What's in their heads ? x Micka

Ca faisait longtemps que j’avais pas autant traîné des pieds pour aller à l’hôpital le matin. En général, le réveil sonne, je saute sur mes pieds -sauf si Sam a passé la nuit au loft- file sous la douche et fonce prendre ma garde. Là…là ouais, la motivation est légèrement en berne, et ça se traduit par un soupir bruyant qui m’échappe dès que j’entends mon téléphone se manifester bruyamment sur ma table de chevet pour me dire que l’heure de lever mon cul a sonné. Même la présence de mon voisin/ami/copain à mes côtés apaise pas cette réticence évidente que je ressens, et qui semble suinter par tous les pores de mon corps. La journée va être longue, c’est une certitude. Et si la journée l’est, autant dire que mon stage va l’être encore davantage.

Une douche plus tard, je suis assise sur le plan de travail de la cuisine, buvant mon café plu par automatisme -ou instinct de survie- que par envie. “-Et si elle me dit que je suis toquée, et que je devrais consulter ?” Sam me lance un regard surpris, abandonne sa vaisselle, et alors qu’il se rapproche et pose ses mains sur mes cuisses pour sans doute tenter de me raisonner, j’enchaîne déjà : “-C’est vrai quoi…j’ai pas particulièrement bien géré la perte de ma mère, et encore moins celle de Diego. J’ai pris des tas de mauvaises décisions, fais des trucs pas très jolis, j’ai pratiqué l’auto-destruction à un niveau qui mériterait qu’on me décerne une médaille, je crois que c’est pas totalement faux de dire que j’ai pété les plombs, et…” Et j’ai pas l’occasion d’ajouter quoique ce soit, que Sam m’arrête dans mon délire en m’empêchant de prononcer le moindre mot supplémentaire.

Faut reconnaître que sa méthode est plutôt efficace, et que ça fait redescendre la pression. Il a même toute mon attention quand il démonte mes arguments bancals de quelques mots, un à un. En effet, le deuil, ça change les personnes, et ça peut les pousser à plus être tout à fait elles-mêmes pendant un certain temps. Évidemment que je m’emballe, c’est lui qui a raison. Et bien sûr, que le titulaire que je vais suivre toute la journée est pas là pour me psychanalyser. Tout à fait, le stage va hyper bien se passer, y’a pas de raison du contraire. Y’a pas de raison du contraire, hein ? Tous mes stages se sont vraiment bien passés, y’a pas de raison que mon passage en psychiatrie se passe différemment, non ? C’est lui qui a raison. Sur toute la ligne. J’ai envie de le croire. Ou peut-être que j’en ai juste besoin, je sais plus trop à ce stade, mais la différence importe peu.

Je me sens un peu moins ronchon quand je finis par pousser les portes de l’hôpital un peu moins d’une heure plus tard, et je prends le temps d’aller faire un tour au service pédiatrie, que j’ai quitté il y a peu. J’aime bien bosser ici, ou au contact des enfants de manière plus générale. Ces derniers temps, j’ai beaucoup repensé à la conversation que j’ai eu avec Riley peu de temps après ma reprise, quand j’ai admis à voix haute pour la première fois que mon cœur de médecin balançait entre la traumatologie et la chirurgie pédiatrique. Même maintenant, alors que de longs mois ont passé, je suis toujours incapable de me décider entre les deux. Je ferme pas la porte à d’autres spécialités, on est jamais à l’abri d’un coup de foudre imprévu, même si je sais aussi que y’a plus d’un service où je serai incapable de faire carrière…et oui, la psychiatrie en fait partie. Je sais d’avance que j’ai pas ce qu’il faut pour ça, et je ressens d’ailleurs aucun attrait pour les méandres de l’esprit humain.

La mort dans l’âme, je finis par quitter mes petits patients pour me diriger un étage au-dessus, montant chaque marche plus difficilement que la précédente, comme si le poids qui me tirait en arrière était chaque fois plus lourd. Pourtant, je me sens quand même vachement mieux que ce matin, et me répéter les paroles de Samaël a été super efficace, notamment pour que je réussisse à venir jusqu’ici, et à pousser les portes du service psychiatrie. J’ai un long frisson qui court le long de mon échine quand je commence à avancer dans le couloir, à croire que même mon corps refuse notre présence dans ces lieux. En vrai, et pour me la jouer moins mélodramatique, je sais que c’est juste la mauvaise isolation du bâtiment, et que c’est rien d’autre.

Quand j’arrive au niveau de l’accueil, j’ai réussi le miracle d’adopter une tronche un peu moins fermée, et de plus tirer la gueule, endossant une posture professionnelle en même temps que ma blouse. “-Bonjour, je cherche le docteur Andersonn.” On m’indique où la trouver, et après avoir remercié l’infirmier qui retourne au chevet d’un patient, je me dirige vers la chambre désignée, me résignant pourtant à rester hors de la pièce, pour ne pas risquer d’interrompre quoique ce soit. Il faudrait pas qu’un patient se referme ou perde pied en me voyant débarquer sans prévenir, moi, une inconnue. Pas sûre que ça ferait une super impression à celle qui va me superviser pendant mes prochaines gardes.

En attendant qu’Andersonn quitte la chambre, et son patient, je déambule un peu devant la porte close, faisant les cent pas, chaque pas dissipant un peu plus ma bonne volonté, et ce sourire composé de toutes parts que j’ai réussi à plaquer sur mon visage. J’ai déjà croisé Mickaëla à quelques reprises, ici ou là. Faut dire que les effectifs médicaux étant bien moins importants que dans tout autre hôpital, c’est pas si compliqué d’apprendre le nom des uns et des autres, et de retenir les différents visages. Le Doc’ m’a déjà parlé d’elle…ou plutôt, Riley a accepté de répondre aux questions que j’avais quand j’ai appris que j’allais tourner avec la psychiatre. Lui aussi, s’est montré plutôt rassurant, mais faut croire que les réticences ont la peau dure.

Je sais pas trop combien de pas j’ai fait quand j’entends la porte de la chambre s’ouvrir enfin dans mon dos, et que je me tourne vers Andersonn d’un bloc un peu trop rigide. “-Bonjour Docteur Andersonn, je suis le docteur De Souza, je rejoins votre service le temps de quelques gardes.” J’essaye d’avoir un air enjoué, sourire de circonstances sur le visage, même si je suis pas certaine d’être hyper convaincante. Je suis prête quand même à faire un effort, un vrai, pour faire en sorte que notre collaboration se passe au mieux. Et oui, le fait que ça puisse avoir une incidence sur mon dossier joue pas mal dans la balance.

