ça doit être son indice platine. Sans vouloir offenser personne.

Je hausse un sourcil plutôt qu’autre chose. Enfin, je veux dire par là que je suis loin d’être tiraillée des entrailles comme certaines ci-présentes. Peut-être que c’est mon expérience de psy. Peut-être que c’est mon expérience de femme battue. Allez savoir. Jodie, en tout cas, elle joue parfaitement le jeu. Quelque chose me dit qu’à l’intérieur ça travaille plus qu’elle ne veut bien le dévoiler. Nous voilà au moins sur la même longueur d’ondes. Je ne peux pas en dire autant des trois autres participantes involontaires. Que des femmes. Bien sûr. Là encore, ce n’est pas que je veux faire dans les préjugés faciles, mais … si un homme s’était trouvé ici avec nous … Non, laissez tomber. Il se serait rué ni une ni deux dans l’escalier, quatre marches à la fois, pour aller assister au combat. Où il se serait positionné en tant que macho pur souche devant la deuxième porte (celle derrière laquelle nous nous trouvons presque entassées à force de cette proximité anxiogène induite par la peur) en déblatérant sur son sens du sacrifice. Mon Guzzi dans ta face de ton sacrifice connard ! Vous voyez, même souci de stéréotypie.
Conclusion à la première mi-temps : on aurait pu se retrouver plus mal loti.

Tandis que miss Jodie arrive à se concentrer sur la marchandise (c’est une manière comme une autre de gérer la situation de stress), je me remémore ses mots exacts. Quelques-uns ne peuvent que m’interpeller : si, habituellement, balle perdue. Les premiers partent du principe d’une présomption qui n’est pas totalement acquise. Et elle le sait. Quant à la balle, ma foi, si elle doit trouver quelqu’un il y a de fortes chances que ce soit moi. Histoire de karma tout ça tout ça. L’idée pourrait être alléchante. Et surtout certains soirs quand une énième insomnie m’oblige à ruminer dans tout ce qui ne sent pas bon (sinon on ne parlerait pas de ruminer, on s’entend bien) dans ma vie. Et ça en fait des choses. Mais là n’est pas le point. Le point c’est cette balle perdue. Qui n’est peut-être pas encore tirée, mais qui pourrait l’être. Qui n’est jamais qu’une supposition hasardeuse de plus. Et pourtant de loin la plus réaliste. Celle que je n’ai pas particulièrement envie de me ramasser. Pas aujourd’hui en tout cas. Ou du moins, pas encore. Mais qui sait ce que je pourrai en penser d’ici quelques heures. Quand l’oxygène commencera à faire défaut et/ou qu’une des trois PEUREUSES décide de laisser la bouilloire exploser au lieu de simplement la retirer du feu. Je peux bien me passer d’une séance psy pendant ma journée libre. Même si j’aurais dû m’en douter. Voilà, entre autre, une des raisons pour lesquelles je préfère passer ma vie à l’hosto.

Je me fais sortir de ma rêverie par une paire de Sergio Rossi. Mais pas de celles qui crient à des kilomètres à la ronde quels doigts ont eu le plaisir de les confectionner. Pour être honnête, boutique de luxe ou pas, je crains fort que Downfall ne soit pas prêt pour ce degré de luxure. Et de m’as-tu-tisme surtout. Non, là pour le coup c’est plutôt sobre. Sans démordre au niveau classe. De là à prétendre que mes pieds vont adorer, il ne faut peut-être pas exagérer non plus. Elle croit que je n’ai pas vu ses Louboutins peut-être ?
Je vais pour répondre, lorsque la vendeuses numéro deux juge opportun de nous interrompre. Tiens, je l’avais presque zappé celle-là.

- Non mais sérieux ?

C’est à nous qu’elle parle ? Mon regard part d’elle à Jodie, avant de revenir vers elle.

- Y’a la guerre dans la rue et vous parlez godasses !
La guerre, la guerre, il ne faut pas exagérer non plus.

- Ça chie du fric et ça se croit tout permis !

Eh oh, votre vocabulaire jeune fille !
Et voilà qu’elle attrape une de deux chaussures et commence à nous menacer du talon.

- Je vais vous montrer dans quelle taille on les a !

J’ignore si je dois rire ou pleurer. Il y a une caméra cachée ou … Je me surprends à regarder les quatre coins de la pièce. Il y a effectivement des appareils de télésurveillance, mais quelque chose me dit qu’on ne parle pas de la même utilisation. La vendeuse en chef vient à notre rescousse (probablement parce qu’elle pourrait rater une vente, je suis mauvaise je sais !), bredouille un mot d’excuse et entraine sa subalterne un peu plus loin dans les rayons. Je pourrais me montrer curieuse (voire parano) et me rapprocher en douce pour écouter ce qui se discute (est-ce qu’elle va vraiment se faire sermonner, ou est-ce plutôt un plan d’évasion en douce qui se prépare ?), mais je préfère éviter toute mauvaise interprétation de leur part. Tout en observant les deux demoiselles du coin de l’œil (et un peu aussi notre cinquième protagoniste dont on ne sait pas grand-chose au final), je me rapproche plutôt de Jodie et lui glisse, d’une voix légèrement baissée :

- « Si elle n’arrive pas à calmer sa vendeuse, ça risque de rapidement dégénérer. »

Et je ne veux certainement pas être alarmiste, mais une meuf hystérique enfermée dans un cube capitonné avec d’autres énergumènes … je peux vous assurer que ce n’est pas toujours beau à voir.

