[TERMINÉ] L’enveloppe [PV Andy]

Je me suis remise à fumer. Oui, c’est débile, je sais. C’est pas bon pour ma santé, et c’est pas bon pour mon porte-monnaie non plus. La clope, ça coûte cher, et ça coûte surtout un argent que j’ai pas. C’est pour cette raison que chaque fois que j’allume le briquet, et embrase l’extrémité de l’un de ces petits tubes blancs, j’y pense vraiment avec beaucoup d’attention. Est-ce que c’est nécessaire et indispensable ? Est-ce que je peux pas compenser cette envie avec autre chose ? Est-ce que je suis sûre de moi ? La flamme finit souvent par jaillir à ce moment-là. Il existe sans doute des tas de façons de gérer un stress et une angoisse durable. Le sport ? Pas le temps. Les loisirs ? Pas davantage de temps. Le sexe, comme me l’ont suggéré aimablement mes collègues après que j’ai poussé un énième coup de gueule ? Personne sous la main. Je pourrais compenser en bouffant, y’a pas mal de personnes qui gèrent comme ça leurs déboires quotidiens, mais pour ça, faudrait que la bouffe me paraisse pas aussi immonde en ce moment. La clope s’est imposée comme étant cette main tendue dont j’ai besoin ces temps-ci, et en plus, elle pose aucune question. Ça me fait du bien, le temps que ça dure, soit pas assez longtemps au vu de la situation, mais franchement…c’est mieux que rien, alors je prends.

Voilà ce qu’on récolte à voler un cartel, et à tenir tête au putain dedit cartel. Des insomnies à répétition. Un sentiment angoissant et plus que présent d’insécurité. Des pertes d’appétit. Des excès de paranoïa. De l'agressivité à en revendre. Le plus beau dans tout ça ? Je suis la seule fautive, la seule à blâmer. Mais…c’était prévisible, non ? Y’a pas une expression qui dit qu’à force de jouer avec le feu, on finit par se brûler ? Et encore…j’ai eu pas mal l’occasion de réfléchir aux paroles de Barbie Prayer, et je sais pas si c’était une façon de me faire peur, et de jouer avec mes nerfs, mais…possible que j’ai pas mal ressassé tout ça. J’en reviens pas du manque total de jugeote dont j’ai fait preuve en me montrant aussi stupide. En plus…Tattooman m’a laissé plus d’une fois l’occasion de revenir sur ma décision, sur cet acte stupide de bravoure, mais j’ai continué, tête baissée. Pourtant, au fond de moi, je crois toujours dur comme fer à mes convictions. Les gangs, j’aime pas ça. Ils sont violents, ils sèment le chaos, ils détruisent. Y’a jamais rien de bon qui en ressort. Et pourtant…je suis toujours vivante. Un peu esquintée dans ma caboche, mais j’ai toujours tous mes doigts, tous mes membres, tous mes organes. Et à priori, d’après la blondasse, c’est pas franchement monnaie courante avec les gens qui doivent de l’argent aux Prayers.

Quoiqu’il en soit, depuis la visite de ce Kenny à ma tante, le blond tatoué a pas donné signe de vie, et j’ai pas eu l’occasion de pouvoir lui donner le fond de ma pensée. Parce qu’au-delà de l’angoisse que je ressens, et qui m’empêche parfois de respirer tranquillement, quand je suis seule chez moi, en pleine nuit, y’a un autre sentiment qui prédomine, et menace de prendre le contrôle de mon être à chaque fois que je fais pas attention. La colère est devenue une fidèle compagne. Toujours là. Toujours prompte à me faire sortir les griffes, et frapper à tout va. Je l’entends bien, la petite voix qui me souffle que quand je reverrais Kenny -et je dis pas si parce que je sais que ce moment arrivera- faudra que je fasse profil bas, et que je finisse par obtempérer. En réalité ? Je sais que je vais devoir me faire violence pour pas lui arracher les yeux. S’approcher de ma famille c’était le truc à pas faire…et le moyen infaillible aussi d’obtenir ma coopération, ma docilité même, bien que ça je le sache pas encore. Les miens, c’est mon point faible. Ma kryptonite. Et la savoir menacée par ma faute, me rend dingue. Littéralement. Je sais que quand je vais le revoir, ça sera violent. Physiquement, j’aurai pas l’opportunité de faire grand-chose. Il est plus grand, plus costaud, accompagné de ses chiens de garde, et à priori, c’est toujours lui qui a le flingue. Ouais, sa frangine a eu l’extrême amabilité de me faire une petite leçon sur la différence entre celui qui détient l’arme et celui qui se retrouve sans moyen de se défendre. Ultra sympa la nana. Mais quoiqu’il en soit, la violence physique, ça a jamais été mon truc. Ça fait trop gang.

Par contre…oh, par contre, je sais que je pourrais pas retenir mes mots. Ils auront sans doute aucun impact, mais je sais que ça me libérera, et que je me sentirais sans doute mieux sur le coup. Oh ouais…j’imagine déjà très bien tout ce que je voudrais lui dire. Claquement de doigts devant mon visage. “-Hé oh, Andrea, ici la Terre, tu nous reçois ?” Merde…je les avais oublié, les deux là. Tic et Tac se marrent, alors que je vais spontanément vers la caisse pour procéder à l’encaissement du client en train d’attendre. Comme si l’une ou l’autre pouvait pas se bouger, au lieu de faire ce qu’elles font de mieux : commérer. Enfin, au moins, ça m’occupe. Maintenant que j’ai repris pied dans la réalité, j’en profite pour regarder un peu plus attentivement les tables du Diner, et les clients qui sont présents. Sans me presser, je vais débarrasser celle qui vient d’être libérée, m’arrêtant auprès d’un petit couple quand le gars m’interpelle pour avoir des frites en rab. Les périodes de creux, c’est vraiment pas ce que je préfère, mais elles font partie de la restauration, comme le reste. Et comme un peu plus tôt, je rejoins mon poste d’observation au comptoir, à l’autre bout de là où se trouvent mes deux collègues. Un observateur extérieur pourrait en déduire qu’on peut pas se saquer, mais au fond, c’est juste qu’on a pas les mêmes centres d’intérêts. Perso, j’ai rien contre elles.

Depuis mon petit coin, j’ai une vue imprenable sur la salle, et je pourrais remarquer rapidement les demandes des clients, s’il y en a. Je peux aussi remarquer assez facilement ceux qui risquent de pas en faire, parce que trop enfermés dans leur petite bulle, comme moi tout à l’heure. Et cette nana, assise depuis un bon moment devant sa boisson pas consommée et son enveloppe fermée en fait partie. C’est pas la première fois qu’elle vient, même si je crois que c’est la première fois que je la vois seule. Je sais pas si elle attend la brune de d’habitude, ou quelqu'un d’autre, mais la personne semble se faire désirer, alors que les minutes deviennent des heures, et qu’elle, elle a toujours pas bougé. Oh, elle s’est bien occupée, avec du travail, je crois, mais plus le temps passait, plus j’avais cette impression qu’elle était en train de se renfrogner sur elle-même. Je crois qu’elle doit moyennement apprécier de se faire poser un lapin, et en même temps…je la comprends plutôt pas mal. Je vais quand même lui demander si elle a besoin d’autre chose, plus parce que mon job l’exige que par réel désir de venir l’enquiquiner, et quand elle me répond que non, sans grande surprise, je nous permets à toutes les deux de continuer de vaquer à nos occupations, chacune dans notre coin.

Finalement, je sais pas si elle attendait quelqu’un, ou si elle est juste venue bosser ici pour une sombre raison qui me dépasse, mais quoi qu’il en soit, la nana finit par récupérer ses affaires et partir, alors qu’en me rapprochant, je me rends compte que sa boisson est intacte. J’encaisse rapidement, nettoie la place, et remarque à cet instant une enveloppe vraisemblablement tombée sur le tabouret sur lequel elle était assise, un peu plus tôt. Je récupère le paquet, et sans réfléchir, je m’élance à la poursuite de la quarantenaire, poussant les portes du diner pour tenter de la rattraper. Et bordel, elle marche vite ! Elle a quasiment déjà quitté le parking. “-Hé ! Excusez-moi ! Hé !” Elle se retourne enfin, en s’arrêtant, me laissant l’occasion de la rattraper en quelques pas : “-Vous avez oublié ça !” Et je lui tends l’enveloppe, une espèce de moue sur le visage, alors qu’elle récupère son bien. Je fais ce truc débile de regarder l’enveloppe, de la regarder elle, puis de regarder de nouveau le rectangle blanc, comme si les mots -ceux intelligents quant à faire- me manquaient. “-Bon bah…bonne soirée.” Et je vais même jusqu’à lever la main dans un semblant de petit au revoir, sans trop savoir pourquoi.