Brrrr…la psychiatrie, c’est vraiment pas ma came. Je sais que ça fait partie de la vie, que si on peut avoir des soucis digestifs, aux os, aux yeux ou que sais-je d’autre, c’est normal que le cerveau aussi ai des petits bugs, non ? Enfin, même si pour le coup, les petits bugs en question ont tendance à me faire flipper. Le corps humain, me semble moins…complexe. Même s’il a ses mystères aussi, hein. Mais je sais pas…un petit tour dans un scanner, une prise de sang, quelques examens, et une partie de l’énigme est résolue. Pour tout ce qui se passe dans le crâne, ça me semble plus…nébuleux. Presque inatteignable. En réalité, ils ont sans doute beaucoup de mérite, les psy, parce qu’ils ont clairement pas le public le plus facile du monde, et qu’il faut savoir décrypter et décortiquer tellement de trucs que ça doit être épuisant de nager comme ça dans l’incertain. Enfin, c’est la vision que je m’en fais, et si ça se trouve, je suis complètement dans le faux. En tout cas, je suis sûre que j’aurai mal au crâne à longueur de journée à force de réfléchir autant.

Quoiqu’il en soit, en attendant qu’Andersonn ai terminé avec son patient, je fais les cent pas dans le couloir. Je suis pas hyper connue pour ma patience, même si j’arrive relativement bien à prendre sur moi quand j’enfile ma blouse. Parfois, j’ai l’impression qu’elle me donne des pouvoirs que j’ai pas en temps normal, un peu comme le ferait une cape avec un super-héros. Un œil avisé -ou une psy, ha ha- me dirait juste qu’elle me donne peut-être simplement plus confiance en moi, mais ça c’est une autre histoire. Le temps se fait un peu long, et même si attendre sans rien faire me fout les boules -encore plus quand on sait qu’on manque de personnel dans à peu près tous les services et qu’on pourrait donc avoir besoin de moi ailleurs- je prends sur moi. Je sais à quel point ça pourrait être contreproductif pour ce que je fais la psychiatre si je débarquais comme si de rien était alors qu’elle est avec un patient à elle, encore plus si c’est une personne qui me connait pas. Ce qui risque bien évidemment d’être le cas.

Je viens tout juste de me tourner pour faire un nouvel aller-retour quand des bruits dans mon dos me font me retourner, alors que la doctoresse pointe enfin le bout de son nez. Spontanément, je vais vers elle en me présentant, et m’arrête net à ses paroles. Bambi…Bambi ?! Mais elle est sérieuse là ? Je crois que j’ai dû faire une tronche de quinze pieds de long, et écarquiller les yeux presque au point de les expulser de leurs orbites en entendant ça, si bien qu’Andersonn revient déjà sur ses mots, présentant même de brèves excuses pour m’appeler par ce rôle qui est le mien entre ces murs. “-Ouais, pareil.” Même si je suis qu’à demi enchantée, vu la bourde qu’elle vient de faire. Je peux pas retenir un regard un peu blasé alors que ma main serre brièvement la sienne. Mais sérieusement…même si Love a pas jugé utile de le préciser, il est clair que les Blackened qui font usage d’un pseudo, c’est pour qu’il soit utilisé dans un certain cadre, pas ici. Je soupire mon mécontentement, mais emboîte le pas de la psychiatre, où qu’elle nous entraîne.

Ah…aux urgences, ouais, c’est bien ça, les Urgences. Je connais. C’est un terrain conquis. C’est un service que je connais presque sur le bout des doigts, qu’il s’agisse de son agencement, de sa façon de fonctionner, ou de son personnel. Ça a un côté rassurant de savoir que je sais où je mets les pieds…au moins géographiquement parlant. Et puis…dans la mesure où je suis juste une petite interne de rien du tout, et que j’ai pas vraiment mon mot à dire, j’irai où Mickaëla Andersonn ira. Pire, je devrais faire tout ce que Mickaëla Andersonn me demandera de faire…enfin, dans la limite de l’acceptable, évidemment. Même si d’après les dires du Doc’, elle fait partie des gens réglo de cet hôpital.

Je suis docilement le dos de la psy devant moi, en cogitant encore un peu plus, comme si je m’étais déjà pas fait assez de nœuds au cerveau ces jours-ci, à l’idée de notre…collaboration. Forcée, certes, mais obligatoire dans le cadre de ma formation, alors je m’y plie, comme mes camarades. Je manque de rentrer dans Andersonn quand elle me pose une question que j’avais pas vu venir, et qui me fait hausser les sourcils. “-Mal à l’aise ?” que je répète bêtement, comme pour être sûre que j’ai bien entendu la question. Merde…moi qui aime à penser qu’il est impossible de lire sur ma tronche ce que je ressens, on dirait bien qu’avec Mickaëla, ce sera pas si facile. “-Il va falloir vous montrer plus précise, docteur Andersonn. Vous parlez du fait que vous avez failli me griller en employant un surnom qui n’a pas sa place à l’hôpital, au fait que vous soyez une cliente de l’une de mes frangines et amies, ou qu’on s’apprête à plonger dans les méandres d’esprits tortueux et malades ?” Même si on pourrait facilement cocher plusieurs cases vu la situation. Et encore, je vais éviter de lui dire que je pense qu’il serait judicieux que je passe par son service un de ces quatre…et pas simplement en tant qu’étudiante.

On pousse les portes des Urgences, et l’ambiance particulière de ce service toujours surchargé nous saute presque immédiatement au visage. J’ai du mal à résister à la tentation de me ruer vers l’un ou l’autre des box pour y faire ce que j’ai appris au cours des dernières années, et rester sagement dans le dos de ma titulaire du jour. Pas question de trifouiller dans un corps humain aujourd’hui, on va se contenter d’utiliser…des mots. Et quand on sait comme je suis à l’aise avec…je sens que la journée va être longue. J’ai un léger soupir que j’espère inaudible, parce que ça la foutrait quand même mal auprès de la titulaire, et continue de suivre Andersonn, qui a l'air de savoir parfaitement où elle nous emmène. Je croise brièvement le regard de Riley qui me fait un pouce en l’air, avec ce sourire goguenard de tête à claque qui lui vaut un regard noir, même si le coin de mes lèvres tressaute un peu quand même. “-Alors…on va travailler sur quoi exactement, aujourd’hui ?” que je finis quand même par demander quand on a dépassé les salles de traumas, devant lesquelles j’ai manqué de peu de me dévisser le cou pour voir ce qui se passait à l’intérieur. En vain…il semblerait que je sois pas prête de voir des viscères avant un bon moment.

Bien…le moins que l’on puisse dire, c’est que la première rencontre professionnelle, dirons-nous, laisse un peu à désirer. Tout ce qui aurait pu mal se passer est arrivé, ou presque. Qu’elle m’appelle Bambi entre les murs de cet hôpital lui vaut un regard noir, et comme avec la Dame Blanche et autres fantômes, mon alter égo démoniaque profite de cette invocation pour sortir les griffes, et répondre au docteur Andersonn avec une pointe d’emportement que je parviens pas à retenir, lui crachant au visage que fréquentant une Blackened Beauty, une frangine et amie qui plus est, la psy devrait peut-être faire profil bas. Ici, on est au travail, et rien de ce qu’on fait de notre temps libre y a sa place. La médecin commence une phrase de quelques mots qui me laissent croire qu’elle va contredire être une cliente de Love, et j’ignore si c’est le regard blasé que je lui adresse, ou simplement le désir de sa part de pas satisfaire les quelques indiscrets qui pourraient se trouver autour de nous, mais Mickäela va pas plus loin dans ses propos. Ici aussi, les murs ont des oreilles, et les ragots de couloirs vont à une vitesse impressionnante, alors autant éviter de donner du grain à moudre à ces idiots inutilement.