- « Auquel cas je crains que nous soyons plus en sécurité là-haut. »

Même avec les flics. Même avec les prayers (peu importe qui ils sont et ce qu’ils veulent au propriétaire de cet endroit). Même avec les balles perdues dont une (au moins) qui porte mon nom.

- « Je n’arrive pas à me prononcer sur l’autre cliente. Mais elle risque bien d’être l’élément déclencheur. »

Nous sommes cinq.
Le calcul est vite fait.
Sauf si je me fourvoie depuis le départ et que Jodie va me la jouer à l’envers.
Auquel cas … il est clair que le poker n’a jamais été un jeu pour moi.

Expérience oblige.
Et de l’expérience j’en ai. Surtout dans ce domaine-là. Même si on ne collerait assurément pas cette étiquette sur mon front. Ça doit être la blouse blanche. Même si en l’enfilant, le doute raisonnable persiste toujours. Docteur certes, mais dans quelle matière ? Oh si vous saviez …

La psychiatrie a cela de particulier, entre autres choses bien sûr, qu’on observe le monde d’un tout autre point de vue dès la deuxième année. En fait chaque corps de métier nous donne une autre impression du monde, on est bien d’accord. Mais s’approfondir sur et dans la psyché humaine a quelque chose de … je ne saurai même pas comment le décrire. En tout cas ça colle, et ça colle bien. Miss Jodie ci-présente a beau jouer la carte de la nonchalance, elle ne comprend assurément pas les tenants et aboutissants des trois dernières phrases que je viens de lui énoncer. Ou elle le comprend parfaitement bien, mais elle décide de ne pas en prendre compte. De se focaliser sur le ici et le maintenant en attendant que le ailleurs finisse par se faire oublier. Encore une fois, c’est un réflexe d’auto-défense, ma foi, tout à fait honorable.

Mais permettez-moi toutefois d’insister sur mon expérience. Plus particulièrement sur mon expérience en espace clos. Il n’est pas utile de préciser que j’ai participé à certains projets du genre pour ma thèse de fin d’années (une des plutôt), mais je le fais quand même. J’ai vu ce que cela peut donner. Je l’ai vécu. Et pourtant les gens qui m’ont accompagné dans le sujet d’études avaient entamé les mêmes études que moi. Avaient les mêmes acquis. Et, à la rigueur, les mêmes armes. Sauf que voilà, l’esprit humain ne réagit pas toujours comme on l’anticipe. La règle générale même veut qu’il fera tout sauf suivre une logique de survie. À croire que l’instinct ne se situe pas dans les mêmes aspirations chez chacun. Qui l’eut cru ?
Non vous avez raison, pas besoin de tergiverser sur l’outcome de ma thèse dans un moment pareil.

Je décide de suivre ma relookeuse. D’une part car cela m’éloigne des deux vendeuses qui fomentent on-ne-sait-trop-quoi dans leur coin. D’autre part car c’est un peu la raison principale de notre présence ici-bas. Dans tous les sens du terme. J’observe les tissus plutôt d’un air distrait, mais sans pour autant jamais poser directement mon attention sur les autres participantes de cet huis-clos. Je reste dans la conviction que la cliente au sac à dos serré contre son torse reste un élément non négligeable et à prendre rapidement en compte dans la balance. Ça ne m’étonnerait pas que dans son sac se cache un petit tube de médocs. En ce moment-même elle pèse fort probablement le pour et le contre d’en gober trois ou quatre à la fois. La question étant, quel médoc et quel effet secondaire ? Comme précité, je ne suis en rien pressée de devoir sortir mes lunettes de consultation ; et encore moins mes bases de premiers secours. Pourvu qu’on se contente d’une bonne vieille crise d’angoisse, voire d’une attaque de panique … et qu’elle n’ait pas de flingue caché près de ses cachetons. On reste en Amérique. On reste à Downfall. Imagination débordante ou pas.

Et en parlant du loup :

- « Une étude plus poussée quant à l’évaluation de la menace réelle? »

Je connais mon job. Je sais comment réagir en situation de crise. Et je sais comment évaluer le degré de menace quand il se présente à moi. Du moins je sais le faire en situation contrôlée. Et celle-ci ne l’est pas. Pas vraiment du moins. Mais j’ai connu pire. Mais j’ai été instigatrice de pire. Ça aussi, ça fait partie du job.
Watch & learn.

Et là je n’hésite pas à déporter mon regard vers les autres participantes, prenant soin de chercher le contact visuel de l’une avant de passer à l’autre. Sans aucunement cacher mes intentions premières derrière un prétexte quelconque. Mon observation n’est en rien agressive. Ni directement dirigée vers l’une d’elle en particulier. Mais il est là une pratique très simple, qui va assurément faire mouche très vite.

