[TERMINE] Feeling tired of pretending x Samael

Bordel, bordel, bordel… Est-ce que je suis en retard ? Totalement. Est-ce que je viens également de me renverser une tasse de café chaud dessus et de gâcher ma tenue de la soirée ? Encore gagné. Fais chier. Je lance un deuxième café en vitesse, il vaut mieux pour mes collègues que je ne me pointe pas au boulot sans en avoir dans les veines, ce qui serait assurément une très très mauvaise idée. Surtout pour elles, et les clients qui feront les frais de ma mauvaise humeur. C’est en râlant comme une pestiférée que je remonte les marches du loft tout en me déshabillant en cours de route pour retirer ces fringues chaudes qui me collent à la peau, désormais tâchées d’une belle auréole brune. Monsieur Pantoufle est encore lové sur le lit, il me gratifie d’un coup d’œil que je jurerais être moqueur avant de disparaître sous ses pattes, la tête cachée dessous. Sacrée vie celui-là.

Il ne me faut pas longtemps pour enfiler une tenue tout aussi aguicheuse que la précédente, et redescendre en enfilant des chaussures qui me font gagner aisément plusieurs centimètres. La table basse du salon est envahie par mes recherches de ces derniers jours, des tas de feuilles avec mon écriture dessus, et des notes prises ici et là, mais un coup d’œil à l’horloge me fait réaliser que je n’ai plus le temps de ranger, plus le temps de rien d’ailleurs, si ce n’est avaler ce café bouillant qui me brûle aussitôt la langue. Tant pis…la bonne humeur a un prix, mes papilles gustatives en savent désormais quelque chose. J’attrape ma veste en cuir, l’éternelle, vérifie que j’ai mes clopes, mon téléphone, chope mes clés, ouvre la porte, et… « -Bordel, non ! M’sieur Pantoufle, reviens ici !! » Mais sérieux, d’où il vient comme ça ? Il dormait tranquillement, et Paf ! Le voilà envolé vers de nouvelles aventures, hors du loft, ce qui n’arrive quasiment jamais. La petite fusée noire s’est sauvée dans les escaliers, insensible à mes appels, et je sais que le faire rentrer est peine perdue.

Je prends donc quelques précieuses minutes de plus pour griffonner un mot à la va-vite, indiquant que cet abruti de chat s’est sauvé, et que je serai infiniment reconnaissante s’il pouvait trouver un toit temporaire le temps que je rentre. Le papier est glissé sous la porte de Samael, et je finis par rejoindre ma voiture garée à quelques pas de l’entrée du bâtiment. M’sieur Pantoufle est sur le trottoir d’en face, il se sauve en me voyant, et je ne retiens pas un regard noir auquel il est parfaitement insensible. « -Tu vas finir en descente de lit, le matou ! » Une minuscule descente de lit, certes. Je démarre en trombe, et arrive pile poil à l’heure au boulot, où j’adresse à Charlie un immense sourire pour me faire pardonner cette ponctualité toute relative. Le service se passe relativement bien…aussi bien qu’il peut se passer avec des mecs un peu lourds, aux remarques charmantes dégoulinantes d’un romantisme à peine contenu, bourrés jusqu’à la moelle, la langue pendant presque face aux jolies nanas qui dansent devant eux.

C’est pourtant éreintée que je rentre quand le bar finit par fermer, et que je me traîne dans les escaliers de l’appartement pour grimper jusqu’à mon étage. Le loft est vide, pas de mot de Sam, pas la moindre trace du chat noir nulle part, et je soupire en me servant un fond de bourbon, que je déguste en quelques minutes sur le balcon où un vent frais vient jouer dans mes cheveux. La douche m’appelle à grands cris, presque autant que mon lit, et je laisse l’eau chaude couler longuement sur mon corps fatigué, avant de tout couper subitement, les sourcils froncés. Est-ce que…Oui, quelqu’un est bien en train de toquer à ma porte. M’enroulant dans une serviette, pas de chichis superflus avec moi, je descends les marches les pieds mouillés, et ouvre la porte pour découvrir…M’sieur Pantoufle, décoration sur la tête, dans les bras de Samael. Une vision qui m’arrache un léger rire, alors que je me décale déjà de l’entrée pour les laisser passer. « -Alors la canaille était avec toi…me voilà rassurée. Merci de l’avoir…euh…catsitter. On dit catsitter ? » Je prends quelques instants pour réfléchir à la question, le cerveau tournant au ralenti à cause de la fatigue, alors que le chat a retrouvé le sol de l’appart, et file vers le balcon encore ouvert.

Mon regard glisse sur Sam, s’attarde quelques instants sur ce sachet en carton entre ses mains, mais je n’ai pas le temps de poser la moindre question qu’il relâche Monsieur Pantoufle qui sans un câlin pour sa maîtresse, à croire que je ne lui ai pas manqué une seule seconde au cours de la journée, file sur le balcon après s’être débarrassé de sa jolie décoration. Mon regard clair quitte le chat pour retrouver le visage de mon voisin, sa remarque sur cette éventuelle rançon m’arrachant un léger sourire amusé. « -Bien vu. J’aurai fait de ta vie un enfer. » Je ne me donne pas la peine de sourire davantage, comme pour laisser planer le doute sur mon sérieux à ce sujet. Dans les faits, même si mon chat est un ingrat, j’aime sa compagnie, qui rend ce loft, et mon existence aussi, un peu moins vides. Je suis des yeux cet index menaçant que le blond agite devant mon visage, plissant le regard face aux paroles prononcées. « -Oh, tu veux des remerciements…pas de souci. T’as une préférence ? Chèque, espèce, virement…ou tu préfères peut-être que je te paye en nature ? » Bambi la provocatrice, toujours prête à sortir les griffes. Je gratifie Samael de l’un de mes sourires narquois, avant de me montrer plus sérieuse. « -Merci, vraiment. Je suis rassurée de savoir que quelqu’un ici est prêt à s’occuper de ce goinfre quand je suis pas là. Je te filerai un sachet de croquettes en partant. » Et c’est sincère. Je ne sais pas encore grand-chose du blondinet, et pourtant, je lui confiance concernant M’sieur Pantoufle. Il faut dire qu’il a lui-même deux petites boules de poils à croquer, dont il semble dingue.