Occupée à tenter de museler de nouveau la Bête, la terrible Bambi comme aime l’appeler Samaël, je suis avec une docilité toute relative Andersonn dans les couloirs de l’hôpital, vers les urgences où elle semble être attendue. Les urgences, ça me va. C’est un domaine que je connais, un terrain de jeu sur lequel j’aime pratiquer…quand il s’agit de traumatologie, en tout cas. Ce qui se passe dans la tête des gens, c’est autrement plus compliqué. Pourtant, je marche dans ses pas, traverse les services qui nous séparent de notre but, même s’il m’est difficile de pas supplier Riley pour qu’il me prenne avec lui aujourd’hui quand on le croise au triage. Je suis sûre, à son sourire de tête à claque, qu’il a lu tout mon désespoir dans mon regard, et qu’à part se moquer -gentiment évidemment- il compte pas m’aider dans mon malheur. Et en même temps, on sait bien tous les deux que même si mes mains seraient plus utiles dans l’un des box, et que je ferai absolument pas de la psychiatrie ma spécialité, ce stage est nécessaire et obligatoire dans le cadre de ma formation. Ce qui est sans aucun doute la raison principale de ma présence au côté de Mickaëla.

La psy nous entraîne tout droit vers les admissions où, en plus du personnel fatigué, on trouve un nombre conséquent de dossiers. Je résiste à la tentation de m’emparer de l’un d’entre eux pour y jeter un coup d’oeil, et à la place, m’intéresse à ma collègue, qui lâche un bâillement à s’en décrocher la mâchoire : “-Salut Erin ! Nuit difficile ?” Elle me répond d’un regard qui en dit long sur le sujet, et qui s’humecte légèrement quand elle baille une nouvelle fois. Ouais, elle a pas dû s’ennuyer…mais on a pas le temps d’en discuter davantage qu’elle se sauve en courant pour se rendre au chevet d’un patient en train de rendre tripes et boyaux. C’est ça aussi, la magie des urgences. Et oui, je préférerai encore ça que d’aller farfouiller dans des cerveaux. Et c’est pas comme si c’était si étrange que ça, hein. Je suis sûre que tous les médecins, au cours de leurs études, ont senti qu’ils avaient des domaines de prédilection, et d’autres qui les attiraient pas du tout. Même Anderonchon devait en avoir, elle aussi.

D’ailleurs, en parlant de Mickaëla, je tarde pas à lui demander dans quoi elle nous a embarqué, avec un peu plus de forme quand même, alors qu’elle étudie les trois dossiers laissés là à son attention. A sa réponse, j’ai un bref froncement de sourcils, alors que je laisse échapper un léger soupir. Travailler sur ma capacité à faire la part des choses ? C’est ça, sa réponse, et son programme d’aujourd’hui ? Hé bah je sens qu’on va s’éclater dis donc. Je lui épargne cette réplique qui me vient aux lèvres, concernant le fait qu’on m’appelle docteur ici, pas mademoiselle De Souza. C’est pompeux…et passablement mesquin. Bambi s’agite une nouvelle fois, ravie d’avoir l’occasion de pouvoir ajouter son petit grain de sel, mais je musèle la diablesse comme je peux, alors que Mickanderson a repris sa marche, sans doute pour nous emmener vers notre patient.

Une fois devant le rideau clos, j’ai droit à une nouvelle oeillade de sa part, et un nouveau mystère qui plus est. C’est le moment de dire que j’apprécie pas des masses les gens qui parlent en énigmes ? Ce charabia est incompréhensible, mais une fois encore, je ravale tout commentaire pour plaquer un sourire sans une once de chaleur sur mon visage. J’aime pas ses manières, et je crois que c’est un secret pour aucune de nous deux. J’entrouvre les lèvres à cette nouvelle remarque concernant le fait que je puisse quitter la consultation à tout moment, ce qui rend encore plus nébuleuse notre collaboration. A quoi bon travailler avec elle, si je reste pas pour faire le job ? Sans un mot, j’attrape le dossier qu’elle me tend, jugeant que c’est ni l’heure ni le lieu pour réclamer quelques explications plus claires à tout ce blabla, alors qu’un patient nous attend, de l’autre côté de ce rideau. Une patiente, si j’en crois les premiers mots que je lis sur le dossier. Trisha Crawford, la trentaine, agressée par un ou des inconnu(s).

Quand je relève les yeux du papier griffonné à la hâte aux admissions, mon regard tombe sur une petite rouquine menue, au visage baissé, mais pas assez pour que je remarque pas les traces de coups qui le maculent. La tenue de la jeune femme dévoile sa peau nue, découvrant les traces rouges, les griffures, les égratignures, et malgré moi, un scénario se déroule déjà peu à peu dans mon esprit. Je serre les dents, et retiens pas un regard noir à l’attention de Mickaronchon, qui perd rien pour attendre. “-Bonjour Mme Crawford, je suis le docteur De Souza, et voici le docteur Andersonn, l’une des psychiatres de cet hôpital.” que je commence de cette voix presque chaleureuse que me connaissent pas forcément ceux qui fréquentent pas le docteur De Souza. Ma voix spéciale blouse blanche, comme dirait Steeve. A la mention de la psychiatre, une étincelle de panique semble s’allumer dans le regard de Trisha, que j’observe avec un peu trop d’insistance, avant de me rendre compte de ma maladresse. J’arrive pas à dire si c’est une Blackened, elle aussi, ou pas. Son visage me semble pas familier, et en même temps…peut-être un peu ? Je suis pas mauvaise à ce petit jeu là d’habitude, et pourtant, je suis incapable de savoir si nos chemins se sont déjà croisés avant ce jour. Si elle me reconnaît, elle en laisse pourtant rien paraître pour l’instant.

Qu’on se connaisse ou pas change pourtant rien à l’instant présent. Que Trisha soit une prostituée, une escort, une danseuse, une citoyenne lambda change rien au fond de l’histoire, ni à la colère qui crispe mes épaules. “-Je vois que mes collègues des urgences se sont occupés de vos blessures. Vous ne souffrez pas trop ?” Les habitudes ont la vie dure, c’est un fait. Elle jette un coup d'œil à la dérobée à Mickanderson, hausse les épaules dans un geste visiblement douloureux qui lui arrache une grimace, et finit par secouer légèrement la tête de droite à gauche. “-Bien, tant mieux.” que je commente tout à fait inutilement, en posant l’esquisse d’un sourire qui se veut rassurant sur mon visage. Et maintenant…quoi ? Soigner des corps blessés, je sais faire. Il suffit de voir où ça pisse le sang, et de réparer ça. Ouais, c’est ultra schématique, mais ça marche souvent comme ça. Soigner les esprits blessés, ça…c’est autrement plus compliqué. Qu’est ce qu’il faut dire ? Ou faire ? Pas dire ? Pas faire ? Il est où, le mode d’emploi, bordel ?!