La première à passer mon périmètre de vision est la cliente anxieuse qui se cramponne plus fort encore à sa bouée de sauvetage et semble prête à se ratatiner derrière pour passer inaperçu. Je la relâche rapidement afin d’éviter qu’elle nous fasse le coup de la syncope. Elle va céder, mais pas dans l’immédiat. Enfin, je l’espère. Il me reste une certaine marche de manœuvre, même si elle est petite. Je décide de passer au prochain sujet d’étude (car c’est exactement comment elles se présentent à moi désormais). La vendeuse bis. Celle qui porte tellement bien sa réputation qu’à peine j’arrive à sa hauteur, elle avance d’un pas en brandissant toujours la chaussure captive :

- Non mais tu me cherches où quoi espèce de vieille …

Ses yeux s’écarquillent soudainement. Ceux de sa supérieure hiérarchique également. Lentement je me retourne en direction de l’endroit vers où leur attention s’est portée. La cinquième roue du carrosse … forcément. Son sac, ouvert, à ses pieds. Ses jambes, un peu tremblantes. Ses bras, tendus en ma direction. Le goulot du flingue pointé vers moi. Son pouce sur la sécurité. Aucun doute qu’elle sait comment s’en servir. Aucun doute qu’elle est prête à le faire.
Dans mon dos, une des deux vendeuses crie quelque chose que je n’écoute pas. L’inconnue avec l’arme décide à ce moment, pour on ne sait quelle raison obscure, de braquer son arme vers celle qui fait un peu bande à part. Sans même prendre la peine de réfléchir, j’avance d’un pas de telle sorte à m’interposer entre Jodie et la potentielle tireuse.

- « Inutile d’en arriver là. »

Mon avant-bras gauche s’est instinctivement tendu vers le côté comme pour empêcher celle qui m’a invitée ici dans un premier lieu de revenir à l’avant de la scène. Pas besoin de jouer les gros durs aujourd’hui. Ça ne fera qu’empirer les choses.

- « Quel est votre prénom ? »

On essaie.
On avisera selon ses réactions.
Pourvu qu’elle fasse partie de la grande majorité qui reste dans les sentiers battus.

J’ai été appelée plusieurs fois à la barre pour comparaître dans le cadre de l’établissement d’un profil psychologique. J’ai même été appelé sur des scènes de crime pour évaluer certains modes de fonctionnement. Ce n’est pas ma vocation première. Mais c’est ce que je fais. C’est ce qu’on me demande de faire. Je n’ai pour autant jamais assisté à une prise d’otage à proprement parler. Enfin si, mais je me répète, dans le cadre de mes études ou les formations s’y attenant. Je sais ce qu’il y a lieu de faire … dans la théorie. Vous avez, ce pays où il fait bon vivre, mais clairement inabordable pour le commun des mortels. Ne serait-ce que par le fait de leur psyché fichtrement incapable de se coller à la logique scientifique. Passons.

Je suis calme. Je suis posée. Tout comme l’est ma voix. Tout comme le sont mes gestes.
Je n’irais pas jusqu’à dire que dans mon dedans ça ne tambourine pas sérieusement, mais j’arrive à gérer. Cela pourrait être pire. Tout comme ça pourrait le devenir. À moi de limiter la casse. Quitte à m’être retrouvée ici par la force des choses, autant en tirer profit. Je me permets néanmoins de remettre en cause le degré de foutaises de la fortuitesse de la situation. Quelle était véritablement la probabilité qu’une chose pareille arrive pil poil le jour où je décide de me laisser entrainer par une totale inconnue dans une journée shopping in the wild ? Oui, je me disais bien …
Mais ce qui est fait, est fait. Désormais il ne reste plus qu’à faire avec.

- « Bonjour Rose. Je m’appelle Mickaëla. »

Nouer le contact avec la principale concernée. La rassurer. La traiter comme ce qu’elle est et non pas ce qu’elle essaie de représenter. D’ailleurs on ignore bien de quoi il en ressort. Un acte désespéré ? Un manque effectif ? Un effet secondaire non désirable? Il y a mille et une raisons qui pourraient pousser une jeune femme à agir ainsi. Tout comme il y en aurait au moins autant qui ne le justifient pas, mais nous ne sommes pas là pour juger. Du moins MOI je ne le suis pas. Au mieux, je suis la médiatrice qui va combler les lourds silences en attendant l’arrivée salvatrice des forces de l’ordre avec leur négociateur pro. À moins qu’ils soient trop occupés là-haut pour restaurer un semblant de quelque chose qui n’a, in fine, jamais existé. Et encore devront-ils être informés que nous nous trouvons ici. Pourvu qu’au moins une des trois autres protagonistes ci-présent ait eu la présence d’esprit de former le numéro des secours. Pourvu que l’épaisseur des murs n’empêche pas la connexion avec l’extérieur. Pourvu que le réseau wifi pourave de Downfall ne soit pas contagieux. Bon, ça en fait des pourvu à cocher avant que quelque chose ne finisse par en aboutir …
On n’est pas sorties de l’auberge. Espagnole ou pas.