Je vois son regard vairon s’attarder sur l’appartement, et soupire doucement, sans même faire le lien avec les papiers étalés négligemment sur la table basse, et qui le concernent directement. « -Ouais, c’est le bordel. J’étais grave à la bourre ce matin, et en plus de ça j’ai trouvé intelligent de me renverser mon café dessus. » Je soupire d’un air blasé, absolument pas gênée d’être en serviette devant mon voisin, absolument pas consciente non plus que mon accoutrement pourrait le gêner, lui. Au lieu de me diriger vers la table du salon pour ranger tous les papiers, je me dirige côté cuisine, ramassant ma tasse sale de ce matin, le verre dont je me suis servie un peu plus tôt, faisant disparaître tout ça dans l’évier. Je ne suis pas maniaque, du moins je ne me définis pas comme telle, mais Alberto a ancré des manies en moi qui me sont difficiles à quitter, même en tant que Bambi. Et l’ordre en fait partie. Désormais, l’îlot de la cuisine nous sépare, et Sam prend enfin le temps de parler de ce sachet qu’il transporte avec lui, alors que je lâche un « -Ooouuuh ! » plus qu’équivoque. Si j’ai eu le temps de manger ? Non, pas vraiment, et pourtant, je comptais bien aller me coucher en l’état. Mon regard glisse sur la boîte en carton qu’il déballe, alors que je hausse les sourcils, mon estomac se rappelant alors à moi avec un timing presque trop parfait, en gargouillant de façon sonore. « -Okay, j’accepte. Mais que si tu partages avec moi. » Et sans lui laisser le temps de répliquer, je sors de mes placards deux assiettes et deux verres, puis deux paires de couverts d’un tiroir. Est-ce que j’ai failli perdre ma serviette dans l’opération ? Oui. Deux fois. Est-ce que ça me convainc pour autant d’aller me changer ? Non. Ça ne me traverse même pas l’esprit.

Je dispose de quoi manger sur l’îlot face à face, chacun son côté, avant de relever la tête par pur hasard vers le chat, qui joue les équilibristes sur le bord du balcon. « -Mais ! Débile de chat ! » Je me dirige d’un pas rapide vers la bête qui miaule à mon arrivée, et saute sur ses pattes, comme sachant qu’il était en train de faire une connerie. L’idée de retrouver la bestiole aplatie des étages plus bas ne me tente pas vraiment, et je lui fais les gros yeux alors qu’il rentre l’air de rien dans le loft. Je rentre à sa suite le temps de venir fouiller les poches de ma veste, à la recherche de mon paquet de cigarettes. « -Sérieux, les tiens sont aussi cons ? Parce que certains jours, je me dis que celui-ci est fini à la pisse. Viens, je te paye une clope pour le catsitting. » Et en ressortant, j’attrape une tige de nicotine que je viens coincer entre mes lèvres, embrasant le bout de mon briquet, avant de le tendre à Sam, qui vient de se servir. La fumée envahit mes poumons, et je l’expire doucement entre mes lèvres, regard tourné vers le ciel. « Comment vont Leonardo et Raphaël ? » Je tourne un regard en biais vers lui, tout en aspirant une nouvelle fois sur le tube de poison, laissant un vague sourire parcourir mes lèvres tandis que je prends appui de mes avant-bras sur la rambarde du balcon. Pas les tortues ninjas, non…juste ses chats. On fume tranquillement, bercés par les bruits de cette ville qui semble ne jamais dormir, et des frissons finissent par courir le long de mes bras. Quand il ne reste presque rien de la clope, je l’écrase dans le cendrier de la table présente là, avant de couler un regard vers Samael. « -Je vais enfiler un truc un peu plus chaud. Fais comme chez toi. » Et sans attendre de réponse, je quitte le balcon et regagne l’étage, pour quitter cette serviette humide, et me fringuer plus. Enfin…un peu.

Un discret sourire habille mes lèvres quand Sam se met à parler de ses chats. S’il y a bien une chose qui n’est pas compliquée avec lui, c’est de voir comme il a l’air attaché à ses bêtes, et comme il tient à eux. Ouais…un peu comme moi avec M’sieur Pantoufle, même si je me suis demandée plus d’une fois si son nom était une sorte de prémonition sur le sort que j’allais lui réserver quand il m’aurait soûlée la fois de trop. D’ailleurs, la boule de poils est en train de malaxer l’un de mes sweats, tournant en rond quelques secondes avant de se coucher dessus. Mais vas-y…fous tes poils noirs partout, y’a pas de problèmes ! Je tourne mes yeux clairs vers le jeune homme quand il tente une petite plaisanterie sur le fait que les chats ressemblent parfois un peu trop à leurs maîtres, et lui adresse un regard noir qui se passe de tout commentaire superflu. Clope au bec, mon regard se pose sur ses pieds, alors qu’un petit sourire sadique vient y prendre place. « -Je l’aime bien, ce Raphael. » Même si dans les faits, j’aime bien Leo aussi, et sa petite bouille trognonne.

En revanche, quand il me parle d’aller me vêtir, pour pas que je tombe malade et vienne l’emmerder avec ma fièvre, je hausse les épaules, et ricane doucement : « -Crois-moi qu’à moins d’être mourante, je risque pas de t’appeler en pleine nuit pour me border…pour autre chose, par contre, je m’avance pas encore. » Ouais, c’est comme ça, gratuit. Je crois que ces petites piques plus qu’équivoques qui font partie de mon quotidien le mettent mal à l’aise, alors, forcément, j’en use et j’en abuse avec Samael…qui ne s’en est pourtant jamais plaint jusqu’à maintenant. Comme annoncé, je grimpe donc à l’étage, passant devant le chat qui ne daigne même pas m’accorder le moindre regard. En haut, je me débarrasse de ma serviette, prend le temps de m’hydrater la peau, avant de trainer en tenue d’Eve devant ma commode, à la recherche des sous-vêtements à enfiler, mon petit pécher mignon. Pour autant, je ne pense pas un seul instant que je vais les dévoiler ce soir. Un ensemble noir est donc rapidement couvert par un jogging gris, et un sweat rose clair, alors que je prends le temps de brosser mes cheveux, de me démaquiller, et de me refaire un chignon flou. Oui oui, j’ai pas oublié mon invité en bas, mais ni Sam ni le repas ne vont s’envoler. Enfin…j’espère que le risotto sera toujours là quand je redescendrais, lui.

Fredonnant légèrement sans même m’en rendre compte, je fais glisser mes mains l’une sur l’autre pour faire pénétrer la noisette de crème que je viens d’y déposer, une odeur agréable de figue en émanant, bientôt couverte par celle du repas, que le jeune blond a pris le temps de passer au micro-ondes. « -Hmmmm, ça sent trop bon. Si c’est aussi bon que… » Mais je n’ai pas l’occasion de terminer ma phrase que je suis accueillie au salon par Samael, le visage plus fermé que jamais. Debout, une photo de sa sœur à bout de bras, il me saute dessus sans me laisser l’occasion d’en placer une. Putain ! Voilà pourquoi le bordel est un vrai danger, et qu’il faut toujours tout ranger. Comment j’ai pu oublier ça ?! En soufflant par le nez, furieuse contre moi-même, je récupère la feuille entre ses doigts d’un geste un peu brusque, avant de ramasser le tas de papier sur la table basse, que je viens ranger dans une pochette glissée entre deux livres dans la bibliothèque. « -C’est que dalle. » Rien qui te concerne que je manque de lui dire, mais vu qu’il s’agit du visage de sa sœur, je crois qu’il ne m’aurait que moyennement cru.