Pendant quelques secondes, dont j’ignore la durée exacte, je me sens complètement démunie face à Trisha, qui mérite sans doute bien mieux qu’une étudiante hésitante pour s’occuper d’elle. Je suis à deux doigts de me taper la tête, en m’exhortant à la réflexion. Réfléchis, réfléchis, réfléchis. Comment je voudrais être traitée, si j’étais à sa place ? C’est ça, la question qu’il faut se poser ? Ou est-ce que justement, je me pose trop de questions ? En quoi le fait que je sois avec Mickaëla change mon approche du patient, ou le relationnel que je suis censée avoir ? Trop de questions, je vais finir par tout faire foirer toute seule. “-Avez-vous pu prévenir quelqu’un de votre présence ici, ou souhaitez-vous que l’on prévienne quelqu’un pour vous ?” Cette fois-ci, son mouvement de tête est bien plus rapide, il est clair qu’elle s’est pas donné le temps de la réflexion. Peu importe qui elle est, ou les raisons de sa présence ici, Trisha veut pas que son entourage soit au courant. “-D’accord. Pouvez-vous nous raconter ce qui s’est passé, Madame Crawford ?” Parce qu’après tout…c’est bien pour ça qu’on est là, non ?

Hé bah…y’a pas à tergiverser, cette première journée dans le service de Mickaronchon s’annonce épique. Au moins à la hauteur de ce que j’avais imaginé. Ca aurait pu sans doute mieux se passer, j’aurai pu réussir à mettre mes préjugés de côtés…mais elle a fait la connerie de m’appeler par mon pseudo, au beau milieu des couloirs de notre lieu de travail. C’est pas un scoop, que je sois une Blackened Beauty, je suis même fière d’appartenir à cette sororité, de m’être trouvé une famille après que la mienne se soit méchamment cassé la tronche. Ce sont mes frangines, et comme dans toute fratrie, il y en a avec qui je m'entends très bien, d’autres avec lesquelles j’ai peu d’atomes crochus, d’autres encore que je connais pas autant que je le voudrais. Ca empêche pas qu’on se serre les coudes, même avec celles avec lesquelles on a le moins d’affinité. Nan, ce qui me dérange, c’est qu’Andersonn se soit permise de m’appeler comme ça ici, où je suis le docteur De Souza, ou juste De Souza.

Quoiqu’il en soit, nous voilà en route vers notre premier patient. Ou patiente, j’en sais trop rien. Je serai pas étonnée qu’elle trouve le cas le plus difficile qui soit, histoire de me pourrir encore plus mon passage dans son service, ou de me dégoûter une bonne fois pour toutes de la psychiatrie. Même si en soit, ce serait pas un challenge insurmontable. Oh ouais, c’est sûr et certain qu’elle va rien faire pour me faciliter la tâche, je peux le sentir venir d’ici. Alors du coup, quand le rideau s’ouvre sur une jeune femme dont la tenue laisse suggérer qu’elle est travailleuse du sexe, j’en suis pas vraiment étonnée. Ce serait même une sœur que ça m’étonnerait qu’à moitié…même si pour l’heure, j’ai pas d’illumination quand je vois son visage. Je serre les mâchoires si fort que je ressens une décharge de douleur qui me descend dans la nuque, alors que je fais appel à tout mon professionnalisme pour pas la régaler de quelques noms d’oiseaux. Trisha Crawford, donc. Jeune, manifestement terrorisée, sacrément amochée. Comme il est coutume de le faire quand on prend en charge un patient, je me présente, et présente la titulaire du service qui se trouve également dans la pièce avec nous.

Malgré mes réticences -qui se traduisent par tous les poils hérissés sur mes bras- je tente d’établir le dialogue avec notre jeune patiente, tâchant d’adopter la même attitude, le même comportement qu’avec n’importe lequel de mes patients. Et putain, c’est pas si facile. Même si j’ai toujours pris grand soin dans le choix de mes clients, j'aurais pu me retrouver à sa place des tas de fois. Je vois bien au langage corporel de Trisha qu’elle a autant envie d’être là que moi, alors que ma bouche s’entrouvre légèrement quand je la vois se rapprocher de Mickarelou. A la suite, mes sourcils se froncent brusquement, alors que ma mâchoire se serre une nouvelle fois. Putain. De. Merde. Elle la connaît. Andersonn connaît cette patiente, et elle m’a envoyée au casse-pipe, sans même songer à me prévenir avant que Trisha était une de ses habituées. Je la fusille du regard quand la psychiatre se sent obligée de préciser que c’est mon premier jour, sans juger toutefois utile de préciser que c’est mon premier jour dans son foutu service, et pas dans cet hôpital. Est-ce que ça fait une différence ? Oui, évidemment. Les patients ont tendance à faire davantage confiance aux docteurs ayant de l’expérience, la jeunesse est pas toujours bien perçue dans notre corps de métier. Pourtant, j’évite la moindre remarque à voix haute. Pas devant Trisha, pas ici. Mais j’en pense pas moins, putain.

Et cette fois, quand Mickaëla me sape une nouvelle fois devant notre patiente, j’ai toutes les peines du monde à me retenir de lui dire le fond de ma pensée. A quoi ça sert que je sois là, hein ?! Bien sûr qu’on a besoin de savoir ce qui s’est passé ! Comment on va savoir, si le type qui l’a rouée de coups a pas aussi abusé d’elle ?! Putain mais c’est pas possible ! Mes doigts se crispent sur le dossier de Trisha, alors qu’Andersonn reprend les rênes de la consultation, et que je bous sur place, muselant mon ressenti au maximum pour qu’il pollue pas l’intervention de la psy à la grosse tête. Le plus important ici, c’est notre patiente, pas notre guéguerre, qui a pris beaucoup trop vite des proportions plutôt remarquables. Et alors que je me demande si elle compte faire la liste de tous les prénoms masculins qui existent, l’un d’entre eux me tilte étrangement…au point que je décroche quelques instants de la conversation pour fouiller mes souvenirs…et comprendre enfin ce qui m’échappait jusque-là. Trixie. C’est le nom qu’elle utilise, quand elle vend ses services. Son truc à elle, c’est de mettre des perruques, toutes plus différentes les unes que les autres. Un jour brune au cheveux courts, le lendemain blonde vénitienne au carré impeccable, le jour d’après rousse flamboyante bouclée…elle dit toujours en rigolant que c’est sa façon à elle de diversifier sa clientèle, en tentant de se mettre au goût de plusieurs de ces messieurs. Putain, je me sens tellement conne…surtout qu’elle est déjà passé dans mon petit cabinet, pour les mêmes raisons que celles qui l’amènent aujourd’hui à l’hôpital. Putain de Nikolaj.