- « Vous n’êtes pas obligée de ranger votre arme, mais cela rassurerait tout le monde si vous pouviez cesser de la pointer sur quelqu’un. »

C’est un peu long. C’est un peu direct. Mais inutile de se voiler la face, c’est vraiment ça qu’on a tous envie de la voir faire. Vaut mieux qu’elle vise un sol, un plafond ou un mur … même avec le risque potentiel que cela ricoche. Faudrait-il encore qu’elle tire pour cela. Et ça c’est la prochaine étape. Ne brûlons pour autant pas les préliminaires.

- « Vous avez fort probablement une raison plus que légitime d’en être arrivée là … »

Ou pas. Mais dans sa tête tout ceci doit tenir la route. Tout ceci ne doit être qu’une suite logique qui a juste abouti un peu plus vite que prévu. Ce qui explique les tremblements. Mais pas l’acte en lui-même. Ça sent mauvais la préméditation sa connerie.

- « … mais d’aucune de nous n’est votre cible première. »

Sans quoi elle aurait visé avec plus de précision. Sans quoi elle aurait peut-être déjà tiré. Sans quoi j’aurais capté quelque chose dès le moment où nous sommes descendues de cet escalier. Déjà ce n’était ni moi ni ma relookeuse … à moins que cette dernière ne soit dans le coup, ce qui m’étonnerait. Mais qui suis-je pour juger n’est-ce pas ? Alors il ne reste plus que les deux vendeuses. C’était possible. Surtout envers celle qui à la langue fourchée et la main légère. Mais pourquoi attendre après la présence de témoins dans ce cas-là ? Non, je reste sur mon impression première. Ce qui est souvent la meilleure. Adjugé vendu, on garde !

- « Rose, je vais m’approcher de vous, d’accord.

Ce n’est pas vraiment une question. Déjà j’avance d’un pas. lent. Calculé. Mes mains toujours en évidence. Celles-là même avec lesquelles je tente un minimum d’apaiser la tension régnante. Tant qu’elle me regarde, on est en bonne voie pour arriver à quelque chose. Peu importe qu’est-ce que ce quelque chose.

- « C’est très bien. Je … »

Vois une chaussure à talon fendre l’air, passer devant mon nez et atterrir mollement contre le biceps droit de la principale menace. Je me tourne, en même temps que Rose, en direction de celle que j’ai bien envie de remettre à sa place. J’envisage même, le quart d’un millième de seconde, de choper le flingue de notre instable psychologique pour le pointer moi-même sur cette saloperie de vendeuse de pacotille. À moins que je ne me contente de reculer d’un pas pour laisser le champ libre à la tireuse improvisée. Je me ravise de justesse. Mais sachez que ce n’est pas par conviction.

- « Non mais sérieux ? »

Et croyez bien que je pèse mes mots. Je me fais même violence pour ne pas lui cracher ses quatre vérités à la face. Au lieu de quoi (car il faut bien faire quelque chose pour évacuer), j’attrape à mon tour une chaussure qui traîne sur le présentoir et la lui balance. D’habitude je fais mouche, mais là il faut croire que mes onze mois à Downfall m’ont quand même appris quelque chose. Je la touche. Pas très fort. Mais juste assez que pour lui fermer son clapet.

Je vais pour me retourner, tout en entamant ma prochaine phrase :

- « Rose je suis déso … »

Le coup part.
Mon regard aussi. Vers le bas. Comme au ralenti.
Ma jupe est déchirée en ligne droite.
Peu importe la couleur qu’elle avait avant, le carmin a désormais pris la relève et s’empresse de tout s’accaparer. Il doit avoir des origines russes.
Eh merde.

Je regarde ma jupe d’un air un peu … ailleurs. Comme si ce n’était pas à moi que cela arrivait. Ou plutôt, comme si j’étais une spectatrice lambda enfermée dans une réalité virtuelle. Comme si j’avais un de ces casques hightech dernier cri vissé sur la tête et que tout ceci m’arrivait sans vraiment m’arriver. Car soyons honnêtes, est-ce qu’il n’y a que moi qui trouve toute cette scène à ce point irréaliste ?
Certes, nous sommes à Downfall. Certes les flingues (et accidents s’y attenant) sont monnaie courante en Amérique. Certes-ci et certes-là, mais qu’est-ce que MOI je viens faire dans l’histoire bordel ?!

Je regarde donc ma jupe. Ou du moins ce qu’il en reste. Car c’est que ça coule quand même de manière suffisante que pour avoir tout ruiné sur son passage et que ça commence même à s’attaquer à mon genou. La douleur ne devrait pas tarder à abouler d’ailleurs. Ce n’est qu’une histoire de décompte. Alors j’ai intérêt à me secouer, et vite. Sinon je ne serai plus bonne à grand-chose. Et ce n’est pas comme si le tireur avait été maîtrisé … si ?

J’arrive enfin à lâcher ma contemplation pour reporter mon attention sur le ici et le maintenant. Rose bafouille un truc que je prends pour des excuses (j’ai raté la moitié de sa phrase avec mon instant freeze), avant que ma (bah oui, pour le coup c’est le cas !) relookeuse réplique d’une voix assez ferme et directe. Bien ! Primo ça éloigne l’attention de moi et ma blessure stupide, mais on ne peut plus artificielle. Même si je ne vais pas vous mentir, ce n’est pas l’endroit idéal (Y a-t-il pour autant un endroit idéal me demanderez-vous ? Touché. Sans vilain jeu de mots.), mais cela aurait pu être pire. Mais cela aurait pu être plus profond. Ou même juste deux centimètres plus vers l’intérieur de la cuisse. Et là BANG une artère perforée et vas-y pour arrêter l’hémorragie ! Je ne vais donc pas me plaindre d’une jolie éraflure de combat et une jupe toute juste bonne à brûler dans une poubelle communale. On dédramatise comme on peut !