Sauf que j’ai à peine le temps de me détourner pour retourner à l’intérieur du Diner que toute mon attention est focalisée sur ce qui se passe, à quelques mètres de nous. De loin…de loin, ça ressemble juste à une accolade, entre deux potes. Une accolade un peu brusque, mais franchement, c’est pas si exceptionnel entre potes surexcités, que ça se chamaille et que ça se bouscule. Ça aurait pu rester que ça, deux amis qui se disent au revoir après avoir passé un moment au Diner. Mais y’a vite plusieurs trucs qui collent pas dans cette histoire, et qui s’imposent à moi. Déjà, je me souviens pas avoir vu dans le Diner le bonhomme qui me fait face, et j’ai une très bonne mémoire des visages. Ensuite, y’a cette expression sur sa tronche, qui exprime des tas de choses, mais pas la joie d’avoir passé un bon moment avec une personne proche. Surprise, douleur, peur, incompréhension, c’est un mélange pas très beau à voir, en tout cas. Y’a aussi cette tâche sombre qui s’étend de plus en plus sur le haut blanc du gars, et qui s’étend même au-délà de la main que le gars a posé dessus, comme s’il voulait pas qu’on voit qu’il s’est tâché. Et enfin, y’a le départ précipité du pseudo pote, sa montée dans une voiture côté passager, les pneus qui crissent sur le bitume alors que la bagnole s’éloigne, tandis que lentement, celui qui reste sur le parking s'effondre, comme au ralenti, alors qu’il s’accroche comme il peut à la carrosserie de son véhicule pour essayer de freiner l’impact de son corps sur le bitume.

Ouais…je crois que y’a qu’une petite poignée de secondes qui viennent de s’écouler, et pourtant, trop d’informations parviennent jusqu’à mon cerveau, à tel point que j’arrive pas toutes à les analyser. Y’a quand même une alarme qui s’allume au fin fond de ma tête, pour me hurler que c’est grave, qu’il faut faire quelque chose. Je crois que c’est comme ça que je me retrouver à courir vers le type désormais avachi contre sa voiture, sans même me souvenir d’avoir ordonné à mes jambes de se mettre en mouvement. A cet instant, je suis plus trop certaine d’être encore aux commandes de mon corps. La tâche, il s’avère que c’est du sang. Beaucoup de sang. Trop de sang. ”-Aide-moi.” Sa voix est paniquée, et déjà si faible en même temps, et pendant deux secondes de plus, je fais rien d’autre que le surplomber de ma taille, comme si j’assistais de loin à la scène, et que y’avait pas un gars en train de se vider de son sang à mes pieds.

Il me faut un gémissement de sa part pour reprendre pied, partiellement du moins, alors que je me laisse tomber à genoux à côté de lui, les yeux fouillant le parking, avisant rapidement la nana de tout à l’heure : “-Appelez une ambulance !” Parce que faut faire quelque chose là. Ce sang…tout ce sang…Y’en a de plus en plus, la tâche s’étend, encore et encore, et encore. Arrêter le sang, oui. Il faut faire ça. Mais comment ? Réfléchis Andrea, réfléchis… Je pourrais me taper le front du plat de la main en sentant qu’il se passe rien dans mon crâne, que mes neurones -tout comme moi- sont paralysés par la peur. Le type attrape mon tablier dans sa main rouge écarlate pour me demander de nouveau de l’aide, et ça fait enfin tilt. Je mets une éternité pour réussir à défaire le nœud de mon tablier tellement j’ai les doigts qui tremblent, et quand c’est enfin fait, je mets encore deux secondes pour trouver le courage de soulever son haut. Là, la plaie d’où sort tout ce sang m’arrache un haut-le-cœur, alors que je m’empresse de cacher tout ça avec le tissu, pressant le tablier contre la blessure. Quand les petits se font mal, en général, c’est trois fois rien. Un bisou sur le front, un pansement Iron Man sur le bobo, et le tour est joué. Là…là, bordel, même toute une boîte de pansements Avengers pourra rien pour ce bonhomme, et je suis clairement dépassée.

Pourquoi est-ce qu’il a fallu que ça arrive ce soir ? Pourquoi ici ? Pourquoi pas un autre soir, ailleurs, loin, bien loin de chez Pop’s, et bien loin de moi ? Y’a qu’une toute petite part de moi qui se rend compte d’à quel point ce raisonnement est égoïste, le reste de moi est trop occupé à flipper, et à se concentrer pour pas me barrer en courant. J’ai absolument aucune idée de ce que je suis censée faire, et en même temps, je me rends bien compte que me contenter d’appuyer sur son abdomen avec mon tablier va jamais arrêter l’hémorragie, il lui faut…du nouveau sang, pour compenser tout celui qui coule sur le bitume, et des chirurgiens, pour réparer ce trou immonde dans son corps, pas une petite serveuse terrorisée qui sait pas quoi faire. M’enfin…qu’est ce que j’en sais, à près tout, de ce qu’il lui faut ?

Je sens son regard qui me quitte pas, mais j’arrive pas à le soutenir plus de deux secondes, sans détourner la tête. Il est tout blanc, le genre de blanc qui fait froid dans le dos, qui laisse penser que ce mec est vraiment en train de passer la pire soirée de sa vie. Et potentiellement la dernière, aussi. Je sens mon tablier devenir tout mouillé sous mes doigts, et même si j’essaye de pas y penser, mon cerveau me balance un mot en boucle, l’hurlant aussi fort que possible “sang, sang, sang, sang”. Mes mains en sont rapidement couvertes, et je dois détourner une nouvelle fois le regard pour pas finir par vomir mon repas sur les cuisses de ce pauvre gars.

J’avais oublié jusqu’à la présence de l’inconnue quand elle s’agenouille à son tour à côté du type, alors que je relève un regard perdu sur elle. Comment elle fait pour être aussi calme ? Elle a pas vu le mec en train de se vider de son sang, juste là, devant nous ? Si mes mains étaient pas occupées à tenir mon tablier qui ressemble plus du tout à mon tablier, j’aurai pu la saisir par les épaules pour la secouer, et l’aider à prendre conscience de la réalité. Elle bidouille sur son écran, et me le coince entre l’épaule et l’oreille, annonçant que c’est à moi de passer ce coup de fil. De toutes façons, c’est pas comme si elle me laissait vraiment le choix, maintenant que ça sonne dans mon oreille.

Je retire mes mains peut-être un peu trop vivement dès que celles de l’inconnue se sont posées sur le gars, comme si je ressentais une brûlure, ou un truc aussi désagréable que ça. La voix d’une femme se fait entendre depuis l’autre bout du téléphone, mais j’ai une, peut être deux secondes de latence, trop occupée à fixer mes paumes rougies par le sang. Je les essuie rapidement sur mon pantalon, attrapant le téléphone alors que je commence déjà à parler : “-Il faut…il faut une ambulance, chez Pop’s, dans…dans le Skid Row.” Je reconnais pas ma voix, qui part dans les aigus, et tremble comme jamais. Comme cette femme qui dit être un docteur, la personne au téléphone est calme quand elle elle me pose des questions et cherche à en savoir plus, tellement calme, alors que j’ai l’impression que tout mon corps est électrisé, et que j’ai qu’une envie : hurler jusqu’à plus avoir de voix. Même si…un docteur, c’est bien non ? Elle va pouvoir faire quelque chose pour le sauver…pas vrai ?

La fille du téléphone me parle de choses qui me semblent complètement futiles, là, tout de suite. Pourquoi elle envoie pas d’abord l’ambulance, et pose les questions après ?! “-Mais…je sais pas…il…il a été poignardé je crois. Andersonn…le docteur Andersonn est là. Elle s’occupe de lui.” J’essaye de me concentrer sur les paroles de la personne au téléphone, mais impossible de garder la tête froide, ça part dans tous les sens dans mes pensées. “-D’accord, attendez…attendez…” J’essaye de bidouiller sur le téléphone, laissant des empreintes ensanglantées sur l’écran, alors que je finis par mettre le haut parleur. “-Elle veut…elle a dit qu’elle resterait en ligne le temps que les secours arrivent.” que j’explique, posant le téléphone à côté de ce médecin, pour qu’elle puisse l’entendre.