Quand je me retourne, je vois aux traits durs de son visage que Sam est furieux, à des années lumière du type détendu, un peu pigeon comme il l’a dit lui-même, qu’il m’a présenté depuis notre rencontre. Et pour le coup, je me sens me tendre à mon tour, et me crisper sous son regard sévère, comme une réponse instinctive à ce que j’ai en face de moi. « -Laisse tomber Sam, ok ? » Mais c’est peine perdue, je sais qu’il ne va pas laisser tomber, parce qu’à sa place, je ne l’aurai pas fait non plus. « -Mais putain, t’entends pas que ce foutu micro-ondes sonne ? » Avec des gestes raides, je rejoins la cuisine pour aller éteindre le micro-ondes en enfonçant sans douceur mon doigt sur le bouton adéquat, et en sort le plat de là-dedans, sentant aussitôt la brûlure du contenant sur ma main. « -Putain de… » Les mots se perdent alors que je vais passer mes doigts sous l’eau froide, qui pourtant n’apaisent en rien cette étrange sensation qui m’envahit peu à peu, sans que je parvienne à mettre le doigt dessus, alors que je maugrée à voix basse contre moi-même.

Bien que l’eau froide qui coule sur la peau rougie soit censée en apaiser le feu, dans un geste totalement contradictoire, ce dont j’ai parfaitement conscience, j’appuie sur la peau molestée, alors que la douleur irradie de ces quelques centimètres de peau échauffée. Yeux fermés, je ne peux m’empêcher de laisser les noms d’oiseaux venir percuter contre les parois de ma tête, m’en vouloir d’avoir été si négligente, de ne pas avoir fait le lien entre les papiers et la présence de Sam. J’entends même le petit rire sadique de papa De Souza dire que ça me servira de leçon, et que ce n’est pas pour rien qu’il a toujours clamé haut et fort qu’il fallait que tout soit toujours, toujours, à sa place. Putain Sol, t’as merdé ! J’en ai douloureusement conscience, et ça ne fait qu’accentuer un peu plus la colère que je ressens envers moi-même, et que j’exprime en appuyant encore plus fort sur la brûlure, étouffant à peine une expression de douleur. La voix de Sam retentit dans mon dos réclamant des explications, je l’imagine juste là, derrière, et je serre la mâchoire à ce s’il te plait qu’il me lâche.

Coupant l’eau du robinet, j’attrape un torchon pour essuyer mes mains, tournant mon regard chargé d’éclairs vers le blond, de l’autre côté du comptoir. Pendant de longues secondes, on ne fait rien de plus constructif que se jauger, airs mauvais, traits tendus, épaules crispées, à se demander qui sera le premier à dégainer. « -Putain, tu fais chier. » Impossible de savoir, même pour moi, si c’est à lui que je m’adresse, ou juste à moi-même. Attrapant l’un des verres de vin qu’il nous a servi pendant que j’étais en haut, j’en vide l’entièreté du contenu en quelques longues gorgées, avant de reposer mon regard sur lui. « -Va poser ton cul sur le canapé. » C’est pas une demande, encore moins une suggestion, et alors qu’il ouvre la bouche, sans doute pour protester une énième fois, je lui coupe l’herbe sous le pied : « -Arrête de discuter et va poser ton putain de cul sur mon putain de canapé. » Oui, ça fait beaucoup de putain, mais la situation les vaut bien. L’atmosphère est électrique, et Monsieur Pantoufle a filé à l’étage, la queue entre les pattes, pour se mettre à l’abri.

Mes doigts tremblent légèrement, et je les serre dans un poing compact alors que je retourne auprès de la bibliothèque pour venir récupérer cette pochette qui y passe inaperçu en temps normal. A pas raides, parce que bordel ça me coûte réellement, je viens m’assoir à côté de lui, gardant tout d’abord les documents serrés contre moi. Les mots butent contre mes lèvres, et il me faut encore de longues secondes pour réussir à prendre sur moi, alors que je sens Sam bouillir à mes côtés. Évidemment que je lui dois des réponses, même ma plus mauvaise foi en a conscience, et pourtant, je rechigne parce que je sais que mes confessions sur la situation en dévoileront trop de…moi. Et que bordel, c’est exactement tout ce que j’essaye d’éviter depuis cinq ans. Je pince les lèvres, avant d’entrouvrir les lèvres, prenant la parole à mi-voix : « -J’avais besoin de la photo pour…faire des recherches de mon côté. Je connais plus de monde que toi dans le coin, être une Beauty me permet de connaître quelques personnes, que j’ai pris la liberté de consulter. Parmi elles, un…un flic de Downfall, qui a passé le nom de ta sœur dans ses fichiers. Tiens, tout est là-dedans. » Je finis par lui tendre la pochette, à contrecœur, avant de m’éloigner pour m’installer sur l’un des tabourets du comptoir, comme ressentant le besoin de mettre de la distance entre les notes prises, et témoin des longues, longues heures de recherches effectuées, ou entre moi et Sam. Le laissant à ses découvertes, je me ressers un verre de vin, venant en boire une longue gorgée, sans le quitter du regard pour autant.

Je déteste cette sensation pesante, celle qui m’étreint là, tout de suite, juste au creux de mon ventre, et à moins de faire passer l’entièreté de la bouteille de vin, ou de passer directement à quelque chose de beaucoup plus fort, elle ne va pas me quitter avant un bon moment. Je le regarde ouvrir la pochette contenant mes recherches sur sa sœur, en parcourir les documents, poser ses yeux sur les notes prises, et que je connais par cœur à force de les avoir lues, relues, et rerelues. Mais je laisse à Sam l’occasion d’en faire autant, de découvrir les maigres informations découvertes, une poignée de mots, des mois d’efforts, qui se résument en quatre lettres : rien. Quand bien même mon envie première serait de me ruer sur lui, de lui arracher tout ça des mains, et d’effacer cet instant de nos mémoires respectives, je reste stoïque, autant que je le peux, assistant silencieusement à la scène sous mes yeux. Je n’ai aucune baguette magique, aucun moyen de remonter le temps non plus, et je ne peux qu’assister à ses découvertes en simple spectatrice, sans même réussir à décrypter ce qui peut se passer dans sa petite tête blonde.