Les négociations (ou appelez-les comme vous voulez) vont bon train. Bon, c’est que miss Jodie ci-présent joue un peu la carte de la facilité. Elle propose carrément de remettre à notre ravisseuse son butin directement dans les mains. Je n’ai jamais prétendu que c’était interdit. Juste que c’était facile. Elle n’aurait pas fait une bonne négociatrice (peu importe ce que les apparences premières en disent). Ça tombe bien, je suis certaine qu’elle n’aspire en rien à l’être ou le devenir. Les autres participantes (enfin, une en particulier) se montrent également très coopératives et voilà que la vendeuse en chef s’éloigne déjà en quête de notre rançon (quelle bonne blague à bien y réfléchir). J’en profite pour scanner le comptoir du regard. Il va vraiment me falloir quelque chose pour limiter la casse car je sens que l’adrénaline va bientôt s’estomper. Je n’ai pas plus envie de m’écrouler que de commencer à hurler. L’un sera plus gérable que l’autre, il va sans dire. Tandis que du coin de l’œil je vois la gérante (peut-être ?) revenir avec un sac recyclé dans les mains, mon bras se tend et vient attraper une … ceinture, bingo !

C’est là que les choses se corsent (sinon ce serait moins drôle) : quelques paroles pour faire jolie, mais que personne n’écoute vraiment. Un échange de bons procédés, ou du moins autant que faire se peut. Une marche arrière tout en gardant le public dans le viseur. Et puis, l’inévitable, Big-Bada-Boom. Au-dessus de nos têtes. Comme si le bunker tout entier allait s’écrouler, ou au moins tester sa réputation d’abri antinucléaire.
Le temps que le bourdonnement s’estompe, je vois Rose décamper vers l’escalier avant de remarquer mon acolyte se précipiter en sens inverse. Cela m’aurait effectivement étonné qu’elle entame le sprint de la course-poursuite, mais qui sait, je ne la connais pas outre mesure cette jeune personne. Lorsque mon regard retrace son propre parcours, c’est pour la retrouver terre … LES retrouver à terre. Avec un vêtement qui est attrapé à la hâte pour stopper … eh oui, vous l’aurez deviné, une plaie par balle. Avec tout ce boucan à l’étage je n’ai même pas entendu le tir. Même si cela n’a plus aucune importance maintenant.

Je sens mes yeux se lever au ciel un instant et je réprime de peu le soupire qui reste bloqué entre mes lèvres. C’est bien ma veine ça. Je reprends néanmoins rapide le dessus, me sert la ceinture bien fort au-dessus de la plaie en mode garrot rudimentaire et avance en direction de la blessée, tout en me tenant quand même un peu aux meubles qui m’entourent (oui parce que dès le premier pas j’ai senti cette délicieuse décharge faire un aller simple en mode TGV du sol à mes neurones).
En l’espace de quelques pas (longs et douloureux) j’arrive à hauteur des trois demoiselles restantes (vu que l’autre est partie avec la poudre d’escampette, j’aurais pu être tentée de la suivre sauf que ma jambe gauche n’est pas vraiment en état … puis, accessoirement, il y a les autres protagonistes de ce mélocake, pardon mélodrame).

Jodie étant occupée avec la blessée grave, je reporte mon attention sur l’autre traumatisée du moment. Elle tremble. Des larmes lui coulent le long du nez. J’ignore cependant s’il s’agit d’une réaction purement psychologique, liée au tir et à la balle perdue ou plutôt au moment perdu. Car quelqu’un va forcément venir demander des comptes. Mais cela devra attendre.

- « Vous avez un téléphone portable sur vous ? Petit hochement de tête. Bien, voyez s’il y a du réseau ici et appeler les urgences. Si pas, montez quelques marches jusqu’à ce que la barre apparaisse. »

Elle me jette un regard déconfit. Incrédule. Comme si je lui demandais de gravir une montagne avec le poids mort de sa collègue sur les épaules. J’inspire un coup afin de ne pas lui balancer n’importe quoi non plus :

- « Ne vous inquiétez pas, Rose est partie. Elle ne sera pas là à vous attendre en haut de l’escalier. »

De un, ce serait vraiment très con de sa part. De deux, vous lui avez déjà donné tout ce qui était en votre possession (ça se voit, inutile de nier l’évidence), elle n’a aucun intérêt à en réclamer plus. Vous lui auriez donné votre âme sans confession s’il avait été possible de le faire. Maintenant si vous vous rendiez utile ?