Et déjà, elle commence à parler avec la femme docteur, alors que je me rends compte en même temps que le sang a imbibé mon pantalon, au niveau des genoux, des tibias, et je me recule précipitamment, essayant d’essayer ça, en vain, évidemment. Je vais vomir, c’est sûr et certain. “-Je peux faire quelque chose ?” Autre chose que rester juste là, agenouillée dans les fluides vitaux d’un mec sur le parking de mon lieu de travail, à le regarder mourir petit à petit. Cette Andersonn me demande alors d’aller chercher du linge, et si je comprends ce que je dois faire, pendant ce que j’ai l’impression d’être de trop longues secondes, mon corps sait plus comment faire pour obéir. Par je sais quel miracle, l’information parvient enfin jusqu’à mes neurones, et je me relève en chancelant, titubant pendant quelques mètres, comme si ça aussi, j’avais oublié comment on fait.

Je déboule comme une tarée dans le Diner, sans entendre les commentaires des deux nanas toujours accoudées au comptoir. Je vois à peine leurs têtes épouvantées quand elles voient le sang sur mes vêtements, mais je m’arrête pas pour leur expliquer la situation, même quand elles se mettent à poser des tas de questions. “-Quelqu’un est docteur ? Quelqu’un est docteur ici ?” Je crie sans même m’en rendre compte, mais je crois pas que j’aurai réussi à contenir ma voix si j’avais essayé. Les clients ont la même expression sur le visage que mes collègues, mais personne se manifeste. C’est con, deux médecins, ça aurait sans doute été mieux qu’un médecin et une serveuse dépassée. Puisque personne peut aider, je disparais dans l’arrière cuisine sans m’attarder plus que nécessaire. Là, j’attrape ce que m’a demandé Andersonn, tous les linges secs que j’arrive à porter, et ce qui nous fait office de trousse de secours. Elle devrait bien trouver ce qu’il faut là-dedans, non ? Si c’est là, ça doit quand même avoir un peu d’utilité…

Je ressors aussi vite que je suis rentrée, manquant de me casser la tronche, et de laisser tomber mon précieux chargement. “Y’avait que ça. Mais…mais on a pas de couverture. Alors j’ai pris ma veste, je sais pas si c’est bien.” Et je pose la veste à côté de moi, sans trop savoir quoi faire, sans pouvoir non plus passer à côté de la situation. Pourquoi y’a encore plus de sang que tout à l’heure ? Combien on peut perdre de sang, avant de mourir ? Et d’ailleurs, ça contient combien de litres de sang, un corps humain ? “-J’ai pris ça aussi…des fois y'a des couvertures de survie dedans. Et y’a des compresses, ou…des choses. J’ai pensé que peut-être, ça pouvait aider.” Mais maintenant…maintenant que je vois comme il est faible, j’ai comme un doute sur le fait que la trousse de secours soit vraiment utile. J’ai comme un doute sur le fait que quoi que ce soit puisse être utile.

Sans surprise, ils sont encore tous les deux sur le parking où je les ai laissés quand je reviens, alors que la mare du précieux liquide vital s’est encore élargie. Tout ce sang partout…olala, ce que c’est dégueu. J’en doutais pas une seule seconde, mais j’ai maintenant la conviction que j’aurai jamais pu travailler dans le corps médical, tout ça, ça me fout la trouille, et c’est à deux doigts de me faire vomir mon repas. Je sais pas comment font ces gens dont c’est le quotidien, d’avoir la vie d’une autre personne entre les mains. Genre comment elle fait, elle, pour rester aussi calme à cet instant. Je suis partie…je sais pas, peut-être…trois, quatre minutes ? Et pourtant, j’ai l’impression que si je me fies à la tronche du gars, y’a beaucoup plus longtemps que ça qui s’est passé. On dirait que le peu de sang qui doit rester en lui est bien trop pressé de le quitter, et franchement, pas besoin d’être médecin pour savoir que c’est pas bon signe.

Après avoir failli me casser la gueule, et risquer de compromettre tout ce que j’ai dans les mains -enfin j’imagine- je me retrouve de nouveau à genoux à côté du médecin et de son patient qui en mène vraiment pas large. J’explique en quelques mots ce que j’ai trouvé, et ce que j’ai pas trouvé pour le coup, alors que je hoche la tête quand elle me parle de plier ma veste, et de la mettre sous la tête du pauvre gars. Chaque fois que je touche le vêtement, j’y laisse une empreinte rouge, me convainquant que y’a genre aucune chance que je puisse reporter un jour cette veste. Le type lâche un gémissement quand je lui soulève la tête avec ce que je pensais pourtant être beaucoup de douceur, et je peux pas retenir une grimace : “-Je suis désolée…” que je lui chuchote, avant de relever le nez vers la docteur quand elle me parle de vider le contenu de la trousse de secours, pour voir si quelque chose peut s’avérer utile. Ça me démange de lui répondre qu’elle contient ni poche de sang, ni bloc chirurgical, mais je ravale mes paroles en même temps que ma salive acide pour m’exécuter.

Avec des doigts tremblants et tâchés ici et là de larges marques rouges, je fais comme elle a dit, et vide tout ce que contient la petite trousse de secours sur une serviette étendue par terre. C’est un peu la dèche, cette trousse de secours, et je suis même pas certaine que s’il existe une norme, on coche beaucoup de cases. Je glisse les compresses et bandages d’un côté, avant de froncer les sourcils à la question de cette Andersonn, mes doigts trifouillant encore plus frénétiquement dans ce que j’ai sous le nez. “-Y’a…y’a du paracétamol ! Mais j’ai pas pris d’eau quand je suis rentrée…” Et de toutes façons…on est pas censés éviter de donner quoi que ce soit à un blessé ? Est-ce que c’est à ce moment-là que mon cerveau me suggère qu’il faudrait vraiment que je me renseigne sur les gestes de premiers secours, au cas où il arrive quelque chose aux Minimoys ? Ouais…possible. Mais je suis quasi certaine que dans ces cours-là, on trouve pas de tutoriel sur comment gérer une attaque au couteau et les blessures qui s’ensuivent.

Ma bouche s’entrouvre d’horreur quand Jérémy se redresse un peu, et qu’une gerbe rouge quitte ses lèvres…comme s’il perdait déjà pas assez de sang par le bide, il pourrait avoir la présence d’esprit d’en garder un peu, non ? Mon regard horrifié se pose sur le rouge qui macule désormais le manteau de la femme, puis passe au menton du mec, qui pourrait clamser d’une seconde à l’autre. Je crois que j’ai jamais eu le cœur qui bat aussi vite, et pourtant, Bennie nous a déjà filé de sacrées frayeurs avec son rein qui fonctionne mal. J’ai de nouveau les oreilles qui sifflent, comme tout à l’heure, et qui occultent tout le reste, les gémissements du blessé, les paroles de la docteur, la voix de la nana des urgences, toujours au téléphone, et même celle des quelques personnes qui sont visiblement sorties à ma suite du diner, pour venir voir ce qui se passe. Comme si j’étais soudainement coupée du monde, ou qu’on m’avait plongé la tête sous l’eau.

