« - Erf. » Dépliant péniblement son corps de la chaise de bureau dans laquelle il s’était enfoncé depuis deux bonnes heures, Alec accorda un regard sans aucun entrain à son collègue et coéquipier. Sean Cassidy. Un décoré de l’armée à qui il ne manquait plus que la cape et le costume pour faire respecter l’ordre et la loi. Tout à fait le genre de connard que Blackwell méprisait : l’archétype du défenseur imbu de certitudes sur le bien et le mal, et qui s’octroyait au regard de sa ô combien vénérable moralité le privilège d’arborer un air supérieur. Donc oui, l’idée de planquer pendant des heures avec ce type ne parvint qu’à lui arracher un soupir morose et une grimace pincée. Parce qu’en plus, il devait le conduire...
Tandis que la voiture banalisée – une petite berline noire saisie à un trafiquant – avalait le bitume blanchi par le soleil et défoncé par l’usure d’Hawthrone Boulevard, avec pour destination le 4337 sur la 135th West Street, Alec se soulagea d’un nouveau soupir, très proche du gémissement. Monsieur Monolithe ne lui offrirait aucune distraction. S’il lui arrivait de sourire de temps à autres, Cassidy peinait encore à singer un quelconque enthousiasme à perdre son temps en banalités et autres conneries avec ses collègues. Il avait au moins la décence de se montrer plus sincère, et de fait carrément austère, avec Blackwell, sans que ce dernier ne sache ce qui lui valait l’honneur de son désintérêt prononcé. Ils n’avaient certes rien en commun. Rien qui ne puisse rapprocher leur existence si ce n’étaient leurs bureaux collés l’un face à l’autre, avec pour seul simulacre d’intimité un paravent de classeurs et de livres de procédures. De ce hasard d’attribution dans les bureaux découla leur assignation en qualité de coéquipiers. Le Capitaine de la Division avait vanté les quinze ans d’expérience de Blackwell au sein de la police pour justifier de lui refiler un parachuté de l’armée. Alec avait tenté de nuancer l’attractivité de ses compétences – il est vrai, incontestables - en les affaiblissant – par pure mauvaise foi - de méconnaissance de la ville. Après tout, cela ne faisait que quatorze mois qu’il avait intégré le DPD et sillonnait les rues de Downfall. Mais l’argument fut rejeté, le Capitaine préférant saluer d’une voix puissante sa capacité « à sympathiser avec son environnement de travail » : Blackwell avait de « très bons indics, et déjà une très fine connaissance de la géopolitique du crime organisé downfallien ». Se taper l’affiche devant les collègues de la Division n’avait apparemment pas été suffisant ; le new-yorkais avait dû en prime subir l’humiliation du rappel - toujours aussi ouvertement, et audible pour quiconque était au même étage - de sa « rétrogradation pour des raisons disciplinaires ». En bref, le Capitaine lui avait collé Grincheux dans les pattes pour que soit calmée son inclinaison à l’indépendance et à la désobéissance. Et qui de mieux pour une telle mission qu’un homme éduqué pour constamment être là, près, très près des siens. Franchement, ça faisait chier. Surtout que l’autre n’avait jamais cherché à modifier la première impression que s’était faite Alec : celle d’un putain de clébard de la brigade cynophile, loyal et qui reste au pied, jusqu’au jour où il te mord parce que t’as de la poudre sur toi. Bref, ça l’emmerdait copieusement.
Alec gara la voiture à deux portes du 4337, de l’autre côté du trottoir. La visibilité était bonne. Cependant, la nuit ne tarderait pas à tomber, et que ce qu’il restait des lampadaires semblait moins appartenir à l’utile qu’à la décoration thématique « c’est la zone » dont se parait le quartier. Ils avaient au mieux deux heures de luminosité naturelle devant eux, si les nuages qui s’aggloméraient dans le ciel acceptaient de se faire chasser par le vent qui s’était levé.
Brisant soudainement un silence dont ils avaient tous les deux convenu il y avait de cela maintenant bien une demie-heure, Sean demanda à son coéquipier comment il avait obtenu cette information. Comme réveillé par cette interaction des plus inattendues, Alec se redressa, ses muscles s’étant relâchés d’ennui.
« - Un poto qui aime se la coller. » Ouais, pas sûr que Cassidy comprenne. Il y avait même carrément un risque qu’il se méprenne.
« - Un gars qui s’défonce au crack et qui me doit un service. » Un indic quoi. Blackwell sonda rapidement le visage de profil de son collègue, afin d’être certain que l’information reprécisée ait bien été décryptée et saisie par l’ex-militaire. Il aurait pu simplement répondre « un indic », mais Alec aimait bien agrémenter sa communication de détails qui ne servaient à rien, si ce n’était généralement émettre un jugement à peine voilé sur l’habitude ou l’attitude qu’il soulignait.
« - Il touche… il se fournit chez ces types. Il a reconnu deux des dealers dont on a tiré le portrait-photo en garde à vue la semaine dernière, et identifié le portrait-robot qu’on a pu établir à partir des descriptions faites par le père de famille. Ce serait un gradé ; il se fait surnommer « Barbecue »… Et sa planque serait juste là. A vrai dire, vu le quartier, j’pense qu’il bosse avec les Sinners’, ou du moins qu’il a leur bénédiction pour dealer ici. Selon mon gars, le ravitaillement a généralement lieux entre 6 et 8 heures, quand le service de jour passe le relai au service de nuit. » Sean connaissant à présent tout ce que son collège savait.
« - Si on en coince au moins un ce soir, faudra réussir à le faire parler dans les 48 heures. L’adjoint au Proc’ chargé du dossier ne nous donnera pas plus, surtout si, malgré la flagrance, on n’a que de quoi caractériser une détention de stup’... » Downfall s’essayait à un semblant de justice, ce qui faisait basculer la Loi à charge mais aussi à décharge des justiciables. La présomption d’innocence s’en trouvait renforcée, et la liberté plus facilement retrouvée.
(c)syndrome
Accueil