- « Faites votre partie du job, on s’occupe de l’autre. »

Et je rajoute un petit clin d’œil tout en l’invitant du bras à s’éloigner un peu et à chercher du réseau ailleurs. Principalement pour laisser à l’autre vendeuse un peu d’espace personnel et, par la même occasion, d’éviter qu’elle perde connaissance juste au-dessus (il en faudrait pas en rire).
Je suis tentée de m’accroupir à proximité de Jodie, avant de réprimer un gémissement car j’ai temporairement oublié l’état de ma cuisse (et du manque d’adrénaline, Rose aurait mieux fait de me tirer dessus une deuxième fois, ça retombe méchamment là). Je prends sur moi et me redresse dans une position plus ou moins confortable (à lire : la moins inconfortable) :

- « Essayez de la redresser un peu. Je vais vérifier si la balle est sortie de l’autre côté. »

Bon, ce n’est pas le plus rassurant à entendre (j’en conviens), mais cela pourrait être pire. Et quelque chose me dit que ça le saura. Appelons cela un sixième sens, voulez-vous.
Je me décale donc de telle sorte à reluquer son dos. Mouais … c’est bien ce que je pensais. Pas de trou de sortie. Je vais finir par prendre des cours du soir en chirurgie de terrain et me balader avec un scalpel dans mon sac. De toute évidence Tegan n’aurait pas décliné la proposition. Sur l’outillage je parle. Pour les cours du soir, ma foi.

- « Elle est toujours dedans. »

Inutile d’embellir la réalité. D’expérience je peux vous dire que ça ne sert pas à grand-chose. Et encore moins dans des circonstances pareilles. Je mords sur mes lèvres pour réussir à m’accroupir. Garrot ou pas, je vous prie de croire que c’est en train de hurler à voix déployés dans tout mon putain de corps d’arrêter ça. Désolée, faudra attendre encore un peu.

- « Vous avez quelque chose de pointu sur vous ou dans votre sac ? »

Non parce que moi à part un peu d’argent liquide, un téléphone portable et quelques biscuits pour chien ; ce n’est pas bien folichon.
Si vous n’avez rien, ça m’arrangerait presque car on pourrait s’arrêter là en attendant que les secours daignent débarquer … ou pas.

Si le crocodile…@Mickaëla Andersonn & @India Phillmore
Les histoires, je commence à les connaitre, on ne sait jamais trop comment ça débute. Quelqu'un qui est là qui ne devrait pas, un mot qui dérape, un geste mal perçu et la bagarre éclate. Malheureusement pour beaucoup, c'est devenu une habitude. Ça ne veut pas dire que l'habitude ne fait plus peur, à chaque altercation j'imagine qu'une certaine appréhension règne de tous les côtés, mais ça continue quand même, car pour chacun cette cause est la bonne.

Moi j'était au volant d'une voiture de patrouille à plusieurs rues d'ici quand la radio à commencer à lancer des appels de renforts. Une patrouille si dirige, puis deux. Mon chef dans la voiture me dit qu'on ne va pas y aller pour le moment, mais on reste dans les parages, il m'indique des rues spécifiques à quadriller pour repérer d'éventuels malfrats qui irais aider leurs collègues ou d'autres qui tenteraient de prendre la fuite. Les malfrats connaissent toutes les rues de la ville, mais ce gars à côté de moi, il en connait énormément aussi. Alors je suis ses directives, même si au fond de moi je sens déjà l'adrénaline qui monte. Et si on devais y aller et se retrouver dans la fusillade? L'habitude… non, j'ai l'impression que je ne l'aurais jamais vraiment. Les appels fusent tous les jours dans cette ville et pour le moment l'adrénaline reste la même! Je suis jeune, c'est peut-être pour ça, mais je crois que l'âge n'y changera rien. Je vois le regard de mon camarade à côté qui a changé aussi.

Un nouvel appel radio retentit, le Swat est sur les lieux, aucun doute qu'ils vont calmer la situation, j'aurais aimé voir ça. Ho? Je crois que mon souhait a été entendu. Besoin d'une voiture supplémentaire sur place, mon chef de patrouille m'indique que c'est à nous d'y aller. Il attrape la radio et répond présent. Je prends la première rue à droite qui s'offre à moi et me dirige vers les lieux de l'altercation.

Très rapidement, des collègues sur place nous indiquent un endroit où se placer, on pose la voiture et on descend.
C'est vrai, le Swat est là et ils ont bien calmé la situation. De ce que je comprends, en écoutant les échangent, ils ont fait fuir une partie des malfrats et ont réussi à en abattre ou en arrêter un petit nombre. Je crois qu'il y a des dégâts de notre côté aussi, arf… ça fait toujours chier ça.
Alors que l'ambiance semble se calmer un peu, un officier sur place distribue les missions de chacun, certains sécurisent les lieux le temps que les secours arrivent et d'autres s'occupe de récupérer les premiers témoignages et surtout de rassurer ou porter secours aux victimes collatérales.