Je remarque que la nana a dû s’adresser à moi juste parce qu’elle me regarde avec insistance, comme si elle attendait quelque chose de ma part, que j’ai pas compris. “-Quoi ?” que je demande bêtement, en reposant mes yeux sur elle. J’arrive pas à décrypter son expression quand elle me dit -redit ?- qu’il faut que je trouve quelque chose pour suturer, et j’hoche une nouvelle fois la tête pour dire que cette fois j’ai compris, alors que je me remets à tourner et retourner les affaires de la trousse de secours. Sauf que…y’en a pas des masses, et forcément, j’en ai vite fait le tour. “-Y’a rien…y’a rien du tout là-dedans. Y’a rien du tout…” Je me rends même pas compte comme ma propre voix à l’air désespérée, ce qui doit pas beaucoup aider ce pauvre Jérémy à garder la moindre once d’espoir. Enfin, franchement, si le gars se dit encore qu’il va s’en sortir…

Je repose un regard paniqué sur elle, en répétant encore une fois qu’il y a pas ce qu’il faut dans la trousse de secours, au cas où elle ai pas déjà capté les premières fois où j’ai dit ça. Et tout à coup, sans que je sache vraiment d’où ça me vient, je me souviens d’un truc tout con, que j’ai fait, pas plus tard que ce matin. “-J’ai des épingles…attendez…des épingles à la taille. J’ai perdu du poids, à cause d’un foutu garçon, alors mon pantalon est trop grand, et j’ai pas les moyens de m’en racheter un, alors j’ai mis des épingles…des épingles à nourrice, et fait comme une pince de chaque côté, pour éviter de le perdre quand je marche…” Pourquoi je lui raconte tout ça ? Franchement, j’en ai pas la moindre foutue idée. Je crois qu’au fond, je me rends même pas compte de tout ce que j’ai débité. Je sais juste que je me suis redressée, et qu’il m’a fallu au moins le triple de mes gestes habituels pour réussir à ouvrir lesdites épingles, et à les faire glisser à travers le tissu pour les retirer. Merci Kenny pour les sueurs froides que tu me donnes, ça va peut-être sauver la vie d’un type ce soir. Ou…au moins l’aider. Enfin…je l’espère sincèrement.

Les mains peu assurées, je finis par tendre mes épingles à la femme aux côtés de Jérémy, qui semble avoir de plus en plus de mal à garder les yeux ouverts, et à respirer. “-Comptez pas sur moi pour les mettre dans sa peau…” Les mots m’échappent, mais en même temps, fallait que ce soit dit. Hors de question que je fasse glisser des bouts de métal dans le corps d’un mec, même si c’est pour lui sauver la vie. J’en serais incapable, j’y arriverai pas du tout. Et puis…après tout, c’est elle le médecin, non ? Elle devrait pouvoir réussir à le faire sans souci, de mettre les épingles où il faut, pour que le gars arrête de saigner partout. “-Allez-y…faites-le, vous…” Et vu l’état du pauvre gars…le plus tôt sera le mieux !

Le docteur récupère donc les épingles dans ma paume, et je préfère éviter d’affronter son regard, pour pas voir s’il est désapprobateur ou je sais quoi. C’est elle le docteur, point barre. C’est pas moi, pauvre petite serveuse d’un Diner pas très classe qui vais suturer quoi que ce soit sur qui que ce soit. Ni ce soir. Ni jamais. Je me rends quand même disponible comme je peux, remettant mes mains sur le tissu imbibé de sang pendant qu’elle se prépare…et quand elle le dit, je le retire vivement, exposant la plaie noyée sous le liquide rouge. J’essaye de pas regarder…et en même temps, mon regard est irrémédiablement attiré vers ce truc ultra gore, comme si y’avait un espèce d’aimant, et que c’était plus fort que moi. Je voudrais détourner le regard quand Andersonn approche l’épingle du bide de Jérémy, mais y’a comme une certaine fascination morbide qui me pousse à regarder…au moins jusqu’au moment où la pointe en métal transperce la peau, et traverse les chairs. Là, je suis obligée de détourner la tête, alors qu’un haut les cœurs me crispe le ventre, et que je m’oblige à respirer par la bouche pour essayer de calmer les soubresauts de mon estomac dérangé. Dégueu, dégueu, dégueu. J’ai beau essayer de la repousser, l’image de l’épingle qui entre dans le corps de ce gars reste gravée sur ma rétine. Sûre que j’en rêverais cette nuit.

Je me force à conserver une respiration plus ou moins normale, et reprends pied avec ce qui se passe sous mes yeux quand j’ai la sensation d’avoir repris un minimum de contrôle, et que je vais pas vider mes tripes sur ce pauvre mourant. D’ailleurs, si j’arrive à avoir une certaine maîtrise sur ma respiration, je me rends vite compte que la sienne est quasi inexistante maintenant…et que ses yeux sont bien plus souvent fermés qu’ouverts. “-Jérémy ? Jérémy, faut tenir bon, d’accord ? Vous pouvez pas laisser tomber ! Jérémy…” Je voudrais le secouer par les épaules, ou lui foutre une bonne baffe pour le faire revenir à lui, mais à la place, je lève vers la médecin un regard où doivent habilement se mêler horreur et inquiétude, comme si j’attendais qu’elle fasse un truc magique, n’importe quoi, pour que le mec revienne à lui, se lève, se mette à marcher, et rentre chez lui. Tout, vraiment tout, plutôt que de l’entendre dire que c’est fini, et qu’il est mort.

Jusqu’à ce soir, j’ai toujours eu l’impression que j’étais le genre de nanas qu’on pouvait dire courageuse, et que je pouvais résister face à n’importe quelle situation. Il aura rien fallu d’autre qu’un inconnu en train de se vider de son sang sur le parking de mon lieu de travail pour comprendre que je m’étais toujours plantée. Pas de WonderAndrea ou de SuperAndy, je suis juste une pauvre nana flippée par la vue du sang, les plaies bien dégueulasses, et la perspective plus que déplaisante d’être en train d’assister aux dernières minutes de vie d’un pauvre mec. Si on me laissait le choix, je troquerais ma place contre celle de n’importe lequel de ces spectateurs à la con, sans même avoir besoin d’y réfléchir. Voilà où j’en suis, les genoux couverts du liquide vital de ce type, les mains rougies et tremblantes, incapable d’aligner plus de deux pensées cohérentes à la fois.

La docteure récupère les épingles à nourrice tout juste retirées de mon pantalon, celles supposées aider Jérémy à tenir jusqu’à ce que l’ambulance arrive, et qu’on puisse refourguer le blessé à des secouristes qui sauront quoi faire. Là, s’il arrive quoi que ce soit à ce type, on pourra plus être tenues pour responsables, pas vrai ? Sans compter que les ambulanciers auront normalement tout le matos nécessaire pour aider ce gaillard, sans avoir à faire les fonds de tiroir du Pop’s, ou à récupérer ce qui empêche mon froc de tomber sur mes chevilles. Là…là, bon sang, c’est même plus du système D tellement la situation est foireuse, c’est vraiment du rafistolage à la va-vite, histoire de dire qu’on a fait quelque chose, et qu’on est pas simplement restées aux côtés du blessé, à attendre de voir combien de temps il allait mettre pour finir par se vider entièrement de son sang.

Quoiqu’il en soit, je me planque bien vite derrière mon étiquette de serveuse pour pas me retrouver à endosser la tâche délicate et difficile de suturer Jérémy avec mes propres épingles. Hors de question. Je pourrais jamais faire ça. La simple idée de devoir l’embrocher avec les bouts pointus me donne la sensation que mon repas va pas rester à sa place bien longtemps. Non, vraiment, c’est…inenvisageable. Et puis ça tombe plutôt bien, vu que la nana à mes côtés est censée être médecin. Elle doit bien savoir quoi faire, et comment le faire pour aider notre victime ensanglantée. Pressant bravement mes paumes contre le tissu imbibé de sang, je les retire quand j’ai le feu vert d’Andersonn, détournant les yeux dès que la pointe en métal traverse les chairs, m’obligeant à un contrôle strict de ma respiration pour pas gerber dans la seconde. Je m’en étais toujours doutée jusqu’à maintenant, mais j’ai désormais la certitude que j’aurai jamais pu travailler dans le médical, ou avec des animaux. J’ai pas ce qu’il faut dans le bide pour ce genre de situation, c’est officiel.

Pendant que la couturière poursuit son œuvre, et que moi je me concentre pour garder le contenu de mon estomac à sa place, je remarque que Jérémy a les yeux fermés. Genre…fermés pour de bon, pas ces espèces de papillonnements qu’il lui arrivait d’avoir jusqu’à maintenant. Alors, je fais le premier truc qui me passe par la tête, lui parler, lui dire de s’accrocher, de tenir bon, que ça va aller. Il peut pas mourir, hein ? Pas juste comme ça, pas après que la docteure se soit occupée de refermer sa blessure, tant bien que mal. Je relève d’ailleurs le visage vers elle quand elle s’adresse à moi, sans avoir le réflexe de masquer mon expression perdue, et angoissée à souhait. Que je lui parle ? Mais pour raconter quoi, bon sang ? “-D’accord, d’accord…je vais lui parler.” Et pourtant, alors même que je lui dis ça, je me retrouve à court de mots, sans savoir quoi raconter au type en train de clamser, juste là, devant mes yeux. “-Quand vous serez rétabli, j’espère que vous reviendrez. Vous demanderez à mes collègues qu’elle vous adresse à moi si jamais je vous vois pas arriver, je vous offrirai un milkshake. Je connais pas des masses de Jérémy, alors je devrais savoir facilement qui vous êtes. Surtout si vous vous présentez comme Jérémy, le gars qui a ruiné mon jean et mon tablier.” J’ai un rire nerveux qui m’échappe, sans que je sache trop comment, et qui me noue la gorge en même temps. En vrai, je pourrais même lui offrir deux ou trois milkshakes s’il survit, même si c’est pas du tout le genre de trucs que j’ai le loisir de me permettre en temps normal.