Samael lève son regard vers moi, et instinctivement, je tourne la tête, sans même savoir pourquoi. Il fait je ne sais quoi, j’entends les bruits de feuilles qu’on triture, et quand je daigne tourner de nouveau mes yeux vers lui, c’est pour le voir remettre la pochette dans la bibliothèque, là où elle se trouve quand je suis une parfaite petite fée du logis organisée qui ne laisse pas trainer ses affaires. Le verre de vin trouve une nouvelle fois le chemin de mes lèvres, alors que mon voisin s’approche du comptoir, et donc…de moi. Pourtant, il reste silencieux un long moment, juste planté là, et je me demande s’il n’a pas simplement bugué, avant que son regard vairon se repose sur mon visage. A ses mots, je ressens un coup sourd contre ma cage thoracique, et je serre la mâchoire pour maintenir la façade, alors qu’il suffit de se fier à ses mots pour comprendre que Sam a finalement vu derrière ce visage de Beauty désabusée, arrogante, charmeuse que je lui présente en temps normal. En réponse à ses paroles, je me contente d’hausser les épaules d’un air désinvolte, en avalant une autre gorgée de vin. Je préfère cette image de pimbêche que je me suis collée sur le dos toute seule, qui me paraît bien plus safe ici à Downfall que d’afficher le minois d’une nana qui puisse être préoccupée par son prochain, et pas entièrement tournée vers elle-même.

Davantage de questions, et je pince les lèvres en soupirant par le nez. Pourquoi, pourquoi, pourquoi ? Qu’est-ce que ça peut faire, au final, pourquoi ? Le temps investit a été vain, et n’a servi à rien. Il me faut une bonne minute avant de réussir à desserrer les dents, alors que mes doigts, eux, restent toujours verrouillés au verre, les jointures blanchies. « -Je sais ce que tu ressens, c’est tout. » Et avant de l’entendre crier avec véhémence que je n’en sais rien, que je ne fais que supposer, que je ne sais pas de quoi je parle, je laisse les mots quitter mes lèvres, sans les retenir, alors que je détourne pudiquement le regard. « -J’ai perdu mon frère y’a quelques années, alors…je sais quel genre de vide tu traverses, la douleur de l’absence, les questions sans réponse, et tout ça. J’ai des connexions que tu n’as pas, je les ai utilisées, ça va pas plus loin que ça. Pas la peine d’en faire toute une histoire. » Je repose le verre de vin, et me masse doucement les tempes, sentant la fatigue accumulée au cours de la journée me tomber dessus, comme ça, subitement. Comme si tout à coup, j’étais une vieille dame, écrasée par le poids d’une vie trop lourde pour ses épaules, et sa maigre carrure. Portant l’assiette encore chaude devant moi, je finis par m’emparer de ma fourchette, et venir prélever une bouchée du risotto qu’il m’a ramené. « -Et va pas t’imaginer autre chose que ça. L’image de la pimbêche me convient très bien, et j’suis plutôt douée pour le rôle, non ? » Et sans attendre de réponse, je porte la fourchette à ma bouche, mastique, et en vient à une conclusion évidente : ce risotto est une tuerie.

Samaël est désolé pour mon frère, du moins c’est ce qu’il dit, et pour le coup, je ne sais pas bien comment réagir, alors je me contente de hausser les épaules. Ouais, moi aussi je suis désolée que Diego soit parti trop tôt, et qu’il m’ai abandonné dans ce monde de merde. Mais ainsi va la vie, à ce qu’il parait, et plus d’une fois j’ai songé à aller le retrouver, sans pour autant jamais m’y résoudre. Comme si je me devais de vivre cette vie pour deux, aussi merdique soit-elle. Comme si abandonner était interdit. Pendant que je porte une première bouchée à mes lèvres pour découvrir le fameux risotto dont il n’a pas vanté les mérites à tort, Sam s’occupe de chauffer son assiette dans le micro-ondes, avant de venir se poser pas très loin de moi. Je sens son regard peser sur mon visage, mais essaye de l’ignorer tant bien que mal, alors qu’il reprend la parole, m’arrachant un léger sourire malgré moi. « -Déménager ? Tu parles…tu te ferais trop chier sans moi dans ta vie. » C’est ironique bien sûr, et je n’ai pas besoin de le préciser, mon sourire insolent parle largement assez pour moi. En vrai de vrai, et lui dites pas, je crois que ça m’ennuierait vraiment que le blond change de bâtiment. J’aime bien le savoir en face, et me dire qu’on peut se retrouver de temps en temps, le temps d’une soirée où je me fais toujours un plaisir de l’embêter.

Sam reprend la parole pas longtemps après ça, et je fais semblant de lui faire une mini-révérence quand il avoue avec un naturel assez amusant que je suis plutôt convaincante dans mon rôle de pimbêche. « -Cinq ans de pratique intense. Je mérite un oscar. » J’évite de préciser si je parle du fait d’être une pimbêche, ou d’être insupportable. Je plaide de toutes façons coupable pour les deux. Cinq ans à faire semblant, à être une autre, à bâtir d’imposantes barricades autour de moi, pour me préserver du monde entier. Et il a fallu rien de plus que quelques minutes d’inattention pour que le blond fissure mon armure d’une jolie brèche. « -Et encore…j’ai jamais été au top de mes performances avec toi. Imagine ce que ça peut donner, quand je décide de me donner vraiment à fond. » Je lui adresse un sourire mutin tout en haussant les sourcils, venant porter le verre à mes lèvres pour une longue gorgée alcoolisée. Non, avec le recul, je peux même dire que j’ai toujours été plutôt sympa avec lui. Toujours dans la provoc, certes, mais bien sympa malgré tout. « -Mais si vraiment tu veux un aperçu de mes pleines capacités, ça peut s’arranger. » Cette fois-ci, je ne souris pas. Du moins, mes lèvres ne s’étirent pas dans un quelconque sourire, même si mon regard est légèrement rieur, et déjà plus détendu que tout à l’heure.