Les gens qui n'ont rien demandé, c'est en partie pour eux que j'ai choisi ce métier. Arrêter les grands méchants c'est une chose, mais protéger les innocents, c'est ça qui m'attire vraiment.
Je parle à une femme, essaie de rassurer un homme et c'est là que je vois une femme tenter de fuir ou de… je sais pas, je la vois du coin de l'œil et je vois mon collègue sortir son arme et la braquer vers elle. La femme est armée? En tout cas elle a l'air affolée, elle dit qu'elle n'a pas fait exprès, qu'elle ne voulait pas, mais qu'elle était obligée. Phrases typiques de quelqu'un qui tente de se justifier et qui aurait donc pu trouver une autre solution. Une solution pour quoi? C'est brouillon! Voir l'arme de mon collègue ne la calmant pas du tout, j'essaie d'intervenir, j'avoue j'ai la main sur mon arme aussi, mais j'essaie de comprendre, de calmer la situation. Entre deux sanglots, je crois comprendre d'où elle vient et ce qu'elle a plus ou moins fait. La femme n'est plus une menace, mais mon binôme décide de la faire arrêter, tout n'est pas encore clair mais… il semble qu'elle ait blessée quelqu'un. Il va falloir tirer ça au clair plus tard.
Elle s'agite, pas pour s'enfuir, mais pour dire qu'il faut aider. Aider? Qui? Quoi? Où? Encore des mots qu'on met un peu de temps à comprendre tellement elle semble perturbée, mais ça finit par devenir clair.
Alors qu'une équipe chargée de transférer les gens vers le commissariat s'occupe de la demoiselle, nous, on se dirige vers l'endroit qu'elle nous a indiqué. En vrai, son discours était tellement décousu, qu'on a du mal à s' imaginer ce qu'on va trouver là-dedans. C'est arme au poing qu'on entre dans le bâtiment, cherchant une âme qui pourrait nous éclairer un peu plus sur l'urgence qui peut se trouver ici.
On passe un message radio pour indiquer notre progression dans le bâtiment. Si on tombe dans un piège, c'est bien que les autres sachent où nous trouver.
En avançant, on tombe de nouveau sur une femme, téléphone à la main, en nous voyant, arme en premier, elle lâche son téléphone et se jette presque par terre en pleurant. Je baisse mon arme pour essayer de la rassurer, en essayant d'en savoir plus, qui elle est, que ce passe t-il? Elle chouine et encore une fois, entre deux sanglots, on pense qu'il faut descendre un peu plus, pour comprendre vraiment pourquoi tous les gens qu'on croise et qui vienne de là semble dans tous leurs états.

Toujours mon arme en main, je descends les quelques marches qui me séparent de l'étage en dessous, mon binôme derrière moi. D'après les témoignages, il n'aurait personne d'armée, ou juste une personne? Dans le doute, à deux, on arrivera bien à mettre à terre une personne.

- Police! Vos mains en évidence!

Je crie ça, alors que j'entre à peine dans la pièce, seconder par mon collègue qui regarde une partie de la salle alors que je regarde l'autre.
Je cherche du regard une possible personne dangereuse pour nous ou pour quiconque ici. Personne n'est agressif dans un premier temps, mais au moins une personne semble blessée, peut-être deux.

- Il s'est passé quoi ici?

Il faut bien voir si les versions entendues dehors correspondent avec ce que les gens ici ont à dire, ou si elles peuvent être plus claires, ça serait pas mal ça!
Je sais, sur le coup, j'ai probablement un air un peu sévère, mais il faut bien ça si jamais il y a des gens dans l'assistance qui voudraient jouer au plus fort. Une fois que je serais sûr qu'il n'y a pas de grand danger, je pourrais prendre un air un peu plus détendu, mais ce n'est pas encore le cas.
Tout en attendant les explications, je m'approche doucement de l'endroit où est placée la personne qui parait la plus mal en point, laissant mon collègue faire le tour de la salle pour s'assurer que personne ne se cache derrière un meuble ou autre avec une arme.

:copyright: CRIMSON DAY and Royal Jester

Lancé de dés
Résultat: personne n'a donné un truc pointu à Micka (ou pas encore)

Je ne sais pas vraiment pourquoi je lui ai posé cette question. Enfin si, je sais ; mais je n’aurais pas dû. Fichtre, mais qu’est-ce que j’aurais bien pu faire avec un ustensile pointu si elle en avait eu un sous la main ? Après tout, ce n’aurait rien d’étonnant de voir un résident de Downfall se balader avec un couteau à cran d’arrêt dans une de ses poches … je suis d’ailleurs quelque peu étonnée qu’elle aborde immédiatement le scalpel. Celui-là même que je vais glisser dans mon sac dès que l’occasion se présentera. Et que j’aurai réussi à convaincre une des infirmières de m’en passer un en leur promettant que ce n’est pas pour me débarrasser d’un patient un peu trop lourd. Spontanément quelques noms me viennent à l’esprit. Certes d’une ancienne vie. Et cela m’arracherait presque un semblant de sourire. Sauf que les circonstances exigent un peu plus de professionnalisme de ma part. Même si je n’ai pas envie. Même si je ne suis pas en service. Même si nous n’avons rien de pointu sous la main.

Comme précité, il valait mieux. Qu’est-ce que j’aurais bien pu en faire ? Me remémorer un vieil épisode d’urgences et y aller à l’aveugle ? J’aurais pu avoir la mort de cette jeune personne sur la conscience. Non pas que cela m’aurait empêché de dormir cette nuit. Pas besoin de buter quelqu’un pour ça, merci bien beaucoup. Mais je divague là. Normal me direz-vous. On continue à dédramatiser comme on peut. Point positif : ma cuisse (et son état dégradant) a été reléguée au second plan. La douleur, bien que présente, s’estompe dans un semblant de théorie de la relativité. Merci Einstein !