Par réflexe, mon regard se pose sur le téléphone quand Andersonn reprend contact avec la personne qui a répondu aux urgences, et je prie très fort pour que cette Claudia, qui qu’elle soit, nous annonce que le véhicule est à deux rues d’ici, et que notre cauchemar est sur le point de prendre fin. Sauf qu’au lieu d’entendre ces douces paroles réconfortantes, l’écran vire au noir, et la voix de Claudia s’éteint, sans doute en même temps que le téléphone. J’ai les yeux qui s’arrondissent, et la peur qui me donne un coup sourd au ventre, alors que je jette un regard angoissé vers la docteure : “-Se débrouiller ?! On parle d’un type qui se vide de son sang depuis plusieurs minutes et d’une ambulance qui arrive pas. Se débrouiller c’est pas vraiment une option envisageable !” Et en même temps, une part de moi à douloureusement conscience que c’est pourtant la seule qui est encore à portée de nos mains barbouillées de rouge.

La docteure a l’air plutôt sérieuse et j’admets bien vite que tout ça, c’est pas une blague du tout. Se débrouiller…se débrouiller !! Mais c’est déjà ce qu’on fait depuis que Jérémy s’est fait planter, improviser ! J’ai le regard qui se pose une nouvelle fois sur Andersonn quand elle me m’adresser ses questions, alors que j’hoche la tête, négativement, puis positivement. Merde, c’est l’inverse. “-J’ai une voiture…mais j’ai pas de pneus parce qu’une Barbie petite frappe me les a volés, alors on peut pas l’utiliser.” Une fois encore, je sais pas pourquoi je raconte tout ça. J’aurai pu juste dire oui, j’ai le permis, et je sais conduire, mais non, j’ai pas de voiture. Ça aurait été plus simple. Et ça nous aurait fait gagner de précieuses secondes qu’on a pas. J’en suis encore à me demander pourquoi je me retrouve à causer autant quand elle finit par se présenter. Ah ouais…la docteure Andersonn a un prénom. Mickaëla. C’est…d’accord, Mickaëla. “-Andy.” Et étrangement, je m’arrête là, alors que je pourrais sans doute ajouter un milliard de trucs en plus…mais rien me vient. Andy la trouillarde. Andy qui va gerber d’une seconde à l’autre. Andy qui est pas faite pour être médecin/infirmière/véto/bouchère, au choix.

Je finis par me lever d’un bond, pour me rapprocher des gens qui sont sortis du Diner, et en train d’assister à la scène, comme s’ils étaient au cinéma. Je m’étonne d’ailleurs de pas voir de paquet de pop-corn entre les mains de certains d’entre eux, puisqu’ils ont l’air de se croire au ciné, ou face à un spectacle. “-Quelqu’un a une voiture ?” Ils se regardent entre eux, ces idiots, alors que je sens le peu de self-control que j’ai s’envoler de seconde en seconde. Sérieusement ? “-Je vous cause, les abrutis ! Vous êtes quand même pas tous venus à pieds, ou sur le dos les uns des autres, si ?!” J’ai la voix qui s’élève un peu trop, alors qu’elle part dans des aigus que je connais pas. Je marche vers les clients, passe entre certains, avant de voir un truc briller sous les lampadaires. “-C’est des clés ça, non ?! Mais oui, c’est des clés !” Et je les arrache des mains du type hébété, qui se met à protester vainement. Autant dire que je suis pas des plus réceptives à ses arguments, alors que j’appuie déjà sur la clé pour ouvrir à distance la voiture, et tenter de repérer les phares allumés qui m’indiqueraient de quelle bagnole il s’agit. Il m’attrape par le bras, et je me dégage avec une hargne que je pensais pas avoir en moi à cet instant, alors que je lui fais face : "-Écoute bonhomme…tu veux être celui qui avait une voiture, et qui a refusé de ramener un type mourant à l’hôpital ?” Lourd silence, regard fuyant, nouveaux bégaiements que je fais mine de pas comprendre. “-C’est bien ce que je pensais. Merci pour le prêt.”

Et avant que Monsieur aie le temps de protester, je suis déjà de retour auprès de Micka et Jérémy, agitant les clés devant le nez de la docteure. “-J’ai des clés…et la voiture qui va avec.” Et son propriétaire est presque consentant sur le fait de nous la prêter. Glissant les clés dans la poche arrière de mon jean de nouveau trop grand, je me baisse pour attraper Jérémy sous les bras, avant de me faire un peu bousculer par une armoire à glace, que je pardonne volontiers de pas m’adresser le moindre sourire. “-Je m’en occupe ma petite.” En d’autres circonstances, je me serai peut-être offusquée qu’il m’appelle comme ça…ce soir, je me dépêche juste de lui laisser la place quand il porte Jérémy façon demoiselle en détresse, alors que j’ouvre la portière arrière du véhicule, le blessé s’y retrouvant allongé en quelques secondes. “-Je peux vous conduire à l’hôpital si vous voulez.” L'armoire à glace me jette un coup d'œil, avant de fixer Mickaëla. Il a sans doute compris que le cerveau ici, c’est elle.

Je crois qu’après une soirée comme celle-ci, je vais plus jamais me plaindre qu’il s’est rien passé d’intéressant dans mes journées. Le sang de Jérémy sur mes mains, le cerveau en plein bordel, l’estomac sur le point de se répandre sur le bitume fissuré du parking de chez Pop’s, je crois que je suis en train de revoir mon acceptation de la banalité, et du fait que chaque jour à tendance à se répéter, presque à la minute près. Il est sans doute encore trop tôt pour ça, mais dans les jours qui viennent, je manquerai sans doute pas de constater à quel point certains trucs qui vous arrivent se résument à…rien. A une simple décision, prise l’espace d’une fraction de seconde, un truc insignifiant dont on imaginerait pas qu’il pourrait avoir autant de conséquences. Genre, ramener à une cliente l’enveloppe qu’elle a oublié à sa place avant de sortir. J’aurai pu m’en foutre. J’aurai dû m’en foutre. La garder pour moi, histoire de voir si je pouvais récupérer un billet ou deux. Au lieu de ça, je me suis précipitée après cette inconnue, alors qu’un type se faisait saigner devant nous. Sérieux, quelle idée à la con.

Voilà comment on se retrouve à faire de la couture sur ce pauvre Jérémy, lui au bout de sa vie -littéralement, pour le coup- moi à lui raconter des trucs sans queue ni tête pour essayer de détourner son attention de la douleur qu’il doit ressentir, et la doctoresse, à lui enfoncer des épingles à nourrice dans le bide. J’avais rien prévu de particulier pour ce soir, mais j’aurai pu me contenter de rentrer tranquillement chez moi, et d’errer dans mon appartement vide, jusqu’à ce que vienne l’heure de me coucher. Au lieu de ça…au lieu de ça, je patauge dans le sang de ce pauvre gars, et essaye de mobiliser chaque once de bonne volonté que j’ai en moi pour pas lui vomir dessus. Et oui, c’est compliqué. Les mésaventures de Jérémy finissent par attirer quelques curieux sur le parking, et je me retrouve à racketter des clés de voiture, puisque notre ambulance s’est perdue Dieu seul sait où. Y’a pas beaucoup de volontaires pour nous aider à emmener le blessé jusqu’à l’hôpital, alors je me décide à prendre les choses en main, et par “choses”, je veux dire à arracher presque des paluches d’un client son trousseau de clés de voiture.