Dire que j’ai du mal avec les manières de faire d’Anderronchon serait un euphémisme. J’aime pas, point barre. Et quand je la vois inspecter les doigts de Trisha ou la caresser, ça change strictement rien à ma façon de voir les choses. Bien au contraire. J’ai de nouveau un regard dur à la psy quand elle me parle de ce second dossier, qu’elle avait pas jugé utile de mentionner jusqu’à maintenant, et que je prends le parti de pas consulter. Pas besoin. Elle a dit le prénom qui m’a permis de combler les trous, et de comprendre ce que j’avais sous les yeux depuis que j’ai tiré le rideau, même si je m’en suis pas rendue compte tout de suite. Je reste longuement à fixer ma titulaire du jour à sa question, soutenant mon regard en ravalant tout ce qui me vient initialement en tête, et qui serait ni professionnel, ni très poli, ni même bénéfique pour Trisha.

De toutes façons, j’ai pas besoin de consulter ledit dossier pour savoir ce que compte faire Trisha à présent. “-Maintenant…tu aimerais qu’on te laisse partir, parce que tu ne veux pas faire attendre Nikolaj…n’est-ce pas, Trisha ?” Je me permets le tutoiement, une façon de lui montrer que même si j’ai mis une éternité pour ça, je sais désormais qui elle est. “-Je suis désolée de ne pas avoir fait le lien avant, excuse-moi.” que j’ajoute dans un léger sourire coupable. Et tant pis si Mickanderson dit que les excuses ont pas leur place ici…elle a bien effleuré ma frangine y’a pas deux secondes. Je cherche pas à me dédouaner concernant le fait que je l’ai pas reconnue tout de suite, j’incrimine ni la fatigue, ni le nombre de patients qu’on peut voir chaque jour, ni même le fait qu’elle porte pas de perruque aujourd’hui. J’ai aucune excuse, je l’ai juste pas reconnue.

Comme si elle attendait juste que je la reconnaisse, ou le moindre signe que je sais qui elle est, Trisha laisse échapper un soupir, et s’éloigne sensiblement d’Andersonn, sans que je sache vraiment si elle s’en rend compte ou pas. J’ai droit à plus qu’un regard fuyant cette fois-ci, et je parviens à lui adresser une nouvelle fois un léger sourire. “-Tu es sûre que c’est ce que tu veux ?” que je demande, même si n’importe qui pourrait deviner à son langage corporel qu’elle attend qu’une seule chose : filer. “-Tu sais ce qui risque de se passer si tu repars avec Nikolaj…pas vrai ?” Haussement d’épaules hésitant de la part de Trisha, qui doit savoir que trop bien, vu le nombre de fois où cet enfoiré s'est passé les nerfs sur elle.Et même si je comprends pas très bien pourquoi elle veut s’infliger ça, j’ai rien à lui dire, et surtout pas mon avis personnel. Est-ce que c’est pas ça, atteindre les limites de ses possibilités ? Savoir qu’une personne fonce vers un nouveau désastre, mais être incapable de l’empêcher ? Ben sans surprise…je trouve ça à chier.

Putain…ce que je déteste ça. C’est pas la première fois qu’une sœur passe entre mes mains, évidemment. Que ce soit ici, ou dans ce petit cabinet que j’ai depuis pas mal de temps déjà au Naughty. Et faut pas croire, mais j’ai eu des consultations de tout genre. Des petits bobos, aux frangines qui avaient surtout besoin de parler, à celles qui venaient pour des trucs autrement plus coton. J’ai fait face à des tas de situations donc, comme tout autre membre du personnel soignant d’ailleurs…mais celles que je retiens surtout, sont celles qui ont eu une fin foireuse. J’ai jamais perdu de Blackened, pas une qui serait venue vers moi pour des soins, ici ou à Van Nuys, mais il est déjà arrivé que je puisse pas aider comme je l’aurai voulu, ou comme il l’aurait fallu. Que j’ai dû me contenter de ce que j’avais sous la main, un truc qu’on aurait vaguement pu assimiler à du rafistolage. Que j’ai pas su trouver les bons mots quand la situation l’exigeait. Que j’ai dû me cantonner au rôle d’oreille attentive, d’épaule compatissante, et rien de plus.

Alors ouais…bien sûr que quand Trisha fait un petit signe de tête pour confirmer que ce qu’elle veut, c’est retourner avec ce petit enfoiré de Nikolaj, ça vient grossir le rang de ces fois où j’ai l’impression de m’être loupée. C’est sans doute pas le cas, au fond. Ca n’empêche pas que c’est compliqué d’accepter la décision de quelqu’un, quand on sait que ça va probablement mal finir, et que ce petit passage aux urgences sera sans doute pas le dernier. Pour autant, qu’est ce que je peux faire ? Je peux pas la forcer à prendre une décision qu’elle a clairement pas envie de prendre, ni lui ouvrir les yeux sur le connard qui partage sa vie quand elle a des œillères qu’on doit voir depuis Mars. La seule chose que je puisse faire -difficile, et pénible- c’est accepter. Et ce, même si je comprends pas. Alors…je me contente d’un simple hochement de tête, alors que mes lèvres se pincent dans une fine ligne sévère.

Je réprime difficilement un soupir, et j’ai l’impression d’avoir des rasoirs dans la gorge quand je ravale les paroles qui étaient à deux doigts de m’échapper. Trisha est une adulte, et même si je soutiens pas sa décision, elle est la sienne. Si elle a besoin de quelque chose ? Ouais, clairement, docteur Obvious. D’un mec qui lui foute pas sur la gueule, par exemple. Pour autant, malgré ce pic acerbe qui demande qu’à être verbalisé, je me la ferme, et me contente de rester à ma place, fronçant à peine les sourcils quand la frangine et Mickandersonn se penchent l’une vers l’autre pour échanger des paroles que j’entends pas. Et j’estime que de toutes façons, j’ai pas à les entendre. Si Trisha avait voulu que je sois au courant, elle les aurait simplement formulées à haute voix. Ce qu’elle a pas fait, donc…ça me regarde pas.

Ce “sage décision” balancé par la psy provoque un haussement de sourcils sur mon visage, mais une fois encore, je garde les lèvres closes. On est dans un hôpital, pas un commissariat, et je suis pas là pour faire passer un interrogatoire à la Blackened face à moi. Sans répondre verbalement à la demande formulée par le docteur Ronchonchon, je récupère le dossier de Trisha, et prend le temps de compléter ce qui doit l’être, notant l’heure sur le formulaire de sortie. “-Excuse-moi de te poser la question une nouvelle fois, mais…tu es sûre de ton choix ?” Je vrille mes yeux dans les siens, dans ses prunelles effrayées, et qui pourtant brillent d’une certaine volonté, alors qu’elle renouvelle son désir de sortir, aux bras de Nikolaj tant qu’à faire. “-D’accord. Tu sais que tu peux venir au Naughty quand tu en ressens le besoin. Même si c’est juste…” Pour te planquer ? Pour échapper à ton copain violent qui te refouttra sur la gueule parce que c’est un pauvre mec ? Mouais, on va peut-être pas le présenter comme ça. Je fais une légère grimace, hésite un peu, avant de lever une épaule : “-Pour vérifier tes points et ta cicatrisation, par exemple.” Voilà. Je sais pas trop si ça veut dire de moi que j’ai ce truc là…le syndrome du super héros ou un machin qui y ressemble. J’en ai pas l’impression. Je me dis juste que c’est une frangine, et que c’est ce qu’on fait dans notre sororité…nous serrer les coudes, être présentes quand le besoin s’en fait sentir. Et franchement, j’ai bien le sentiment que par rapport à tout ce qui pourrait être fait pour Trisha, lui offrir simplement la protection du Naughty, c’est que dalle.