Dans ma tête je commence à passer certains scénarios en revue. Qu’est-ce qu’on pourrait bien trouver ? Qu’est-ce qu’on va faire avec ? Comment garder la chouineuse en vie assez longtemps pour que les secours débarquent ? Co- … mais je me fais interrompre dans le fil de mes pensées par un bruit dans la cage d’escaliers. Et ça ne ressemble ni à la vendeuse en chef qui s’est vautrée comme une crêpe, ni à Rose qui est revenue sur ses pas pour un mea culpa (ce qui m’aurait franchement laissé sur le cul). Nos regards se tournent à l’unisson vers l’origine de tout ce vacarme. On est d’accord, niveau instinct de survie on craint du boudin. Moi j’ai toujours mon garrot comme excuse, mais Jodie …

Un ordre brisa la glace. Ou le silence. Ou les deux. Même si je n’ai pas immédiatement mon look sur la scène, ça pue la flicaille ça. Ou le mec qui s’est senti pousser des ailes en ayant trouvé un flingue. Mais au vue de la réaction de mon improvisée assistante, je vais aller pour la première option. Là encore, j’ignore si c’est une bonne ou une moins bonne nouvelle. Mais avons-nous seulement le choix ?

Là encore je me fais sauver par miss Carter ci-présente. Une petite pointe d’humour pour parfumer la réalité. Quelque part j’ai l’impression qu’elle aurait quand même levé les mains, juste histoire de … beaucoup de gens de ce côté-ci du mur ont la rancune tenace. Je peux les comprendre. Pourtant elle prend sur elle. Ce qui est tout à son honneur. J’en aurais fait de même. Mais ce n’est pas pour autant que cela aurait été pour les mêmes raisons. Ceci étant, cette intervention policière tombe à point nommé. Ce n’est donc finalement pas moi qui vais devoir m’improviser chirurgien de terrain. À la bonne heure !

Des pleurs viennent agrémenter la scène. Il ne manquait plus que ça. Non je ne suis pas rabat-joie. Et oui je sais que c’est une réaction logique, voire même carrément incontrôlable ; mais regardez-moi : je me suis prise la première balle et je n’en fais pas tout un foin pour autant. Comment ça ce n’est pas la même chose ? Un peu de volonté enfin ! Ce n’est pas en se lamentant sur son triste sort qu’on va arriver quelque part ! En tout cas pas là où on devrait. Mais qu’est-ce qui m’a pris de demander à une totale inconnue de m’emmener faire du shopping ?! J’vous jure …

Ce qui m’étonne le plus, à vrai dire, c’est la réaction de l’infirmière de terrain. Voilà qu’elle se met à rassurer la patiente comme si elle avait fait ça toute sa vie et n’avait pas manqué de lui balancer un talon aiguille au front moins d’un quart d’heure avant. Certaines personnes réagissent étrangement pendant les situations de stress. À moins que ce soit moi et mon insensibilité à la chose ? Vous savez, à force …

À moi de résumer donc. Chacun son taf et personne n’empiète sur les plates-bandes de l’autre. Va pour la déposition !

- « Un degré de stress mal calculé. »

Ça résume parfaitement bien la situation, non ? Ah, vous voulez plus de détails ? Bon, mais vite alors, la blessée grave n’est pas la seule qui a envie de décamper d’ici. Si possible encore aujourd’hui.

- « Un braquage qui a été perturbé par des éléments imprévisibles, à savoir : une émeute à l’étage, une vendeuse un peu trop confiante je ne vise personne et une négociatrice dans la salle. »

Il ne doit rien piger à ce que je raconte, mais je m’en fous un peu. Il n’a qu’à rassembler les morceaux du puzzle après. Ou me tirer une balle pour me faire taire. L’un comme l’autre ira plus vite que tout le reste.

- « Le stress a fait en sorte que la tireuse perde une première balle. Dans ma cuisse gauche. Cela a secoué la vendeuse en chef qui a accepté de payer pour notre survie. Plutôt pour la sienne, mais au final ça a donné le même résultat. Une détonation à l’étage a ébranlé la fuite et une deuxième balle s’est perdue. Elle se trouve actuellement toujours dans l’abdomen de cette demoiselle. »

C’est plutôt bien résumé, non ?

- « Nous aurions besoin d’assistance médicale. »

Au cas où ce n’était pas assez clair. Et probablement aussi un suivi psy, mais je préfère ne pas l’exprimer à voix haute. Imaginez qu’on envoie les victimes à l’hosto où je bosse. Ce qui est plus que probable. Il y aurait conflit d’intérêt. Comme ce serait dommage d’en arriver là.

- « Et d’un antidouleur. »

Mais comme je suis interdite de cacheton, je suis prête à accepter un bon gros coup de pelle derrière la tête ou un sympathique coup de boule entre les deux yeux. Ou vous me laissez poireauter ici encore une grosse demi-heure. La douleur finira par avoir raison de moi et de mon cynisme à la noix. Ensuite, on pourra parler comme des grands.