Jérémy a pas l’air bien lourd, et avec tout le sang qu’il a perdu, il doit l’être encore moins. Alors, bravement, je me penche pour le choper sous les bras, me doutant que sans j’ai besoin de lui demander, mon acolyte d’infortune le prendra par les jambes, et on le portera jusqu’à la voiture dont les phares se sont allumés quand j’ai appuyé sur les clés. Sauf qu’au lieu de voir Micka aider notre pauvre passoire humaine, c’est un gros costaud qui s’impose, et soulève Jérémy du sol aussi facilement que s’il était une brindille. Pas le temps de s’extasier sur les gros bras de l’inconnu, pas davantage de le recadrer pour son manque de politesse, que je me retrouve à devoir lui tenir la porte de la voiture, alors qu’il dépose l’évanoui sur la banquette arrière. D’un coup d’oeil, j’essaye de trouver le gars à qui j’ai chipé les clés, m’attendant à ce qu’il veuille s’incruster dans notre road-trip du désespoir, mais au lieu de quoi, il s’adresse à moi, paumes en avant, en me disant que j’aurai qu’à rapporter la voiture ici, après notre petite course. Mais…quoi ?! Qui laisse sa voiture à deux nanas qu’il connaît pas ? On pourrait…l’accidenter, la revendre, la cramer…même si on va juste la dégueulasser de pas mal de sang. Celui de Jérémy, pas le nôtre. Enfin…j’espère.

Sauf que j’ai pas le temps de comprendre pourquoi le proprio de la voiture se montre si frileux à nous accompagner, ni pourquoi la foule de curieux s’est clairsemée, que le tête à tête entre Micka et l’inconnu me fait froncer les sourcils. Pourquoi ils se regardent comme ça, tous les deux ? Est-ce que c’est un de ces moments, où ils entendent chacun une musique romantique dans leurs têtes, que leurs pulsations cardiaques accélèrent subitement, que leurs hormones se mettent à grimper en flèche dans leur cœur au doux son de l’amour ?! Ah…nan…Micka le trouve juste chelou. C’est vrai que cette façon qu’il a de la regarder, le Gorille, c’est un peu flippant. Mais elle se laisse pas impressionner, et après m’avoir dit que c’est moi qui roule, la doctoresse se dirige vers la banquette arrière…sur laquelle elle a pas l’occasion de s'asseoir.

Mais sérieusement, c’est quoi son problème, à lui ? Il a l’air aussi commode qu’un pitbull qu’on aurait oublié de nourrir depuis un peu trop longtemps. Et c’est quoi, cette insistance à vouloir à tout prix nous conduire à l’hôpital. Ça va y’en a pas trente six à Downfall, on devrait pouvoir le trouver assez facilement, ce foutu hôpital ! Sauf que…il se passe un truc, là. Un truc que je pige pas vraiment, mais pour ma défense, je comprends pas grand-chose à ce qui se passe depuis que je suis sortie rendre à Micka sa foutue enveloppe. J’espère qu’elle était importante, au moins, son enveloppe. Elle me fait atterrir en s’adressant à moi, alors que je sors le trousseau de clé de ma poche arrière, en hochant la tête. Elle va pas pouvoir surveiller l’état de santé du blessé et conduire en même temps. “-Je conduis.” Enfin…je crois ? Parce que l’armoire à glace a pas l’air trop décidée à nous laisser partir, et alors qu’il dit qu’il insiste -au cas où on avait pas déjà remarqué- il s’avance d’un pas vers la doctoresse, la surplombant de toute sa taille, la coinçant entre lui et la bagnole. Ouais…louche au possible.

Un infime gémissement s’échappe des lèvres de Jérémy, et je finis par ouvrir la portière pour m’installer derrière le volant, et décoller une bonne fois pour toutes. “-Dites, Hercule, c’est bien gentil à vous, mais on est un peu pressées. Ce gars-là, il doit plus avoir beaucoup de sang dans le corps…” Le Gorille rive son regard vers moi, et sans que ça m’étonne pour autant, c’est pas le regard le plus sympathique ou amical qui soit. J’ai l’impression qu’il se passe une éternité entre le moment où il plonge la main vers l’arrière de son froc pour en ressortir une putain d’arme à feu, qu’il pose à plat sur le toit de la voiture entre nous, et celui où il finit par ouvrir sa bouche. [colorblue]“-Tu veux rouler ? Ok, tu vas rouler. Mais si tu vas ailleurs que là où je te dis d’aller, je la plombe. Et t’es la suivante. Pigé ?”[/color] Mais…c’est quoi cette soirée de merde ? Je vais éviter de me demander si la situation pourrait être encore pire, parce que le destin pourrait vouloir me prouver que oui, et nous faire tomber le ciel sur la tête.

Je crois que j’ai dû rester trop silencieuse au goût de Monsieur Muscles, qui récupère le flingue pour le faire disparaître de ma vue, alors que j’entends ce bruit indiquant que d’une simple pression de son doigt, la balle partira. Je vois pas la scène, la carrosserie m’en empêche, mais je peux que supposer que l'arme est désormais un peu trop proche des côtes de Micka, et le tas de muscles finit par répéter : “-Pigé ?” Je sens ma tête qui s’agite de bas en haut d’elle-même, sans qu’aucun mot quitte mes lèvres pour autant. “-File moi les clés. Je veux être sûr que tu vas pas faire de conneries.” Même moi je sais quand il est plus l’heure de faire la forte tête, et juste de coopérer en fermant sa gueule, alors, par dessus le toit de la voiture, je lui tends les clés qu’il m’arrache des mains, tentant au passage d’accrocher le regard de la doctoresse, sans succès. Elle…elle est coincée entre la montagne d’emmerdes qui vient de nous tomber dessus, et la voiture. C’est sûr qu’elle va pas pouvoir tenter de se sauver. Moi…? Je pourrais. Je cours vite. Je le sais de toutes ces fois où je me suis barrée en courant en entendant les sirènes d’une voiture de flics alors que j’étais en train de taguer un mur. Je pourrais ouais…mais la perspective de me prendre une balle en plein dos me tente moyennement. Je finis donc par me glisser derrière le volant, attache même ma ceinture, alors que l’enfoiré qui menace Micka lui montre la banquette arrière, juste à côté de Jérémy du canon de son arme. “-Tu tentes un truc, et c’est la petite qui y passe.” Décidément. Il aime bien menacer les gens, ce con. Et m’appeler petite, pour une raison que j’ignore. Je me retiens de lui dire que je fais 1m65, et que je suis donc largement dans la moyenne. Ce serait pas productif…et j’arrive de toutes façons pas à faire la moindre phrase cohérente. Mon cerveau fonctionne pourtant parfaitement bien, peut-être même un peu trop, imaginant déjà mille scénarios catastrophe de comment pourrait finir la soirée. Une balle dans la tête, la mort. Un accident de voiture, la mort. Découpées en petits morceaux par Hercule et ses potes, la mort. Y’a quand même une certaine constante qui se dégage de tout ça.

Et alors que la porte arrière claque, me faisant sursauter au passage, le Gorille ouvre à la volée la portière passager, alors qu’il braque l’habitacle de son arme. Si le moteur était allumé, j’aurais peut-être pu accélérer d’un coup, et on se serait sauvées. Mais ce con a pensé à tout, et après s’être laissé tomber sur la place à mes côtés, il me tend les clés, alors que son arme se rive de nouveau vers Micka, installée derrière. “-Démarre, et quitte le parking. Roule normalement, et fais rien de suspect.” Oui, je sais. Sinon, boum, boum, plus de Micka, plus d’Andrea. Comme si c’était déjà pas suspect qu’il grimpe avec nous en voiture. Je dois m’y reprendre à trois fois pour réussir à démarrer la voiture, alors que j’en suis pourtant pas à mon coup d’essai. A croire que la présente de Musclor et de son arme à feu me rend nerveuse. D’un coup d’oeil, je capte enfin le regard de la doctoresse dans le rétroviseur, même si je suis incapable de l’interpréter, et bientôt, c’est chez Pop’s qui apparait dans le petit miroir, de plus en plus petit à mesure qu’on s’éloigne.