Et alors que je finis de remplir le dossier de notre patiente, et son formulaire de sortie, je sens l’impatience de Trisha grimper en flèche, alors que du coin de l'œil, je vois le ballet de ses jambes, qui s’agitent frénétiquement, et ses doigts qui se tortillent. Je retiens pas un froncement de sourcils, et alors que je mets le point final à mes notes, je relève la tête vers la Blackened Beauty : “-Tout va bien ?” Question stupide si l’en est une, puisqu’on se trouve dans un hôpital et qu’elle a la tronche de travers, mais je suis sûre que Trisha pardonnera mes excès de langage. Elle s’agite encore un peu plus, et finit par jeter un regard fuyant au rideau dans mon dos, m’expliquant que c’est long, et qu’elle se demande ce que la psychiatre est en train de dire à ce brave Nikolaj. Bonne question…je sais pas trop ce qu’on peut dire à un type qui bat sa copine, à part qu’il fait partie des plus gros connards que cette Terre ait portée. Et j’ai beau tendre l’oreille, j’entends strictement rien en provenance du box voisin, enfin, à part les injures de ce brave Anatoliy, un chic type s’il en est un. “-Ca ne devrait plus être long maintenant.” que je lui dis dans un sourire, en jetant à mon tour un coup d'œil au rideau.

Franchement…? Je serai bien allée voir ce qui se passe à côté. Déjà, parce que j’aime moyennement les types qui braillent aux urgences, et menacent le personnel soignant de trucs qu’on entend habituellement que dans les films de gangsters à deux balles. Le bruit d’objets qui tombent par terre à intervalles réguliers me laisse penser qu’il doit jeter au visage des infirmières, ou d’Andersonn allez savoir, tout ce qui lui passe par la main, et je serai pas étonnée d’entendre la sécurité débarquer, d’un instant à l’autre. Je serai même pas certaine que ce soit une bonne chose, d’ailleurs. Alors ouais, bien sûr, j’ai absolument aucune envie que l’une de mes collègues soit blessée, même Queen Ronchonchon, mais j’ai surtout peur que l’arrivée des gars de la sécurité énerve encore davantage Nikolaj, et que Trisha soit -une nouvelle fois- son défouloir. Pour autant, et même si ça m’en coûte, je reste bravement assise sur mon tabouret, et, à l’instar de Trisha, je ronge mon frein en silence, et patiente. Mickaëla a bien dit qu’elle revenait dans quelques instants, non…? Et puis, si vraiment elle a besoin de moi à côté, je doute pas qu’elle saura m’appeler avec tout le professionnalisme dont elle sait manifestement faire preuve.

Si Bambi est clairement pas connue pour sa patience, et sa capacité à attendre sagement, c’est différent pour le docteur De Souza. Dans le cadre de mon boulot, je sais faire preuve d’une patience à toute épreuve, une patience que je puise je sais même pas où. Il faut dire que parfois, la situation fait qu’il y a pas vraiment le choix. Sauf que là…là, j’ai du mal à rester sagement assise, et à juste…attendre. Rester stoïque alors qu’on entend les éclats de colère à quelques mètres de nous, c’est pas si évident. La nervosité de Trisha semble contagieuse, et mon genou commence à tressauter à son tour, alors que le temps parait s’étirer encore et encore. Et il faut dire qu’entendre ce cher Anatoliy s’égosiller à quelques box de là arrange rien.

Je fais rouler mes épaules pour chasser ce malaise qui s’empare de moi, et glisse un œil vers Trisha qui fixe obstinément le rideau, espérant sans doute sans l’avouer à voix haute que celui-ci s’ouvre sur son cher et tendre connard. Je m’humecte les lèvres, une mimique qui trahit sans doute que je me sens pas hyper à l’aise à cet instant, et quelques secondes plus tard, je me sens tendre la main vers ma frangine, afin qu’elle s’en empare et s’y accroche tandis qu’on attend Dieu seul sait quoi. Mais elle fout quoi, Andersonn ? Il faut tant de temps que ça pour faire la causette à un enfoiré qui mérite pas qu’on lui accorde le moindre regard ? Ouais, je sais…la blouse sur mon dos m’empêche de réfléchir comme ça. Un patient est un patient, même quand il s’agit d’une merde humaine.

Amer constat qui me fera ronchonner plus tard. Là, je me contente de serrer la main de Trisha dans la mienne, la recouvrant de ma paume. Si ça avait été un enfant, je crois que j'aurais eu aucun mal à trouver de quoi discuter pour l’aider à passer le temps, ou pour faire naître un petit sourire sur son minois, lui faire oublier que les urgences ça peut être stressant et ça fait peur. J’ai pourtant fait le constat y’a pas si longtemps que quand il s’agit d’un adulte, j’ai du mal à m’y résoudre. Comme si j’y arrivais pas, que les barrières étaient trop élevées, trop hautes pour les laisser tomber, et être juste moi face à un adulte. Je sais que c’est pas la crainte d’être jugée…nan, ça, ça me passe bien au-dessus de la tête depuis longtemps. Au fond, je crois que c’est juste des restes de Bambi, toujours prête à se dresser pour me protéger d’à peu près la terre entière, et m’éviter les bobos au cœur.

Alors du coup…on reste silencieuses. A rien faire d’autre que partager ce petit espace en se tenant la main. Je prends pas le risque de prononcer le moindre mot…concrètement, si je réfléchissais deux secondes aux paroles à avoir, je lui demanderai ce qu’elle fout avec ce toquard, pourquoi elle reste avec lui, pourquoi elle continue de s’infliger tout ça. Je suis sûre qu’au fond d’elle, elle sait déjà que c’est ce que je pense, et elle a aucune envie de m’entendre prononcer ces mots-là. Alors on se tait. On s’accorde silencieusement sur le fait que rien dire, c’est ce qu’il y a de mieux à faire dans ce cas précis. Rien dire, et juste attendre. Attendre que nos chemins se séparent de nouveau, et que ses pas la précipitent dans les bras de son connard, où il saura lui témoigner tout son amour à coup de poings dans la tronche.