Le micro-ondes retentit dans notre dos, et Sam arrête l’engin pour venir s’installer face à moi, comme si cet instant de tension était finalement passé, et derrière nous. Aucun silence n’a le temps de s’imposer dans la pièce que le blond reprend la parole, me faisant aussitôt relever un regard vers lui. A ses paroles, un sourire vient étirer le coin de mes lèvres, alors que je réponds brièvement quand il me dit que je suis vache : « -Oh oui, je sais. » J’avale une nouvelle bouchée, sans le quitter du regard, et sans chercher non plus à le détromper sur ses pensées. Je tairais par exemple le fait que j’ai souvent l’habitude de me promener nue dans le loft, ce qui ne gêne en rien M’sieur Pantoufle. « -En même temps, si tu voyais ta tête à chaque fois…c’est d’un drôle. Tu regardes partout ailleurs d’un air gêné, comme si t’avais peur que tes yeux fondent si t’avais le malheur de les poser sur moi. Du coup…c’est limite si tu me forçais à t’ouvrir à moitié désapée. » Je lui adresse un sourire légèrement moqueur, puis pose mon couvert le temps de resservir nos deux verres, glissant une serviette en papier sur le coin de ma bouche. « -Je te promets que c’est à mourir de rire. A. Chaque. Fois. Genre on dirait un petit puceau tout timide qui a jamais vu un bout de sein. » Je rigole un peu, parce que je me doute qu’avec sa belle gueule ça doit être tout l’inverse, mais le faire chier reste une activité que j’aime beaucoup. Sans doute un peu trop pour son bien. Ca…et le provoquer sans cesse, évidemment. Alors, je plante mon regard dans le sien, plissant légèrement les yeux, alors que mon index passe distraitement sur le pied du verre à vin : « -C’est le cas, Sam ? T’as jamais trempé le biscuit, ni vu une femme toute nue ? Tu veux qu’on arrange ça ? » Je jette un coup d’œil sans équivoque vers son entrejambe que je ne peux pas voir à cause du comptoir, sans me départir de mon sourire. Hé ouais…pimbêche un jour, pimbêche toujours.

Je ne le quitte pas du regard quand Samael semble soudain s’offusquer face à mes paroles, principalement quand je laisse sous-entendre que je le pense puceau déjà prête à me sacrifier pour lui rendre service, alors que je laisse un léger sourire en coin venir se poser sur mes lèvres. Il me fait l’effet d’un petit chat qui viendrait tout juste d’apprendre à cracher, mais qui s’y prendrait encore un peu de travers. « -Que j’aille me faire foutre ? Mais avec plaisir, Sam. D’ailleurs…c’est une proposition ? Ma chambre est à l’étage, ou alors…le canapé. Tu sais comme moi qu’il est hyper confortable. » Je laisse mon index glisser sur les bords du verre, en fixant le blond sans me départir d’un regard malicieux. C’est presque trop facile avec lui, et pour ainsi dire il ne marche pas, il court droit dans le panneau, mettant les deux pieds dans le plat, s’engouffrant avec une rapidité digne de Forrest Gump dans tout ce que je peux lui envoyer. Alors forcément…c’est difficile de résister à cette douce tentation, et de ne pas le titiller. Surtout lorsqu’il me tend des perches si grandes.

Il me parle de la façon dont il s’y prendra la prochaine fois qu’il viendra sonner à la porte de chez moi, pour ne pas avoir à subir cette vision ô combien déplaisante à ses yeux de moi en petite tenue, et je ne retiens pas un sourire amusé, alors que je porte le verre de vin à mes lèvres, ne cachant pas cette moue malicieuse sur mon visage. « -Ouh…un parfait rustre, hein ? J’admets que cet aveu titille ma curiosité, Sam…qu’est-ce que tu ferais, si tu devais agir comme…ce parfait rustre ? Tu me plaquerais contre un mur pour me rouler la pelle de ma vie, sur le comptoir pour prendre possession de moi, pendant que tu tiendrais une pleine poignée de mes cheveux dans ton poing, et claquerait mes jolies petites fesses de ta paume ? Ce serait très très vilain, de faire ça… » Je me mordille la lèvre inférieure pour parfaire cette attitude provocante, sentant bien que de son côté, ça bouillonne doucement. Il est pas content, et je dois bien admettre que je m’amuse de ses réactions, alors que j’enfourche une nouvelle bouchée de ce risotto. « -T’es mignon quand t’es vexé et que tu boudes, tu sais ? »

Je lui adresse un nouveau sourire, avant de m’essuyer le coin des lèvres, et de reboire une nouvelle fois, plantant mon regard clair dans le sien, que j’ai toujours trouvé fascinant. « -Relax, Samy. Je me doute bien qu’avec ta belle gueule, ça doit faire un moment que t’es plus puceau, et que tu dois faire tourner la tête de pas mal de nénettes. Mais tu t’enflammes si facilement quand je te titille…comment veux-tu que je résiste à ce doux plaisir ? » Je penche légèrement la tête, et choisis volontairement d’ignorer la fin de sa phrase…du moins, pour l’instant. Je continue mon repas, avalant plusieurs fourchettes de ce délicieux risotto, avant de reposer ma fourchette au bout de quelques bouchées, pour finalement soupirer doucement. « -Crois-moi…tu ne veux pas connaître la fille derrière la peste… » Je laisse un sourire désabusé glisser sur mes lèvres, que j’accompagne d’un léger haussement d’épaules. « -Cette fille-là n’a rien d’intéressant, elle t’ennuierait vite. Mais elle plairait sans doute à la petite mamie du dessous…» Je lui adresse un nouveau sourire qui n’atteint pas mon regard, alors que je finis mon assiette, dans laquelle il ne reste plus grand-chose.

Je repose le couvert dans l’assiette que je repousse légèrement sur le comptoir, avant de ramener ma jambe contre moi, le talon posé contre le tabouret, une main autour de mon tibia. Mon autour main, elle, s’empare du verre de vin, mais sans en boire une gorgée de suite, alors que je fixe quelques instants Samael du regard. « -Tu sais…cinq ans à être quelqu’un d’autre, ça laisse des marques… » L’aveu est sincère, je le ponctue d’ailleurs d’un léger sourire triste qui m’échappe totalement, bien malgré moi. Des marques profondes, oui…à tel point qu’il m’est parfois difficile de retrouver en moi un peu de Solveig. Mon verre en main, je laisse deux doigts glisser sur mes lèvres, avant de reprendre : « -Se foutre à poil, c’est bien plus simple…soit en certain. » Et je finis de quelques gorgées le vin qui se trouve encore dans mon verre, désormais vide, que je repose entre nous.