Est-ce qu’il vous est déjà arrivé de vous interroger sur le sens de la vie ? Pas les trucs métaphysiques incompréhensibles à base de pourquoi on nait, pourquoi on meurt, pourquoi c’est autant la merde entre les deux, ou quel est notre but sur Terre, nan, rien de tout ça. Plutôt…pourquoi il vous arrive ce qui vous arrive. Qui vous avez pu froisser, là-bas en haut ? Enfin, en supposant qu’il s’y trouve quelqu’un, évidemment. Alors que j’attache la ceinture de cette bagnole qui est même pas la mienne, je me pose ce genre de questions. Est-ce que l’arrivée de ce gros balèze est la conséquence d’une décision que j’ai pu prendre y’a déjà un moment, d’un truc que j’ai pu dire, d’une chose que j’ai pu faire ? Est-ce qu’on provoque tout ce qui nous arrive dans la vie ? Ou est-ce que c’est juste le hasard ? Le fait d’être au mauvais endroit au mauvais moment ? A priori, l’arrivée de types louches armés aurait tendance à me rendre plus philosophe que je l’ai jamais été dans toute ma vie. J’en sais rien, si j’ai pu faire quelque chose qui aurait amené Hercule à se trouver sur le parking de chez Pop’s ce soir, mais il est là. Avec ses kilos de muscles. Sa sympathie à revendre. Et son arme à feu donc.

J’entends plus vraiment ce qui se dit encore à l’extérieur de la voiture, si notre charmant ami donne à Mickaëla plus d’explications qu’il m’en a filé à moi, ou s’il se contente des bonnes vieilles menaces dont il semble avoir le secret. Ce serait quand même bien qu’on sache…où on doit aller, par exemple. Ouais, ça a l’air de rien comme ça, mais ça pourrait être utile comme infos. Je tourne un peu la tête au moment où le docteur entre enfin dans la voiture avec moi, même si je sais pas si c’est vraiment rassurant que je sois plus seule avec notre tailladé, ou si j’aurais préféré qu’elle réussisse à se sauver. Le regard planté dans le rétroviseur pour essayer de choper le regard de mon acolyte d’infortune, j’ai l’impression de le fixer avec tellement d’intensité que je serais même pas étonné qu’il se fissure soudainement. Sauf que Micka relève pas la tête, et on a pas l’occasion d’échanger la moindre parole. Non pas que j’aurais voulu qu’elle me dise que je devais pas paniquer, et que tout allait bien se passer. J’y aurais cru moyennement. Quoiqu’il en soit, maintenant elle est là, installée aux côtés de Jérémy, et quelques instants plus tard, Hercule s’installe à côté de moi, côté passager, avec cette tronche de bouledogue qui serait prêt à mordre à la gorge le premier à le contrarier. Enfin…je sais pas si mordre, c’est vraiment son truc. J’ai l’impression qu’il préfère tirer d’abord et discuter ensuite.

Maintenant que j’ai de nouveau les clés, je démarre la voiture laborieusement après plusieurs essais, rendue nerveuse par notre ami l’excité de la gâchette. Enfin…non…j’espère qu’il sera pas si excité que ça par ladite gâchette, et qu’il lui viendra pas à l’idée de tirer sur qui que ce soit. Ou au pire…sur Jérémy, hein. C’est le seul de nous qui est déjà bien amoché. D’ailleurs, est-ce qu’il le sentirait encore, s’il écopait d’une nouvelle blessure ? J’essaye de rouler aussi normalement que possible, même si j’ai l’impression que pour n’importe qui se trouvant en dehors de la voiture, je dois avoir l’air suspecte, rien que dans ma façon de mettre mon clignotant. Bien sûr, que j’exagère ! Je fais que conduire ! Mais je conduis vers une destination inconnue, guidée par les directives d’un Gorille peu aimable qui pointe son arme tour à tour sur Micka ou sur moi, avec un inconnu en train de se vider de son sang sur la banquette arrière. Alors oui, j’imagine que dans ces conditions-là, je peux bien me sentir pas tout à fait comme d’habitude ! Vous avez déjà essayé de rouler sous la contrainte d’une armoire à glace, vous ? Ben essayez, vous verrez que c’est vraiment pas une partie de plaisir !

Je suis bravement -pour ne pas dire bêtement- les instructions d’Hercule. Tourne ici, puis là, prends telle rue. Il a vraiment une voix charmante celui-là. Si nous on ignore tout de notre destination, lui a l’air de savoir très exactement où il nous emmène…et sans grande surprise, c’est pas du tout en direction de l’hôpital. On vient de s’engager dans une rue pas très fréquentée à cette heure-ci, et qui est bordée de plusieurs intersections, à droite ou à gauche. Je sais pas si c’est moi qui ai pas vérifié mes priorités, ou l’autre conducteur qui roulait un peu trop vite, mais je capte pas la présence d’une autre voiture avant le choc, qui me secoue, et projette notre véhicule vers la gauche, dans un bruit effroyable. Mes yeux se ferment, alors que je crispe fort mes mains sur le volant, comme si ça pouvait me préserver de ce qui est en train de se passer. L’accident, ou notre rencontre avec Hercule, je vous laisse juger de quoi je parle exactement.

C’est la voix de Micka qui me sort de cette espèce de paralysie, et qui dissipe le brouillard bourdonnant autour de ma tête. “-Si je vais bien ? Si je vais bien ? Vous êtes docteure, ou humoriste ?” Ma voix me semble étrangère à mes propres oreilles, rendue tremblante par le choc de l’autre véhicule…dont je perçois les gyrophares quand je me décide à ouvrir les yeux. Sérieux, une ambulance ? Sauf que j’arrive pas à me réjouir, pas alors que mon regard tombe sur l’armoire à glace, le corps plié dans une posture qui a strictement rien de naturel. Merde, il est où son flingue. Et…pourquoi est-ce qu’il bouge plus ? “-Il est…?” Je sais pas pourquoi je suis incapable de terminer ma phrase. Mort. Clamsé. Crevé. Si ça se trouve, c’est exactement le sort que nous réservait le Gorille, et pourtant, les mots arrivent pas à franchir mes lèvres. De deux doigts tout aussi peu assurés que ma voix précédemment, je cherche le pouls de l’armoire à glace sur son cou de taureau, ne trouvant aucune trace d’un quelconque battement, même en insistant. Comment est-ce qu’il a pu mourir, juste comme ça ? On roulait pas si vite en plus, si ?

Sans même prendre la peine de vérifier l’état physique de mon corps, si j’ai la moindre blessure ou quoi que ce soit -faut dire que ça m’effleure même pas l’esprit- je me détache en vitesse, et sors de la voiture comme si quelqu’un avait foutu le feu à mon siège. Putain de soirée de merde. Je suis plus certaine d’être encore en mesure de réfléchir, c’est comme si les choses se faisaient par réflexe, comme si quelqu’un d’autre était aux commandes. Je me découvre une force presque surhumaine quand j’ouvre la portière de Micka avec une brusquerie qui m’est pas habituelle, remarquant vaguement du coin de l’oeil les ambulanciers qui descendent à leur tour de leur véhicule…enfin, de ce qu’il en reste. Fais chier quoi ! On a attendu désespérément une ambulance pendant une éternité, et là…là, elle nous a carrément foncé dedans ! Comment ils vont faire pour transporter notre blessé jusqu’à l’hôpital maintenant ? Je sais pas qui a préparé le scénario de cette soirée pourrie, mais il a un sens de l’humour qui m’échappe. “-Vous êtes pas blessée ? Et Jérémy, il…il respire encore ?” Rien est moins sûr. En tout cas, s’il s’en remet, il aura un tas de choses dont il pourra se vanter ce brave type. Et finalement, vu la montagne d’emmerdes qu’on a par sa faute, pas sûr que j’aurais envie de lui offrir le moindre milkshake s’il repasse Chez Pop’s un jour.

Pourquoi je suis pas au Diner, à juste servir des putains de hamburgers et des milkshakes à des gens qui en ont rien à foutre de moi, et qui sont incapables de se souvenir de mon foutu prénom ? Pourquoi la soirée est partie en vrilles à ce point ? Nan, la vraie question, c’est…comment ? Comment j’ai fait pour me retrouver dans cette caisse qui m’appartient pas, obligée de rouler sous la menace d’un sale type qui nous conduit certainement pas à l’hôpital pour aider ce pauvre Jérémy. Je suis pas le couteau le plus aiguisé du tiroir, la truite la plus oxygénée de la rivière, le crayon le plus affûté de la trousse, le lampadaire le plus éclairé de la rue…bref, tout ça pour dire que je suis pas la nana la plus intelligente de la terre, mais je comprends bien que si notre blessé aux portes de la mort est en train de pisser le sang sur la banquette arrière, Hercule y est pas pour rien. Ce sale enfoiré de Musclor à la con, et son foutu flingue à la con. Ouais, je deviens vulgaire quand je suis sur les nerfs. Et là, autant dire que je suis pas loin de réviser l'entièreté de mon dico des gros mots.