Je me redresse presque brusquement quand le rideau s’ouvre d’un coup, mais c’est juste Docteur jefaislatronche, et pas le taré de copain qui vient finir ce qu’il a commencé. Je sais pas si ce constat me rassure, ou au contraire, si j’aurai pas été contre le fait de lui faire part de mon point de vue, sans la moindre délicatesse. Même si ça aurait clairement été outrepasser mon mince rôle dans cette affaire. Trisha est sur ses pieds si vite que j’ai pas suivi son mouvement, et je secoue légèrement la tête en me disant que vraiment, j’ai du mal à saisir un tel empressement à retrouver son bourreau. Mais qu’est-ce que je pourrais dire…? Pinçant mes lèvres pour m’éviter toute remarque, je me relève à son tour, et ai tout juste le temps d’ouvrir les bras que Trisha s’y précipite, pour me serrer contre elle. Mes bras se referment à leur tour sur sa fine silhouette maltraitée par l’enfoiré, et quand on se détache, je lui passe une main dans le dos, en lui adressant un sourire qui se veut rassurant, peut-être encourageant aussi, et qui contient assurément tous les mots que je peux pas prononcer.

Je glisse les mains dans les poches de ma blouse, et sors du box pour rejoindre cet espèce de couloir dans lequel se trouve Mickandersonn, vers qui la Blackened fait un pas, comme pour la prendre dans ses bras, avant de s’arrêter dans son geste, et de se contenter d’un bref remerciement. Je retiens pas un soupir alors que son dos s’éloigne de nous avec un peu trop d’empressement, alors que Trisha sait sans doute ce qui finira par se répéter, une nouvelle fois, chaque nouveau pas l’éloignant de nous faisant grimper encore davantage ce cuisant sentiment d’échec qui fleurit dans ma poitrine, et me donne envie de lui courir après, de la rattraper, et de l’enfermer dans une pièce, jusqu’à ce qu’elle change d’avis. Ce qui est passablement illégal, ouais…

Trisha finit par sortir entièrement de notre champ de vision, me laissant de nouveau seule avec Mick-Ronchon, qui me demande si je suis prête à passer à la suite. Pour toute réponse, je me contente d’hausser les épaules sans un mot, et de lui emboîter le pas vers un autre box, où un nouveau patient doit nous attendre. En passant devant l’horloge, je peux pas m’empêcher d’y jeter un coup d'œil, manquant de peu de me morfondre à voix haute quand je vois le temps que je suis encore censée passer avec la psy avant que nos gardes respectives prennent fin. Et encore…il est de notoriété publique qu’on finit rarement à l’heure pourtant indiquée sur notre planning, et que je vais donc être coincée avec elle encore un petit moment.

Traînant sans doute plus la cadence que je le fais en temps normal, pour n’importe quel autre service, je marche dans les pas de la plus si jeune femme que ça, déposant au passage à l’acceuil le dossier de Trisha, qui sera archivé comme tant d’autres, et elle redevenue une inconnue parmi la masse de patients qui transitent par l’hôpital de Downfall. Je peux pas m’empêcher instinctivement de traîner quand je distingue un autre rideau fermé, tout en sachant que se trouve derrière un autre patient qui aura besoin des lumières d’Andersonn. J’espère juste que cette fois, on pourra réellement faire quelque chose, et pas être pieds et poings liés, comme on vient de l’être.

Le rideau s’ouvre sur le visage émacié d’une petite mamie qui doit avoir dans les quatre vingt balais, et qui paraît chétive allongée sur son brancard. Elle serre compulsivement contre elle son sac à main en vieux cuir râpé, alors que son regard nous détaille des pieds à la tête. “-Bonjour, Mme…Collins.” que je débute en attrapant le dossier de vieille dame, pour y lire son nom, et ensuite ce qui l’amène ici. “-Voici le docteur Andersonn, et je suis le docteur De Souza.” que je prends le temps de nous présenter, relevant le nez du dossier, alors que je pose un sourire de circonstances sur mon visage, auquel notre patiente ne répond pas, se contentant de serrer un peu plus son sac contre sa frêle poitrine. Hé bah ça promet.

J’avise le seul tabouret de la petite pièce, mais le laisse à Mickaëla, qui vu son âge déjà bien avancé en a plus besoin que moi, et me rapproche plutôt du lit de notre patiente à la place. Mary Collins, quatre-vingt-deux ans, veuve. Ses proches lui ont envoyé les secours quand elle a arrêté de donner signe de vie, de répondre aux coups de téléphone, de rassurer une famille qui s’est visiblement pas donné la peine de vérifier que tout allait bien pour elle. Elle était passablement désorientée quand l’ambulance est arrivée, et si les soupçons penchent en faveur d’une dénutrition et d’une déshydratation, la petite mamie a refusé le moindre soin. Y’a pourtant pas à tergiverser, une bonne perf lui aurait fait le plus grand bien. Ses proches auraient confié à l’opérateur du 911 que Mary supportait mal le décès de son époux, et qu’elle serait un peu trop pressée de vouloir le rejoindre. Après avoir pris connaissance du dossier, je le tends à ma titulaire du jour, sans reprendre la parole. J’ignore comment elle compte aborder la situation, et je voudrais pas m’imposer, attirer de nouveau ses remarques à la con, ou qu’elle s’imagine que je veux piétiner ses plates bandes. Aucun risque, la psychiatrie est la dernière spécialité que je choisirai, et de très loin.

Trisha a beau s’être éloignée, avoir couru -enfin presque- pour rejoindre son cher et pas si tendre connard, elle est toujours là, dans un coin de ma tête. Même quand on passe à un autre box, à un autre patient, à une autre histoire. La petite mamie installée sur le brancard me met un peu mal à l’aise, parce que j’aime pas ce qui brille dans son oeil, cette espèce de détresse, cette façon de nous dire sans avoir besoin d’utiliser le moindre mot qu’elle est complètement paumée, et qu’elle-même sait pas trop ce qu’elle fait là. Comme ça on est deux Madame Collins, on est deux…

Sauf que ça, bien sûr, je peux pas le dire. Pas le montrer, non plus. Enfin si, concrètement, je me gêne pas pour faire comprendre à Andersonn que je suis tout sauf ravie de partager ces quelques trop longues heures à la saveur de l’éternité avec elle, mais je vais éviter de montrer ça à notre patiente, qui a certainement pas demandé à assister aux tensions dans nos échanges depuis qu’on s’est retrouvées dans ce couloir. Je nous présente brièvement, y’a pas vraiment de raison de se lancer dans de grands discours, et je m’efface finalement pour laisser la psy prendre les rênes de l’entretien.

Sauf que…y’a pas besoin d’avoir un diplôme en psychiatrie pour remarquer que la petite vieille a pas l’air hyper tentée par l’idée de coopérer, ce qu’elle nous fait bien savoir par son attitude renfrognée, alors qu’elle serre encore un peu plus son sac contre sa poitrine. Pendant une seconde, elle me renvoie l’image d’une mamie un peu acariâtre, aigrie au possible, qui supporte les autres êtres humains autour d’elle parce qu’elle a pas le choix. Enfin, je dis ça, mais en même temps, je suis pas vraiment une experte en grand-mère, vu que j’ai à peine connu la seule que j’avais, avant qu’elle disparaisse, elle aussi.