Le titiller est d’une simplicité enfantine, il faut bien le reconnaître, et Sam le bon Samaritain qui résiste aux assauts et autres répliques sexuelles de sa petite voisine se jette toujours dans mes coups foireux, tête baissée. Aussi, quand il parle de m’attacher à son lit pour aller jouer à la play, je ne retiens pas un léger sourire en coin, plus qu’équivoque, le laissant malgré tout finir ses menaces pas crédibles pour un sou, de me pendre par les pieds depuis mon balcon. Un Saint oui…rien que ça. « -Allons Samy. Même si je ne suis ni brune, ni rousse, on sait tous les deux que si tu avais l’opportunité de m’attacher à ton lit, tu n’en profiterais certainement pas pour jouer à des jeux vidéos…pour ce qui est de me bâillonner ou de geindre, on pourra toujours s’arranger par contre. Et si vraiment tu tiens à ce qu’on joue avec un joystick, on utilisera le tien. » Le sourire s’étire légèrement, et j’imagine sans peine qu’il fait pourtant réellement preuve au quotidien avec moi de cette patience qu’il évoque quand on est en tête à tête. Mais…c’est de bonne guerre, non ? Il y a toujours eu cette étrange dynamique entre nous, cette façon de se comporter l’un face à l’autre, moi qui le rend dingue, et lui qui tente de ne pas céder à l’appel de la Sirène que je suis, et qui ne lui facilite clairement pas la tâche.

Je ne sais pas trop comment la discussion vient à virer comme ça, comment j’oublie de le titiller sur ses performances sexuelles pour finir par dévoiler que la fille que je protège sous cette carapace de pimbêche est parfois bien inaccessible, même pour moi-même. La ligne est parfois si ténue entre Solveig et cette Bambi que les gens connaissent ici que je me perds parfois moi-même. Je joue distraitement avec mon collier à cet aveu que je préfère presque me mettre à poil physiquement, et virer toutes mes fringues, que devoir dévoiler des petites parcelles de moi. Pourtant, Samael m’arrache à mes pensées douloureuses en reprenant la parole, alors que je relève la tête vers lui, le menton planté sur le genou. La vache…ça en fait des mots, tout ce qu’il raconte. Il m’arrache malgré tout un sourire arrogant en parlant de cette infernale personnalité, peaufinée par cinq années de rodage, et qui ressort désormais instinctivement, comme si je n’avais rien à faire d’autre que presser un interrupteur. Je profite qu’il boive une gorgée de vin pour placer quelques mots, qu’on pourra sans doute aisément mettre sur le compte de Bambi la peste : « -Tu m’étonnes que tu doives boire après un monologue pareil. J’ai cru que tu t’arrêterais jamais de parler. » Oui, j’ai peur. Et bien sûr que je me protège. Lui faire confiance ? Si difficile, je ne sais plus comment on fait. Mais impossible de lui faire cet aveu, encore moins à voix haute.

Je hausse les sourcils d’une mimique qui trahit ma surprise, étonnée par cette main qu’il me tend subitement, alors que mes lèvres s’entrouvrent doucement. Il se présente, comme si c’était la première fois qu’on se rencontrait, et malgré un très léger sourire, à peine perceptible, je hoche doucement la tête, en fronçant les sourcils. « -Sam… » Je fixe ses yeux vairons, sa main toujours tendue, son visage souriant de nouveau. Il ne doit pas avoir idée qu’à cet instant, c’est la cavalcade dans ma poitrine, que j’ai un coup de chaud soudain, que j’ai du mal à ne pas me recroqueviller sur moi-même, en espérant disparaître. Avec des gestes lents, je finis par glisser ma main dans la sienne, sentant sa paume chaude contre mes doigts. « -Salut Sam le beau gosse, très humble quant à tes capacités et tes charmes. » Je serre doucement ses doigts, et il peut sans doute se rendre compte à quel point ce simple geste est difficile pour moi, me demande des efforts que je n’ai plus fait depuis longtemps. « -Je t’avoue que j’aime pas trop les cocktails, je préfère les alcools purs…mais j’adore manger par contre, je suis un ventre sur pattes. » Putain…ce que c’est dur. Alors même que tout est plutôt impersonnel pour l’instant.

Sans m’en rendre compte, je serre un peu plus ses doigts dans les miens, et mon autre main autour de ma jambe. « -Je…moi je suis serveuse dans un Night club, c’est marrant, on aurait pu être collègues. Et…je me prostitue, parfois. Alors que… » Silence. Boum boum boum. Mon cœur va exploser, c’est si désagréable. Et en même temps, la chaleur sous ma main, celle qui émane de sa peau, me permet de rester ancrée dans la réalité, de garder le cap. Son visage est détendu, avenant, son regard ne me lâche pas, et il y brille un petit quelque chose qui me dit que je peux le faire, y arriver. A lui parler un peu de cette fille qui a fui, sans jamais se retourner. Déglutition difficile, et… « -Je suis médecin, en fait. J’ai fait huit ans d’études pour ça, à New York, où je vivais avant de venir ici. Et… » Le cœur qui va lâcher, comme après une course infernale, comme si la cage formée par mes côtes était trop petite pour lui, et qu’il demande à s’envoler, à retrouver une liberté dont je l’ai privé cinq ans plus tôt. C’est plus douloureux que libérateur, je dois bien le reconnaître, et après m’être mordue l’intérieur de la joue, comme pour m’éviter les mots de trop, je finis par soupirer doucement. « -Et je m’appelle Solveig. »

« -Cause toujours. » Voilà l’argument ô combien imparable, et finement élaboré, qu’il reçoit quand il prétend qu’il pourrait m’attacher à son lit, mais sans aller plus loin. Je serais presque curieuse de voir ça arriver, juste pour constater à quel point Sam peut être un Saint quand une fille est à sa merci, offerte à lui. Et en même temps…s’il finit réellement par jouer à la console en me plantant là, je crois que ça risquerait de me vexer…genre, un peu. Enfin, j’imagine qu’on aura jamais vraiment l’occasion de le découvrir, et je sais pas si je suis un peu déçue, ou si au final, ça me convient totalement de me dire que Samael est juste mon voisin que je peux emmerder à l’envie. Quand il finit enfin de parler, j’en profite pour le taquiner un peu, avant de mimer une mimique horrifiée quand il laisse sous-entendre que tout ce blabla, ce n’était que la version courte de ce dont il est capable en temps normal. C’est marrant, qu’on soit si différents sur ça aussi. Moi, j’utilise le minimum de mots pour communiquer, sauf quand il s’agit de lâcher la Bête, de se montrer caustique, ou charmeuse. Sinon…hé bah…ouais, M’sieur Pantoufle a pas trop besoin que je lui fasse la conversation. Ce con ne me répond pas, ou que par des « miaou » incompréhensibles. Aucuns efforts.