J’ai beau avoir grandi dans ce quartier, et le connaître plutôt comme ma poche, j’ai aucune idée de l’endroit où nous emmène la montagne de muscles. Je sais où on est, là est pas la question, ce que je me demande surtout, c’est quelle est notre destination. Est-ce qu’il nous emmène dans un coin encore plus craignos pour finir le travail sur Jérémy, et éliminer les témoins gênants dans la foulée ? Tout ça parce qu’une nana a oublié une simple petite enveloppe de rien du tout en partant du Diner, et que j’ai voulu faire une bonne action. La prochaine fois, je m’occuperai de mon cul, et basta. Rien à carrer des enveloppes qui se perdent. Après tout, si on a une boîte à objets trouvés, c’est pas pour rien, non ? La sympathie, c’est surfait. La prochaine fois, je m’abstiendrais, et basta. Ca évitera de me retrouver dans une bagnole à pas savoir si je verrai le soleil se lever demain. Oui, je me la joue mélodramatique, mais bordel…le gars a un flingue !!

Alors que je passe les vitesses, que j’essaie de garder un oeil sur la route, sur Hercule, sur le rétro en même temps, je peux pas m’empêcher de penser à tout ce qui pourrait mal tourner dans les minutes qui vont suivre. Et autant dire que les scénarios qui finissent bien se comptent sur les doigts d’une main. Sur un doigt, plutôt. L’angoisse. J’ai un regard en biais vers le gros musclé à mes côtés, et pendant l’espace d’une seconde, je me demande si on peut discuter avec un gars comme ça, s’il existe des mots capables de le faire changer d’avis, de lui faire entendre qu’on a rien à faire là, de le convaincre de nous laisser partir. Je suis pourtant persuadée qu’aucun discours arriverait à le faire changer d’avis. On a rien à voir dans toute cette histoire en plus de ça. On était juste au mauvais endroit, au mauvais moment. On a juste fait le truc le plus humain du monde, non ? Un type avait besoin d’aide, et on a foncé, sans réfléchir une seule seconde, parce que c’est ce qu’aurait fait n’importe qui, non ? Comme quoi, faire preuve d’humanité, parfois, ça craint.

Sauf qu’une ambulance sortie de nulle part coupe court à notre escapade, et après une légère embardée, la voiture s’arrête net. Il me faut plusieurs secondes pour comprendre ce qu’il s’est passé, pour essayer de reconnecter mes neurones, pour remplir les blancs. Un accident. Après avoir vu un gars se faire planter, puis avoir été menacée par une arme à feu, on vient maintenant d’avoir un foutu accident de voiture. Ca existe, le karma ? S’il existe, j’aimerai bien lui causer deux secondes, parce que là, ça sent le foutage de gueule. C’est la voix du docteur Anderson qui me ramène à la réalité toute pourrie de cette soirée. Il me suffit de poser le regard sur Hercules pour deviner que ça s’est pas très bien fini pour lui. Hé ouais, ça craint de faire partie des méchants. Deux doigts dans son cou me confirment ce que l’angle douteux de son corps m’a déjà appris, et me donnent envie de sortir de la voiture aussi vite que si elle était en feu. C’est un putain de cauchemar. J’ai pas d’autres explications, un simple cauchemar, et je vais me réveiller.

Sauf que Micka m’a l’air sacrément réelle, la plaie sur son front aussi, Jérémyjemarreteplusdepisserlesang également, tout comme l’ambulance qui éclaire la ruelle de ses gyrophares. Je me recule -pour pas dire simplement titube- de plusieurs pas en arrière pour laisser les ambulanciers faire leur boulot. Mais bordel, ils étaient où, une éternité plus tôt, quand on les a appelés ?! J’écoute vaguement Micka faire un topo au secouriste, j’imagine qu’elle doit le connaître, et je me dis que Jérémy encore en vie, ça doit relever du miracle. J’y connais rien en médecine hein, mais bon, tout ce sang quand même…y’a pas besoin d’avoir fait des études pour se douter qu’il était bien mieux à l’intérieur du corps de ce pauvre gars. “-Vous pouvez garder les épingles, hein.” La secouriste partie chercher la trousse de secours me lance un regard interloqué, puis à Micka, mais elle devrait comprendre par elle-même dès qu’elle aura posé les yeux sur le bide de son patient.

Me sentant d’un coup incroyablement lasse, je finis par m'asseoir à même le trottoir, posant les mains sur chacune de mes épaules, les bras croisés au niveau de la poitrine. C’est con hein, mais je m’étais jamais dit qu’à vingt huit ans passés, tout ce que je voudrais un jour, c’est que ma mère me serre dans ses bras pour m’apporter son réconfort. Je lève les yeux vers la toubib quand elle s’adresse à moi,alors que d’instinct je fronce les sourcils, surprise par cette nana un peu perchée débarquée de nulle part. Je me demande quel genre de médecin elle peut être. Alors ouais, j’imagine qu’elle côtoie la mort beaucoup plus souvent que moi, mais quand même…elle a pas montré une once de peur, rien que…qu’un visage blasé, profondément ennuyé. A croire qu’on la menace avec un flingue tous les jours. De mon côté, je crois qu’il va me falloir un moment pour réussir à oublier cette soirée, pour me convaincre, si la situation venait à se répéter, qu’en aidant un inconnu, je vais pas de nouveau me mettre dans une situation compliquée. “-Vous savez…vous devriez parler à quelqu’un. Ça doit bien exister des psys, dans cette ville. Parce que repartir comme si de rien était après qu’un mec se soit vidé de son sang devant vous, alors qu’on était menacées par une arme à feu, c’est pas très normal. Vraiment pas normal.” M’enfin, pour ce que j’en sais.

Je resserre l’étreinte autour de mes épaules et fixe la silhouette de docteur Blasée pendant qu’elle s’éloigne, essayant de me répéter ce qu’elle vient de dire, que tout va bien se passer, même si j’y crois pas vraiment. Sérieusement, qu’est-ce qui peut être si important que ça, pour qu’elle prenne la poudre d’escampette comme ça ? Les ambulanciers sont encore en train de rafistoler Jérémy, jetant des compresses rougies sur le bitume, prononçant entre eux des tas de mots hyper compliqués que j’essaie même pas de piger, quand une voiture de flics arrive, et se gare un peu plus loin. Merde. Tain, j’aurai pu y penser de moi-même qu’ils allaient débarquer, pour savoir ce qui c’était passé, pourquoi un type s’est fait poignarder, et pourquoi un autre est mort dans l’habitacle de la voiture d’un inconnu. Beaucoup trop de questions, et ma seule réponse c’est : je suis juste une serveuse. Je manque pourtant de sauter de joie quand je vois que le deuxième flic n’est autre que Stanichou, et je bondis du trottoir direct dans ses bras, dans un élan de spontanéité mal maîtrisé que je tente de réfréner au plus vite. Mais c’est un besoin humain, non ? De vouloir éprouver un peu de réconfort après une soirée aussi merdique, et il est le seul visage que je connais ici.

Alors, après une micro étreinte d’à peine une seconde, j’essaie de lui expliquer la situation, la présence de Micka, la lettre qu’elle a oublié et que j’ai été lui apporter sur le parking, Jérémy qui s’est fait poignarder et qui s’est accroché à la vie, bref, tout, avec des tas de détails inutiles. C’est con, mais voir un visage connu dans cette ruelle, autour de ces étrangers, de leurs questions oppressantes, ben ça me fait un bien insoupçonné, même si je me retrouve à devoir revivre un peu cette soirée. Du coup, je suis un peu plus rassurée quand je m’assois dans la voiture de patrouille, après m’être engagée à passer au poste de police le lendemain pour faire ma déclaration. Et puis…le plus âgé des gars en uniforme voit bien que je connais son collègue, ça doit le conforter dans l’idée qu’il peut me laisser filer pour ce soir, après avoir pris quelques infos et une adresse où venir toquer si j’oublie notre rendez-vous. Ce soir-là, je troque la solitude de mon appartement pour la maison de mes parents, et fonce droit dans les bras de ma petite mamita, bientôt rejointe par Bennie.