Mickaronchon est obligée de se reprendre, et j’ai l’impression de voir les traits de son visage se lisser pour revêtir…je sais même pas quoi. De la patience ? En tout cas, il semblerait que le changement de tactique soit efficace, et parvienne à arracher à la vieille dame les mots tant attendus pour y voir un peu plus clair. Passive, j’en reste pas moins attentive, écoutant les réponses, observant la façon dont elles sont prononcées, les mimiques qui les accompagne. Madame Collins m’a l’air plutôt réceptive aux questions de ma collègue, même si elle est pas décidée à faire semblant d’apprécier sa présence entre ces murs.

Les réponses sont censées, intelligibles, et il me semble vite clair que notre patiente en est pas forcément une, et qu’il semble qu’il y ai aucune vraie raison pour que la vieille dame soit là, entre les murs de l’hôpital. J’en ai conscience, elle aussi si j’en crois son irritation, et je me demande si Mickandersonn s’en rend compte, elle aussi, qu’on retient cette femme alors qu’elle a strictement aucun désir d’être là.

Quand ma collègue m’invite à la rejoindre dans le couloir, j’adresse un léger signe de tête à Madame Collins, et rejoins la psy qui a quitté le box. C’est l’effervescence autour de nous, et pendant quelques secondes, je me demande si je devrais pas songer à m’allonger, moi aussi, sur le sofa d’Andersonn pour lui expliquer que je vis pas forcément très bien cette absence de sang, d’urgence, d’adrénaline. Puis je me rappelle que j’ai aucune envie de lui en apprendre davantage sur moi, aucune envie de me confier, aucune envie de lui donner accès à la moindre petite parcelle de ma personne.

A cause du bordel autour de nous, je suis obligée de me rapprocher d’elle pour entendre ce qu’elle a à me dire, et je retiens pas un franc haussement de sourcil face à ses hypothèses. C’est marrant, moi j’aurai juste pensé que Madame Collins est du genre hyper précautionneuse, peut-être parce qu’elle s’est déjà fait faucher son sac ou son portefeuille, et qu’elle a pas super envie que ça se reproduise. L’urne de papi ou assez de médocs pour l’envoyer au Nirvana ? J’avoue que je sais pas quelle hypothèse me paraît la plus plausible, parce que j’ai jamais été confrontée à ce genre de situation.

D’habitude, on vire tout ce qui dérange : sac, fringues, pompes,...tout ce qui nous empêche de trouver pourquoi ça pisse le sang et d’arrêter ledit saignement. On a jamais eu à se demander si les cendres d’un être cher se trouvait dans un sac à main. Pour ce qui est des médocs, en revanche… “-Bon…je vous laisse retourner à son chevet, et moi je vais chercher l’infirmière en chef. Elle saura me dire s’il manque des médicaments ou pas. Ça nous permettra d’y voir plus clair dans vos hypothèses.” Et j’attends pas d’avoir l’approbation de Mickandersonn pour m’éloigner et chercher notre collègue. Est-ce que j’y vois une occasion d’échapper un peu à sa présence ? Joker !

Il me faut près d’une dizaine de minutes pour mettre la main sur Walker, et presque autant pour qu’elle m’accorde un peu de son attention, ce dont je peux pas lui en vouloir vu le travail sous lequel elle croule. Il me suffit pourtant d’évoquer notre petite situation pour qu’elle arrête séance tenante tout ce qu’elle fait, et qu’on aille ensemble jusqu’à la pharmacie, dont la porte est fermée à clé, et où tout semble à sa place. Elle prend même le temps de faire le tour des autres infirmières pour checker avec si elles ont rien remarqué de particulier, et la réponse est toujours la même : rien qui sorte de l’ordinaire, dans cet endroit un peu dysfonctionnel qu’est notre hôpital.

Je finis par revenir vers le box de la concernée, et après m’être excusée pour mon absence plus longue que prévue, je fais un signe de tête vers le couloir pour faire part à la psy de ma petite investigation, soit…pas grand-chose. “-Walker et les autres infirmières ont rien remarqué de spécial. Si mamie Collins est une clepto, soit elle est super douée, soit elle vole autre chose que des médicaments.” Et…aux dernières nouvelles, on est pas flics. “-De votre côté, ça a donné quoi ?” que je demande à mi-voix, me plaquant contre le mur quand un brancard passe à côté de nous.

Au final, Andersonn m’explique que notre patiente a fini par se dérider, et par parler un peu plus. Je me sens grimacer aux explications fournies par la psy, par le fait que la vieille dame est plus seule que jamais depuis le décès de son conjoint, et qu’il est possible qu’elle ait un peu refusé les appels de sa famille pour les piquer et obtenir leur attention, même si elle s’imaginait sans doute pas que ladite attention se manifesterait par un appel aux services de secours de la ville, et un passage à l’hôpital. “-Hé bah on dirait que finalement, c’est bien papi Collins, dans le sac à main !” que je lâche dans un sourire de petite conne.

La psy répond à ma remarque par un de ces regards que je sais pas déchiffrer, et je me contente de soutenir le sien, sans broncher. Elle peut bien penser ce qu’elle veut de mon cynisme, on sait bien toutes les deux qu’à la fin de cette garde, nos chemins se sépareront pour, avec un peu de chance, plus se croiser avant un bon moment. Évidemment, je ferai avec si le cas d’un patient nous oblige à collaborer, mais je crois pas qu’on ait besoin d’en discuter pour savoir, presque d’un commun accord, qu’on se contentera de simples échanges professionnels, et que ce sera déjà bien suffisants.

Au final, après ce qui me semble être un interminable échange de regards, la psy et moi retournons dans le box, et échangeons encore un peu avec Madame Collins. On en vient pourtant rapidement à l’évidence que si son mari lui manque terriblement, il y a pourtant aucune raison médicale, clinique, d’imposer à la pauvre vieille femme de rester dans cet hôpital, surtout quand il est évident qu’elle a aucun désir d’y rester. Et je peux la comprendre, elle avait rien demandé à personne, et là voilà à se faire interroger -n’ayons pas peur des mots- et pas par n’importe quel médecin…par une psy.

Madame Collins retrouve un semblant de sourire, rien d’autre qu’un fantôme, pâle, et tout ce qu’il y a de moins convaincant quand on lui dit qu’on a fini de l’embêter, et qu’on lui tend son autorisation de sortie, qui porte la signature d’Andersonn. J’ai jamais vu quelqu’un filer aussi vite sur ses petites jambes frêles. Et si je voudrais pouvoir avoir le loisir d’observer la vieille dame s’éloigner, et disparaître par les portes de l’hosto, j’en ai pas l’occasion, que ma référente du jour m'entraîne vers un nouveau box, sans un mot de plus. Je laisse échapper un léger soupir, mais lui emboîte pourtant le pas avec la certitude que j’ai loupé le coche en demandant pas à Madame Collins de m’embarquer avec elle. Je sais que je me répète, mais bordel…la psychiatrie est vraiment le dernier des choix que je ferai. Si notre collaboration forcée aura bien eu un avantage, c’est de m’avoir conforté dans cette évidence.