La main qu’il tend ensuite me fait la première impression d’être un piège, le genre de piège qui va se refermer sur moi au moment où je m’y attendrais le moins, et qui va me broyer en mille morceaux, pour ne laisser que des miettes de moi. Pourtant, je finis avec des précautions exagérées à glisser ma main dans la sienne, et à la serrer doucement, rebondissant sur cette présentation sommaire qu’il vient de me faire. Je vois bien dans son attitude que Sam essaye de me détendre, ou au moins de me mettre à l’aise, mais j’ai la sensation désagréable d’être sur une mine, prête à exploser à tout instant. Il parvient tout de même le miracle de m’arracher un petit sourire avec son histoire de risotto : « -Je crois pas que je fasse partie de la catégorie de nanas que tu pourras soûler facilement, j’ai des années de pratique derrière moi. Mais tu sais que je suis du genre à prendre des risques, alors je veux bien te donner l’occasion d’essayer de me faire changer d’avis. Et…oui. Le risotto était délicieux. » Ca, je peux bien le lui accorder.

Je pourrais lâcher sa main, je devrais peut-être même sans doute le faire avant que ça devienne étrange…enfin, encore plus étrange quoi, mais je ne peux pas m’y résoudre. C’est comme…une façon de rester bien présente, de garder un fin contact avec la réalité, mon salon, Samael en face de moi. Peut-être que ça facilite un peu aussi ma capacité à parler de moi. Et pas parce que je pourrais lui broyer la main en deux secondes s’il fait une remarque qui me donnerait envie de lui arracher les yeux. Alors, les mots quittent mes lèvres. Serveuse. Prostituée à mes heures perdues. Médecin sur le papier. New York. Beaucoup pour un soir, et je sens un truc dans ma poitrine, comme un poids qui…s’envole ? Non, ça ne peut pas être ça. Je flippe, mais même Solveig est trop fière pour l’admettre, alors elle et moi, on fait profil bas, comme si on maîtrisait parfaitement la situation. Mais c’est faux. Ma paume devient moite, j’ai du mal à déglutir, et si Sam tendait l’index ou le pouce, il sentirait mon pouls, et mon cœur qui bat à cent à l’heure, malgré ses tentatives de me faire sourire, qui n’étirent qu’à peine mes lèvres. Jusqu’à l’aveu final…celui de mon prénom.

Je plante mon regard dans le sien, et cet idiot ne se rend sans doute pas compte qu’il fait partie des rares personnes à savoir qui se cache derrière ce pseudo de Bambi…genre, le quatrième en cinq ans. Je pourrais ricaner de ce triste constat, mais je suis trop tendue pour ça, et à sa proposition d’aller fumer une clope, je réponds d’un hochement de tête plus que parlant : « -Tout le paquet même. » Ouais, au moins ça pour faire diminuer la tension. Nos mains sont toujours liées l’une à l’autre, je les fixe quelques secondes, avant de relâcher ma pression, et de lui rendre sa liberté dans un petit sourire contrit. C’est con, hein…mais Bambi se bat déjà bec et ongles pour refaire surface dès que le contact est rompu. Sam prend le temps de remplir nos verres de vin, alors que j’attrape le paquet de cigarettes, et le briquet, le chat noir réapparaissant dès lors qu’il entend la baie vitrée s’ouvrir. Il en loupe pas une, celui-ci. Je tends le paquet au cuistot pour qu’il se serve, récupère à mon tour un petit tube blanc, avant de hausser un sourcil face à sa proposition, prenant le temps d’y réfléchir un peu, même s’il a la délicatesse de me dire qu’à tout moment, je pourrais lui dire que c’est trop intime. « -Ça va, t’es pas trop à plaindre niveau charisme, blondinet. Je veux bien essayer…ton truc-là. Vas-y. »

Et tandis que j’allume ma clope, et viens caler mon dos contre la façade, une main croisée sous ma poitrine, je ne quitte pas Sam des yeux, tandis qu’il me parle de lui, et un peu aussi de sa famille. Une chose que moi je ne pourrais pas faire, c’est une certitude. C’est agréable de l’entendre parler, je devine qu’il éprouve de l’admiration pour son artiste de mère, et son travail. Il parle de la boxe, ce sport que son attachement pour sa sœur l’a poussé à faire, mais je n’avais pas besoin d’entendre ce détail pour savoir qu’il tient à elle…tout comme j’avais pas besoin de l’entendre me préciser qu’il adore les animaux. A ses révélations, je garde le silence quelques instants, tirant sur la cigarette, avant de relâcher doucement la fumée, dans une volute fine. « -Ça a l’air si facile pour toi…de parler de toi, de qui tu es, de ta vie. » C’est dit sans jugement, je secoue légèrement la tête, taisant le fait que je trouve ça assez admiratif. Mon regard clair se pose sur les quelques lumières qui brillent encore dehors, alors que je grappille quelques instants de répit, sans trop savoir moi-même ce que je peux dire. « -Tu me montres ? Vos photos, à ta mère et toi… » Mon regard clair se tourne de nouveau vers Samael, et il peut lire un réel intérêt dans mes yeux, pas une simple volonté vaine d’entretenir la conversation. S’il est un minimum observateur, il a pu voir de lui-même que la seule chose qui décore mon loft, ici ou là, ce sont des photographies encadrées, et aucun autre objet personnel.

Je finis par m’éclaircir la gorge, et me décoller du mur, ce qui me donne l’impression d’être difficile, comme si j’y étais engluée jusque-là. Je coince la clope entre mes lèvres, lève mes bras en l’air dans une position parfaite, et enchaîne quelques pas de danse classique : pointes, retiré puis arabesque, entrechat, battement,…tout en bougeant les bras avec la grâce acquise par la pratique. « -Danse depuis mes sept ans. Classique, moderne, un peu de tout. J’ai découvert d’autres styles en arrivant ici. » que j’ajoute dans un sourire en coin sans équivoque, allusion qu’il comprendra sans doute tout seul comme un grand, alors que je tire une nouvelle taffe de poison. Je me mords la lèvre inférieure, réfléchissant à ce que je pourrais dire d’autre…ce qui n’est pas un exercice aisé. « -Je voulais intégrer une école d’arts pour devenir danseuse pro, mais…ça c’est pas fait. » Je hausse les épaules, évitant de dire pourquoi ça ne s’est pas fait, et le joli pot de vin que mon cher paternel a versé pour s’assurer que je ne sois pas acceptée. « -Euh…j’ai peur des requins. C’est une phobie que j’arrive pas à expliquer, c’est pas comme si j’avais eu l’occasion d’en croiser un…mais même une image de requins à la télé me met mal comme jamais. Leurs dents là… » Brrr, un frisson me parcourt à cette simple pensée, alors que je me contracte brusquement. Beurk. Quoi d’autre ? Buenos Aires. La mort de ma mère sous mes yeux enfantins. Notre installation à New York. Mes distances avec la famille. Ma fuite forcée. Le décès de Diego. Mon père qui me cherche pour que je devienne sa marionnette. Je pourrais tout dire, là. Tout sortir, m’épancher.

Au lieu de ça, je m’empare du verre de vin, pour en boire quelques douces gorgées apaisantes, reposant mon regard en contrebas. Mes doigts s’aventurent inconsciemment sur mon omoplate gauche, sur ce tatouage qui s’y trouve sous le sweat rose, alors que je glisse un regard sur Sam, ne pouvant passer à côté des points communs entre les deux jeunes hommes. « -Je suis sûre que tu te serais bien entendu avec mon frère. Il attirait les regards, comme toi, il avait ce côté…solaire, toujours un sourire collé sur les lèvres. Diego aussi était très protecteur, et il aimait pas trop les garçons qui me tournaient autour. Mais étonnamment, il tolérait un peu plus les filles avec qui je sortais. » Je glisse un sourire sur mes lèvres qui se veut amusé, mais le fait est que même après des années sans lui, évoquer ce grand frère qui me manque comme jamais me rend toujours triste. Je lève les yeux vers la lune, cet astre qui marque nos peaux respectives, quoi que la sienne ne doive plus être dans un état terrible après les années passées sous terre.

Les dents de la mer…beurk, rien que d’imaginer ce film, la chair de poule grimpe le long de mes bras, et m’arrache une grimace. Vite vite, penser à autre chose. Je lui adresse cependant un regard blasé quand il dit que je suis rouillée, je sais bien que je ne le suis absolument pas, mais je n’ai pas l’envie de répliquer, je sais que cette œillade sera bien assez parlante quoi qu’il en soit. Sans trop savoir pourquoi, je m’aventure sur le sujet de Diego, sans me rendre compte que si j’y arrive, c’est parce que Sam a réussi à me mettre à l’aise, et que son petit jeu idiot ne doit pas y être étranger. Ça fait toujours aussi mal de parler de mon grand-frère, mais il faut dire que si je pense à lui très souvent, je n’ai pas vraiment l’occasion d’en parler au quotidien. Je ne sais pas trop ce que je pourrais rajouter à ça, parler de moi n’est pas ma spécialité, mais le blond me fait perdre le fil dans mes pensées quand il passe son bras autour de mes épaules, alors que je me contracte instinctivement, ce qui ne doit pas lui échapper. Pour autant, je ne me dégage pas, et essaye d’apprivoiser cet instinct naturel qui me pousserait à reprendre mes distances, physiquement, et à réinstaurer cette barrière entre nous. Mais je n’en fais rien, je ne bouge pas, contre lui, et je crois même que j’arrive à me détendre un peu plus à chaque instant qui passe. Ce genre d’étreinte ne m’est pas familière, plus vraiment depuis mon arrivée à Downfall, mais comme beaucoup de choses, Samael rend ça plus…facile.

Il rebondit sur cet aveu que je lui fais, cette certitude indéniable que Diego et lui se seraient entendus comme cul et chemise, et sa remarque me fait un peu rire. Ouais, j’imagine sans peine que ces deux-là ensemble aurait fait de ma vie un enfer. Pour autant, je ne retiens pas le pique qui me vient aux lèvres, venant pincer doucement ses côtes dans une légère chatouille taquine : « -Seulement parfois con ? T’es sûr ? » Je lui adresse un sourire amusé, et Sam poursuit, me parlant de ses tatouages, du tout premier qui l’a visiblement marqué, du coup raté à cause d’Ofelia : « -Un vrai bourreau des cœurs, hein ! » Mais ça m’étonne pas vraiment. Il a ce truc en plus…une espèce de lueur dans le regard – et quel regard ! – et ce sourire ravageur que les nénettes doivent tant aimer. Je tire une latte sur ma clope, et mon regard retourne conquérir la lune à la mention des tatouages, le seul qui orne ma peau. Il s’ouvre encore davantage, et me fait part de sa famille, de cette vie pas facile qu’il a eu en étant gosse, la mort de son père, sa mère qui n’a pas su encaisser, les services sociaux…le genre de trucs que je souhaiterai à personne, pas même à mon pire ennemi. Je lui retourne son regard quand ses yeux vairons viennent se planter dans les miens, et esquisse à peine un sourire quand il me dit qu’en réponse à ses confessions intimes, je peux parler d’un truc aussi banal qu’une peur des clowns. Ce serait pas très fairplay, j’ai l’impression.

Au lieu de lui parler des clowns, tueurs en série, esprits maléfiques et autres entités que j’aime en réalité énormément, je viens poser ma tête contre son épaule, dans ce petit creux, juste-là, et reste silencieuse un long moment, tirant de temps en temps sur la tige blanche, pour recracher la fumée à l’opposé de son visage. Je finis la clope, l’écrase, et reste à jouer avec le mégot dans des gestes inconscients qui trahissent simplement ma nervosité, et j’ouvre la bouche plusieurs fois, avant de réussir à prononcer le moindre mot. « -J’ai perdu un parent, moi aussi. Ma mère…j’avais neuf ans. Des…des types sont entrés dans notre maison, des mercenaires…il cherchait mon père pour une histoire de thunes, mais…c’est nous qu’ils ont trouvé. Ils lui ont collé une balle dans la tête, en nous disant que ça devait servir de leçon à mon père…mais je comprenais pas ce que ça pouvait vouloir dire… » Je sens le pincement dans mon cœur, et la douleur vriller chaque cellule de mon corps, et pour autant, mes yeux restent secs, tandis que je finis par reposer le mégot dans le cendrier, à côté d’autres cadavres de cigarettes.

Une sacrée violence pour une môme de neuf ans, un assassinat qui a signé notre arrivée aux USA, à New York, pour une nouvelle vie. Enfin…la continuité de cette vie qu’Alberto avait prévu pour nous. Je finis par attraper le verre pour en boire une longue gorgée, toujours contre Samael, avant de reposer le verre et de poursuivre. « -Par contre Samy, si tu veux pas voir Bambi sortir les griffes, arrête les trucs genre « t’es rouillée », ou « je suis couvert de tatouages sur mon corps de dieu grec ». Parce qu’elle, elle est juste là, prête à ressortir à la moindre occasion en engloutissant Solveig pour te proposer de te faire une démonstration de sa souplesse au pieu, ou que t’enlèves ton pull pour lui faire voir ton corps tatoué. » Et je ne mens pas…celle que je prétends être au quotidien aurait rebondi avec un grand plaisir sur ses paroles, pour taquiner, charmer, titiller, parce que c’est ainsi qu’elle fonctionne et se protège tous les jours, en jouant les pestes désinvoltes que rien n’intéresse. En portant ce masque, façonné par le temps, qui permet de garder tout le monde à distance. Je tourne légèrement la tête pour trouver son regard, haussant légèrement une épaule : « -Oublie pas, cinq ans, ça laisse des marques. »